Das Versprechen Friedrich Dürrenmatt (pdf Boek)

Friedrich Dürrenmatt:
Das Versprechen
Roman

Friedrich

Dürrenmatt

Das

Versprechen

Requiem auf den
Kriminalroman

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Eigentlich sollte sich Kriminalkommissar Matthäi, der auf der Höhe seiner
Karriere angelangt ist, zum Flug nach Jordanien fertigmachen, um dort ein
ehrenvolles Amt zu übernehmen. Da erreicht ihn ein Anruf aus Mägendorf,
einem kleinen Ort in der Nähe von Zürich: ein ihm bekannter Hausierer teilt
ihm mit, er habe im Wald die Leiche eines Mädchens, von einem bislang
unbekannten Verbrecher grausam verstümmelt, gefunden. Matthäis Abflug
ist in drei Tagen fällig, doch er fährt nach Mägendorf und verspricht den
Eltern des Kindes »bei seiner Seligkeit« nicht zu rasten, bis er den Täter
entlarvt hat. Die Dorfbewohner freilich halten den Hausierer von Gunten für
den Täter. Nur mit Mühe kann Matthäi ihn in letzter Sekunde vor der
Lynchjustiz retten - aber nicht vor dem Zugriff seiner Kollegen, die den Fall
einfach, sauber und schnell lösen möchten

ISBN 3-423-01390-7

Ungekürzte Ausgabe 1. Auflage Oktober 1978
8. Auflage Dezember 1983: 196. bis 225. Tausend Deutscher Taschenbuch

Verlag GmbH & Co. KG, München

Das Buch

»Dürrenmatt, dem es nicht darum geht, längst schematisierte
Kriminalromane zu schreiben, schafft den kriminellen Rahmen,
um dem Leser gefällig zu sein, und macht ihn zum
umfassenden parodistischen Romanstilmittel. Ihm geht es um
das Verbrechen an sich, um die verbrecherische Anlage als
klinisch-soziologisches Problem, das keineswegs nur
kleinbürgerlich-hintertreppige Früchte zu zeitigen braucht,
sondern welterschütternde Auswirkungen haben kann.«

Der Autor

Friedrich Dürrenmatt, geb. am 5. 1. 1921 in Konolfingen bei
Bern als Sohn eines Pfarrers. Studium der Theologie und
Philosophie in Bern und Zürich. Zeichner, Graphiker und
Illustrator. 1951-53 Theaterkritiker der >Weltwoche< (Zürich),
freier Schriftsteller in Neuchatel. 1967-69 künstlerischer
Berater, Direktionsmitglied und Regisseur am Basler
Stadttheater. 1970-72 Berater am Schauspielhaus Zürich. 1969
Mitherausgeber und Miteigentümer der Wochenzeitung
>Sonntagsjournal. Zürcher Woche<. Einer breiten Öffentlichkeit
wurde Dürrenmatt als Erzähler, Hörspieldichter und Dramatiker
bekannt. Innerhalb seiner prosaischen Arbeiten schuf er neben
heiteren Werken eine besondere, in der deutschsprachigen
Literatur sonst kaum bekannte, von Poe und Chesterton
beeinflußte Art des doppelbödigen Kriminalromans.

Im März dieses Jahres hatte ich vor der Andreas-Dahinden-
Gesellschaft in Chur über die Kunst, Kriminalromane zu
schreiben, einen Vortrag zu halten. Ich traf mit dem Zug erst
beim Einnachten ein, bei tiefliegenden Wolken und tristem
Schneegestöber, dazu war alles vereist. Die Veranstaltung fand
im Saale des Kaufmännischen Vereins statt. Publikum war nur
spärlich vorhanden, da gleichzeitig in der Aula des
Gymnasiums Emil Staiger über den späten Goethe las. Weder
ich noch sonst jemand kam in Stimmung, und mehrere
Einheimische verließen den Saal, bevor ich den Vortrag
beendet hatte. Nach einem kurzen Zusammensein mit einigen
Mitgliedern des Vorstandes, mit zwei, drei Gymnasiallehrern,
die auch lieber beim späten Goethe gewesen wären, sowie
einer wohltätigen Dame, die den Verband der Ost¬
schweizerischen Hausangestellten ehrenhalber betreute, zog
ich mich nach quittiertem Honorar und Reisespesen ins Hotel
Steinbock nahe beim Bahnhof zurück, wo man mich logiert
hatte. Doch auch hier Trostlosigkeit. Außer einer deutschen
Wirtschaftszeitung und einer alten Weltwoche war keine
Lektüre aufzutreiben, die Stille des Hotels unmenschlich, an
Schlaf nicht zu denken, weil die Angst hochkam, dann nicht
mehr zu erwachen. Die Nacht zeitlos, gespenstisch. Draußen
hatte es zu schneien aufgehört, alles war ohne Bewegung, die
Straßenlampen schwankten nicht mehr, kein Windstoß, kein
Churer, kein Tier, nichts, nur vom Bahnhof her hallte es einmal
himmelweit. Ich ging zur Bar, um noch einen Whisky zu trinken.
Außer der älteren Bardame fand ich dort noch einen Herrn, der
sich mir vorstellte, kaum daß ich Platz genommen hatte. Es war
Dr. H., der ehemalige Kommandant der Kantonspolizei Zürich,
ein großer und schwerer Mann, altmodisch, mit einer goldenen
Uhrkette quer über der Weste, wie man dies heute nur noch
selten sieht. Trotz seines Alters waren seine borstigen Haare
noch schwarz, der Schnurrbart buschig. Er saß an der Bar auf
einem der hohen Stühle, trank Rotwein, rauchte eine Bahianos
und redete die Bardame mit Vornamen an. Seine Stimme war
laut und seine Gesten waren lebhaft, ein unzimperlicher
Mensch, der mich gleicherweise anzog wie abschreckte. Als es
schon gegen drei ging und zum ersten Johnnie Walker vier

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weitere gekommen waren, erbot er sich, mich am nächsten
Morgen mit seinem Opel Kapitän nach Zürich zu schaffen. Da
ich die Gegend um Chur und überhaupt diesen Teil der
Schweiz nur flüchtig kannte, nahm ich die Einladung an. Dr. H.
war als Mitglied einer eidgenössischen Kommission nach
Graubünden gekommen und hatte, da ihn das Wetter an der
Rückfahrt hinderte, ebenfalls meinen Vortrag besucht, ließ sich
jedoch nicht darüber aus, nur daß er einmal meinte: »Sie tragen
ziemlich ungeschickt vor.« Am nächsten Morgen machten wir
uns auf den Weg. Ich hatte in der Dämmerung - um noch etwas
schlafen zu können - zwei Medomin genommen und war wie
gelähmt. Es war immer noch nicht recht hell, obgleich schon
lange Tag. Irgendwo glänzte ein Stück metallener Himmel.
Sonst schoben sich nur Wolken dahin, lastend, träge, noch voll
Schnee; der Winter schien diesen Teil des Landes nicht
verlassen zu wollen. Die Stadt war von Bergen eingekesselt,
die jedoch nichts Majestätisches aufwiesen, sondern eher
Erdaufschüttungen glichen, als wäre ein unermeßliches Grab
ausgehoben worden. Chur selbst offenbar steinig, grau, mit
großen Verwaltungsgebäuden. Es kam mir unglaubhaft vor,
daß hier Wein wuchs. Wir versuchten, in die Altstadt
einzudringen, doch verirrte sich der schwere Wagen, wir
gerieten in enge Sackgassen und Einbahnstraßen, schwierige
Rückzugsmanöver waren nötig, um aus dem Gewirr der Häuser
hinauszukommen; dazu war das Pflaster vereist, so daß wir
froh waren, die Stadt endlich hinter uns zu wissen, obgleich ich
nun eigentlich nichts von diesem alten Bischofssitz gesehen
hatte. Es war wie eine Flucht. Ich döste vor mich hin, bleiern
und müde; schattenhaft schob sich in den tiefliegenden Wolken
ein verschneites Tal an uns vorbei, starr vor Kälte. Ich weiß
nicht, wie lange. Dann fuhren wir gegen ein größeres Dorf,
vielleicht Städtchen, vorsichtig, bis auf einmal alles in der
Sonne lag, in einem so mächtigen und blendenden Licht, daß
die Schneeflächen zu tauen anfingen. Ein weißer Bodennebel
stieg auf, der sich merkwürdig über den Schneefeldern
ausmachte und mir den Anblick des Tales aufs neue entzog. Es
ging wie in einem bösen Traume zu, wie verhext, als sollte ich
dieses Land, diese Berge nie kennenlernen.

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Wieder kam die Müdigkeit, dazu das unangenehme Geprassel
von Kies, mit dem man die Straße bestreut hatte; auch gerieten
wir bei einer Brücke leicht ins Rutschen; dann ein
Militärtransport; die Scheibe wurde so schmutzig, daß die
Wischer sie nicht mehr reinigen konnten. H. saß mürrisch
neben mir am Steuer, in sich versunken, auf die schwierige
Straße konzentriert. Ich bereute, die Einladung angenommen
zu haben, verwünschte den Whisky und das Medomin. Doch
nach und nach wurde es besser. Das Tal war wieder sichtbar,
auch menschlicher. Überall Höfe, hie und da kleine Industrien,
alles reinlich und karg, die Straße nun ohne Schnee und Eis,
nur glänzend vor Nässe, doch sicher, so daß eine anständigere
Geschwindigkeit möglich wurde. Die Berge hatten Platz
gemacht, beengten nicht mehr, und bei einer Tankstelle hielten
wir.

Das Haus machte gleich einen sonderbaren Eindruck, vielleicht
weil es sich von seiner properen schweizerischen Umgebung
abhob. Es war erbärmlich, troff von Nässe; Bäche flössen an
ihm nieder. Zur Hälfte war das Haus aus Stein, zur Hälfte eine
Scheune, deren Holzwand längs der Straße mit Plakaten
beklebt war, seit langem offenbar, denn es hatten sich ganze
Schichten übereinandergeklebter Plakate gebildet: Burrus
Tabake auch in modernen Pfeifen, trink Canada Dry, Sport
Mint, Vitamine, Lindt Milchschokolade usw. An der Breitwand
stand riesenhaft: Pneu Pirelli. Die beiden Tanksäulen befanden
sich vor der steinernen Hälfte des Hauses auf einem unebenen,
schlecht gepflasterten Platz; alles machte einen verkommenen
Eindruck, trotz der Sonne, die jetzt beinahe stechend, bösartig
schien.

»Steigen wir aus«, sagte der ehemalige Kommandant, und ich
gehorchte, ohne zu begreifen, was er vorhatte, doch froh, an
die frische Luft zu kommen.

Neben der offenen Haustüre saß ein alter Mann auf einer
Steinbank. Er war unrasiert und ungewaschen, trug einen
hellen Kittel, der schmuddelig und verfleckt war, und dazu
dunkle, speckig schimmernde Hosen, die einmal zu einem
Smoking gehört hatten. An den Füßen alte Pantoffeln. Er stierte

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vor sich hin, verblödet, und ich roch schon von weitem den
Schnaps. Absinth. Um die Steinbank herum war das Pflaster
mit Zigarrenstummeln bedeckt, die im Schmelzwasser
schwammen.

»Grüß Gott«, sagte der Kommandant auf einmal verlegen, wie
mir schien. »Füllen Sie bitte auf. Super. Und reinigen Sie auch
die Scheiben.« Dann wandte er sich zu mir. »Gehen wir
hinein.«

Erst jetzt bemerkte ich über dem einzigen sichtbaren Fenster
ein Wirtshausschild, eine rote Blechscheibe, und über der Türe
war zu lesen: Zur Rose. Wir betraten einen schmutzigen
Korridor. Gestank von Schnaps und Bier. Der Kommandant
ging voran, öffnete eine Holztüre, offenbar kannte er sich aus.
Die Gaststube war armselig und dunkel, einige rohe Tische und
Bänke, an den Wänden Filmstars, aus Illustrierten
herausgeschnitten und an die Mauer geklebt; der
österreichische Rundfunk gab einen Marktbericht für Tirol
durch, und hinter der Theke stand kaum erkennbar eine hagere
Frau. Sie trug einen Morgenrock, rauchte eine Zigarette und
spülte die Gläser.

»Zwei Kaffee-Creme«, bestellte der Kommandant.

Die Frau begann zu hantieren, und aus dem Nebenzimmer kam
eine schlampige Kellnerin, die ich auf etwa dreißig schätzte.

»Sie ist sechzehn«, brummte der Kommandant.

Das Mädchen servierte. Es trug einen schwarzen Rock und
eine weiße, halb offene Bluse, unter der es nichts anhatte; die
Haut war ungewaschen. Die Haare waren blond wie wohl auch
einmal die der Frau hinter der Theke und ungekämmt.

»Danke, Annemarie«, sagte der Kommandant und legte das
Geld auf den Tisch. Auch das Mädchen antwortete nicht,
bedankte sich nicht einmal. Wir tranken schweigend. Der
Kaffee war entsetzlich. Der Kommandant zündete sich eine
Bahianos an. Der österreichische Rundfunk war zum
Wasserstand übergewechselt und das Mädchen ins
Nebenzimmer gelatscht, in welchem wir etwas Weißliches
schimmern sahen, offenbar ein ungemachtes Bett.

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»Gehen wir«, nneinte der Konnnnandant.

Draußen zahlte er nach einem Blick auf die Tanksäule. Der Alte
hatte Benzin nachgefüllt und auch die Scheiben gereinigt.

»Das nächste Mal«, sagte der Kommandant zum Abschied, und
wieder fiel mir seine Hilflosigkeit auf; doch antwortete der Alte
auch jetzt nichts, sondern saß schon wieder auf seiner Bank
und stierte vor sich hin, verblödet, erloschen. Als wir aber den
Opel Kapitän erreicht hatten und uns noch einmal umwandten,
ballte der Alte seine Hände zu Fäusten, schüttelte sie und
flüsterte, die Worte ruckweise hervorstoßend, das Gesicht
verklärt von einem unermeßlichen Glauben: »Ich warte, ich
warte, er wird kommen, er wird kommen.«

Um ehrlich zu sein, begann Dr. H. später, als wir uns
anschickten, über den Kerenzerpaß zu kommen - die Straße
war aufs neue vereist, und unter uns lag der Walensee,
gleißend, kalt, abweisend; auch hatte sich die bleierne
Müdigkeit des Medomins wieder eingestellt, die Erinnerung an
den Rauchgeschmack des Whiskys, das Gefühl, in einem
Traum endlos sinnlos dahinzugleiten - um ehrlich zu sein, ich
habe nie viel von Kriminalromanen gehalten und bedaure, daß
auch Sie sich damit abgeben. Zeitverschwendung. Was Sie
gestern in Ihrem Vortrag ausführten, läßt sich zwar hören; seit
die Politiker auf eine so sträfliche Weise versagen - und ich
muß es ja wissen, bin selbst einer, Nationalrat, wie Ihnen
bekannt sein dürfte [es war mir nicht bekannt, ich hörte seine
Stimme wie von ferne, verschanzt hinter meiner Müdigkeit,
doch aufmerksam wie ein Tier im Bau] - hoffen die Leute eben,
daß wenigstens die Polizei die Welt zu ordnen verstehe, wenn
ich mir auch keine lausigere Hoffnung vorstellen kann. Doch
wird leider in all diesen Kriminalgeschichten ein noch ganz
anderer Schwindel getrieben. Damit meine ich nicht einmal den
Umstand, daß eure Verbrecher ihre Strafe finden. Denn dieses
schöne Märchen ist wohl moralisch notwendig. Es gehört zu
den staatserhaltenden Lügen, wie etwa auch der fromme
Spruch, das Verbrechen lohne sich nicht - wobei man doch nur
die menschliche Gesellschaft zu betrachten braucht, um die
Wahrheit über diesen Punkt zu erfahren -, all dies will ich

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durchgehen lassen, und sei es auch nur aus Geschäftsprinzip,
denn jedes Publikum und jeder Steuerzahler hat ein Anrecht
aufseine Helden und sein Happy-End, und dies zu liefern, sind
wir von der Polizei und ihr von der Schriftstellerei gleicherweise
verpflichtet. Nein, ich ärgere mich vielmehr über die Handlung
in euren Romanen. Hier wird der Schwindel zu toll und zu
unverschämt. Ihr baut eure Handlungen logisch auf; wie bei
einem Schachspiel geht es zu, hier der Verbrecher, hier das
Opfer, hier der Mitwisser, hier der Nutznießer; es genügt, daß
der Detektiv die Regeln kennt und die Partie wiederholt, und
schon hat er den Verbrecher gestellt, der Gerechtigkeit zum
Siege verhelfen. Diese Fiktion macht mich wütend. Der
Wirklichkeit ist mit Logik nur zum Teil beizukommen. Dabei,
zugegeben, sind gerade wir von der Polizei gezwungen,
ebenfalls logisch vorzugehen, wissenschaftlich; doch die
Störfaktoren, die uns ins Spiel pfuschen, sind so häufig, daß
allzu oft nur das reine Berufsglück und der Zufall zu unseren
Gunsten entscheiden. Oder zu unseren Ungunsten. Doch in
euren Romanen spielt der Zufall keine Rolle, und wenn etwas
nach Zufall aussieht, ist es gleich Schicksal und Fügung
gewesen; die Wahrheit wird seit jeher von euch Schriftstellern
den dramaturgischen Regeln zum Fräße hingeworfen. Schickt
diese Regeln endlich zum Teufel. Ein Geschehen kann schon
allein deshalb nicht wie eine Rechnung aufgehen, weil wir nie
alle notwendigen Faktoren kennen, sondern nur einige wenige,
meistens recht nebensächliche. Auch spielt das Zufällige,
Unberechenbare, Inkommensurable eine zu große Rolle.
Unsere Gesetze fußen nur auf Wahrscheinlichkeit, auf Statistik,
nicht auf Kausalität, treffen nur im allgemeinen zu, nicht im
besonderen. Der Einzelne steht außerhalb der Berechnung.
Unsere kriminalistischen Mittel sind unzulänglich, und je mehr
wir sie ausbauen, desto unzulänglicher werden sie im Grunde.
Doch ihr von der Schriftstellerei kümmert euch nicht darum. Ihr
versucht nicht, euch mit einer Realität herumzuschlagen, die
sich uns immer wieder entzieht, sondern ihr stellt eine Welt auf,
die zu bewältigen ist. Diese Welt mag vollkommen sein,
möglich, aber sie ist eine Lüge. Laßt die Vollkommenheit
fahren, wollt ihr weiterkommen, zu den Dingen, zu der

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Wirklichkeit, wie es sich für Männer schickt, sonst bleibt ihr
sitzen, mit nutzlosen Stilübungen beschäftigt. Doch nun zur
Sache.

Sie haben wohl diesen Morgen über Verschiedenes gestaunt.
Vorerst über meine Rede, denke ich; ein ehemaliger
Kommandant der Kantonspolizei Zürich sollte wohl
gemäßigtere Ansichten pflegen, aber ich bin alt und mache mir
nichts mehr vor. Ich weiß, wie fragwürdig wir alle dastehen, wie
wenig wir vermögen, wie leicht wir uns irren, aber auch, daß wir
eben trotzdem handeln müssen, selbst wenn wir Gefahr laufen,
falsch zu handeln.

Dann werden Sie sich auch gewundert haben, weshalb ich
vorhin bei dieser erbärmlichen Tankstelle haltmachte, und ich
will es Ihnen gleich gestehen: Das traurige, versoffene Wrack,
das uns mit Benzin bediente, war mein fähigster Mann. Ich
habe, weiß Gott, etwas von meinem Beruf verstanden, aber
Matthäi war ein Genie, und das in einem größeren Maße als
einer eurer Detektive.

Die Geschichte hat sich vor nun bald neun Jahren ereignet, fuhr
H. fort, nachdem er einen Lastwagen der Shell-Kompanie
überholt hatte. Matthäi war einer meiner Kommissäre, oder
besser, einer meiner Oberleutnants, denn wir führen bei der
Kantonspolizei militärische Rangbezeichnungen. Er war Jurist
wie ich. Er hatte als Basler in Basel doktoriert und wurde, zuerst
in gewissen Kreisen, die mit ihm »beruflich« in Berührung
kamen, dann aber auch bei uns »Matthäi am Letzten« genannt.
Er war ein einsamer Mensch, stets sorgfältig gekleidet,
unpersönlich, formell, beziehungslos, der weder rauchte noch
trank, aber hart und unbarmherzig sein Metier beherrschte,
ebenso verhaßt wie erfolgreich. Ich bin nie recht klug aus ihm
geworden. Ich war wohl der einzige, der ihn mochte - weil ich
klare Menschen überhaupt liebe, wenn mir auch seine
Humorlosigkeit oft auf die Nerven ging. Sein Verstand war
überragend, doch durch das allzu solide Gefüge unseres
Landes gefühllos geworden. Er war ein Mann der Organisation,
der den Polizei-Apparat wie einen Rechenschieber handhabte.
Verheiratet war er nicht, sprach überhaupt nie von seinem

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Privatleben und hatte wohl auch keines. Er hatte nichts im Kopf
als seinen Beruf, den er als ein Kriminalist von Format, doch
ohne Leidenschaft ausübte. So hartnäckig und unermüdlich er
auch vorging, seine Tätigkeit schien ihn zu langweilen, bis er
eben in einen Fall verwickelt wurde, der ihn plötzlich
leidenschaftlich werden ließ.

Dabei stand Dr. Matthäi gerade damals auf dem Höhepunkt
seiner Karriere. Es hatte mit ihm beim Departement einige
Schwierigkeiten gegeben. Der Regierungsrat mußte damals
langsam an meine Pensionierung denken und somit auch an
meinen Nachfolger. Eigentlich wäre nur Matthäi in Frage
gekommen. Doch stellten sich der zukünftigen Wahl
Hindernisse entgegen, die nicht zu übersehen waren. Nicht nur,
daß er keiner Partei angehörte, auch die Mannschaft hätte wohl
Schwierigkeiten gemacht. Anderseits bestanden aber oben
wiederum Hemmungen, einen so tüchtigen Beamten zu
übergehen; weshalb denn die Bitte des jordanischen Staates an
die Eidgenossenschaft, nach Amman einen Fachmann zu
schicken, mit dem Aufträge, die dortige Polizei zu
reorganisieren, wie gerufen kam: Matthäi wurde von Zürich
vorgeschlagen und sowohl von Bern als auch von Amman
akzeptiert. Alles atmete erleichtert auf. Auch ihn freute die
Wahl, nicht nur beruflich. Er war damals fünfzigjährig -etwas
Wüstensonne tat gut; er freute sich auf die Abreise, auf den
Flug über Alpen und Mittelmeer, dachte wohl überhaupt an
einen endgültigen Abschied, deutete er doch an, daß er
nachher zu seiner Schwester in Dänemark ziehen wolle, die
dort als Witwe lebte - und war eben mit der Liquidierung seines
Schreibtisches im Gebäude der Kantonspolizei in der
Kasernenstraße beschäftigt, als der Anruf kam.

Matthäi wurde nur mit Mühe aus dem verworrenen Bericht klug,
setzte der Kommandant seine Erzählung fort. Es war einer
seiner alten »Kunden«, der aus Mägendorf anrief, aus einem
kleinen Nest in der Nähe von Zürich, ein Hausierer namens von
Gunten. Matthäi hatte eigentlich keine Lust, sich noch an
seinem letzten Nachmittag in der Kasernenstraße mit dem Fall
zu befassen, war doch das Flugbillett schon gelöst und der

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Abflug in drei Tagen fällig. Aber ich war abwesend, auf einer
Konferenz der Polizeikommandanten, und erst gegen Abend
aus Bern zurück zu erwarten. Richtiges Handeln war
notwendig, Unerfahrenheit konnte alles vereiteln. Matthäi ließ
sich mit dem Polizeiposten Mägendorf verbinden. Es war gegen
Ende April, draußen rauschten Regengüsse nieder, der
Föhnsturm hatte nun auch die Stadt erreicht, doch wich die
unangenehme, bösartige Wärme nicht, welche die Menschen
kaum atmen ließ.

Der Polizist Riesen meldete sich.

»Regnet es in Mägendorf auch?« fragte Matthäi vorerst
unmutig, obgleich die Antwort zu erraten war, und sein Gesicht
wurde noch düsterer. Dann gab er die Anweisung, den
Hausierer im Hirschen unauffällig zu bewachen.

Matthäi hängte auf.

»Etwas passiert?« fragte Feiler neugierig, der seinem Chef
beim Packen half. Es galt, eine ganze Bibliothek fortzuschaffen,
die sich nach und nach angesammelt hatte.

»Auch in Mägendorf regnet es«, antwortete der Kommissär,
»alarmieren Sie das Überfallkommando.«

»Mord?«

»Regen ist eine Schweinerei«, murmelte Matthäi anstelle einer
Antwort, gleichgültig gegen den beleidigten Feiler.

Bevor er jedoch zum Staatsanwalt und zu Leutnant Henzi in
den Wagen stieg, die ungeduldig warteten, blätterte er in von
Guntens Akten. Der Mann war vorbestraft. Sittlichkeitsdelikt an
einer Vierzehnjährigen.

Doch schon der Befehl, dsn Hausierer zu überwachen, erwies
sich als ein Fehler, der in keiner Weise vorauszusehen war.
Mägendorf stellte ein kleines Gemeinwesen dar. Die meisten
waren Bauern, wenn auch einige in den Fabriken unten im Tal
arbeiteten oder in der nahen Ziegelei. Zwar gab es einige
»Städter«, die hier draußen wohnten, zwei, drei Architekten,
einen klassizistischen Bildhauer, doch spielten sie im Dorf keine
Rolle. Alles kannte sich, und die meisten waren miteinander

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verwandt. Mit der Stadt lag das Dorf inn Konflikt, wenn auch
nicht offiziell, so doch heimlich; denn die Wälder, die Mägendorf
umgaben, gehörten der Stadt, eine Tatsache, die kein richtiger
Mägendorfer je zur Kenntnis genommen, was der
Forstverwaltung einst viele Sorgen gemacht hatte. Sie war es
denn gewesen, die vor Jahren für Mägendorf einen
Polizeiposten gefordert und erlangt hatte, wozu noch der
Umstand gekommen war, daß an den Sonntagen die Städter
das Dörfchen in Strömen annektierten und der Hirschen auch
nachts viele anlockte. Dies alles erwogen, mußte der
stationierte Polizeimann sein Handwerk verstehen, doch war
anderseits dem Dorfe menschlicherweise auch
entgegenzukommen. Diese Einsicht war dem Polizeisoldaten
Wegmüller, den man ins Dorf beorderte, bald aufgegangen. Er
stammte aus einer Bauernfamilie, trank viel und hielt seine
Mägendorfer souverän im Zaum, mit so vielen Konzessionen
freilich, daß ich eigentlich hätte einschreiten sollen, doch sah
ich in ihm - auch etwas durch den Personalmangel gezwungen
- das kleinere Übel. Ich hatte Ruhe und ließ Wegmüller in Ruhe.
Doch hatten seine Stellvertreter - wenn er in den Ferien war -
nichts zu lachen. Sie machten in den Augen der Mägendorfer
alles falsch. Wenn auch die Wildereien und Holzdiebstähle in
den städtischen Forstgebieten und die Raufereien im Dorfe seit
der Hochkonjunktur längst zur Legende gehörten, der
traditionelle Trotz gegen die Staatsgewalt glomm unter der
Bevölkerung weiter. Besonders Riesen hatte es diesmal
schwer. Er war ein einfältiger Bursche, schnell beleidigt und
humorlos, den ständigen Witzeleien der Mägendorfer nicht
gewachsen und eigentlich auch für normale Gegenden zu
sensibel. Er machte sich aus Furcht vor der Bevölkerung
unsichtbar, hatte er die täglichen Dienstgänge und Kontrollen
hinter sich gebracht. Unter diesen Umständen mußte es sich
als unmöglich erweisen, den Hausierer unauffällig zu
beobachten. Das Erscheinen des Polizisten im Hirschen, den er
sonst ängstlich mied, kam von vornherein einer Staatsaktion
gleich. Riesen setzte sich denn auch so demonstrativ dem
Hausierer gegenüber, daß die Bauern neugierig verstummten.
»Kaffee?« fragte der Wirt.

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»Nichts«, antwortete der Polizist, »ich bin dienstlich hier.«

Die Bauern starrten neugierig auf den Hausierer.

»Was hat er denn gemacht?« fragte ein alter Mann.

»Das geht Sie nichts an.«

Die Gaststube war niedrig, verqualmt, eine Höhle aus Holz, die
Wärme drückend, doch machte der Wirt kein Licht. Die Bauern
saßen an einem langen Tisch, vielleicht vor Weißwein, vielleicht
vor Bier, nur als Schatten vor den silbrigen Fensterscheiben
sichtbar, an denen es niedertropfte, niederfloß. Irgendwo das
Klappern von Tischfußball. Irgendwo das Klingeln und Rollen
eines amerikanischen Spielautomaten.

Von Gunten trank einen Kirsch. Er fürchtete sich. Er saß
zusammengekauert im Winkel, den rechten Arm auf den
Henkel seines Korbes gestützt, und wartete. Es schien ihm, als
säße er schon stundenlang hier. Alles war dumpf und still, doch
drohend. In den Fensterscheiben wurde es heller, der Regen
ließ nach, und plötzlich war die Sonne wieder da. Nur der Wind
heulte noch und rüttelte am Gemäuer. Von Gunten warfroh, als
draußen endlich die Wagen vorfuhren.

»Kommen Sie«, sagte Riesen und erhob sich. Die beiden traten
hinaus. Vor der Wirtschaft warteten eine dunkle Limousine und
der große Wagen des Überfallkommandos; die Sanität folgte.
Der Dorfplatz lag in der grellen Sonne. Am Brunnen standen
zwei Kinder, fünf- oder sechsjährig, ein Mädchen und ein Bub,
das Mädchen mit einer Puppe unter dem Arm. Der Knabe mit
einer kleinen Geißel.

»Setzen Sie sich neben den Chauffeur, von Gunten!« rief
Matthäi zum Fenster der Limousine hinaus, und dann, nachdem
der Hausierer aufatmend, als wäre er nun in Sicherheit, Platz
genommen und Riesen den andern Wagen bestiegen hatte:
»So, nun zeigen Sie uns, was Sie im Walde gefunden haben.«

Sie gingen durchs nasse Gras, da der Weg zum Walde ein
einziger schlammiger Tümpel war, und umgaben kurz darauf
den kleinen Leichnam, den sie zwischen Büschen, nicht weit
vom Waldrand entfernt, im Laub fanden. Die Männer
schwiegen. Von den tosenden Bäumen fielen immer noch

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große silberne Tropfen, glitzerten wie Diamanten. Der
Staatsanwalt warf die Brissago weg, trat verlegen darauf. Henzi
wagte nicht hinzuschauen. Matthäi sagte: »Ein Polizeibeamter
blickt nie weg, Henzi.«

Die Männer bauten ihre Apparate auf.

»Es wird schwierig sein, nach diesem Regen Spuren zu
finden«, sagte Matthäi.

Plötzlich standen der Bub und das Mädchen mitten unter den
Männern, starrten hin, das Mädchen immer noch mit der Puppe
im Arm und der Knabe immer noch mit seiner Geißel.

»Führt die Kinder weg.«

Ein Polizist brachte die beiden an der Hand auf die Straße
zurück. Dort blieben die Kinderstehen.

Vom Dorf her kamen die ersten Leute, der Hirschenwirt schon
von weitem an der weißen Schürze erkennbar.

»Sperrt ab«, befahl der Kommissär. Einige stellten Posten auf.
Andere suchten die nächste Umgebung ab. Dann zuckten die
ersten Blitzlichter.

»Kennen Sie das Mädchen, Riesen?«

»Nein, Herr Kommissär.«

»Haben Sie es im Dorfe schon gesehen?«

»Ich glaube, Herr Kommissär.«

»Ist das Mädchen photographiert worden?«

»Wir nehmen noch zwei Bilder von oben auf.«

Matthäi wartete.

»Spuren?«

»Nichts. Alles verschlammt.«

»Bei den Knöpfen nachgesehen? Fingerabdrücke?«
»Aussichtslos nach diesem Wolkenbruch.«

Dann bückte sich Matthäi vorsichtig. »Mit einem
Rasiermesser«, stellte er fest, las das herumliegende Gebäck
zusammen und tat es vorsichtig ins Körbchen zurück.

»Brezeln.«

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Es wurde gemeldet, einer vom Dorfe wolle sie sprechen.
Matthäi stand auf. Der Staatsanwalt blickte zum Waldrand. Dort
stand ein Mann mit weißen Haaren, einen Schirm über den
linken Unterarm gehängt. Henzi lehnte sich an eine Buche. Er
war bleich. Der Hausierer saß auf seinem Korb und beteuerte
leise immer wieder: »Ganz zufällig bin ich vorbeigekommen,
ganz zufällig!«

»Bringen Sie den Mann her.«

Der weißhaarige Mann kam durchs Gebüsch, erstarrte.

»Mein Gott«, murmelte er nur, »mein Gott«.

»Darf ich um Ihren Namen bitten?« fragte Matthäi.

»Ich bin der Lehrer Luginbühl«, antwortete der weißhaarige
Mann leise und schaute weg.

»Kennen Sie dieses Mädchen?«

»Das Gritli Moser.«

»Wo wohnen die Eltern?«

»Im Moosbach.«

»Weit vom Dorf?«

»Eine Viertelstunde.«

Matthäi schaute hin. Er war der einzige, der den Blick wagte.
Niemand sagte ein Wort.

»Wie ist das gekommen?« fragte der Lehrer.

»Ein Sexualverbrechen«, antwortete Matthäi. »Ging das Kind
zu Ihnen in die Schule?«

»Zu Fräulein Krumm. In die dritte Klasse.«

»Haben Mosers noch mehr Kinder?«

»Gritli war das einzige.«

»Jemand muß es den Eltern sagen.«

Die Männer schwiegen wieder.

»Sie, Herr Lehrer?« fragte Matthäi.

Luginbühl antwortete lange nichts. »Halten Sie mich nicht für
feige«, sagte er endlich zögernd, »aber ich möchte es nicht tun.
Ich kann es nicht«, fügte er leise hinzu.

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»Verstehe«, sagte Matthäi. »Der Herr Pfarrer?«

»In der Stadt.«

»Gut«, antwortete Matthäi darauf ruhig. »Sie können gehen,
Herr Luginbühl.«

Der Lehrer ging zur Straße zurück. Dort hatten sich immer mehr
von Mägendorf angesammelt.

Matthäi blickte zu Henzi hinüber, der immer noch an der Buche
lehnte. »Bitte nicht, Kommissär«, sagte Henzi leise. Auch der
Staatsanwalt schüttelte den Kopf. Matthäi blickte noch einmal
hin und dann zum roten Röcklein, das zerrissen im Gebüsch
lag, durchtränkt von Blut und Regen.

»Dann werde ich gehen«, sagte er und hob den Korb mit den
Brezeln auf.

»Im Moosbach« lag in einer kleinen moorartigen Niederung bei
Mägendorf. Matthäi hatte den Dienstwagen im Dorfe verlassen
und ging zu Fuß. Er wollte Zeit gewinnen. Schon von weitem
sah er das Haus. Er blieb stehen und wandte sich um. Er hatte
Schritte gehört. Der kleine Bub und das Mädchen waren wieder
da, mit gerötetem Gesicht. Sie mußten Abkürzungen benützt
haben, anders war ihre erneute Gegenwart nicht zu erklären.

Matthäi ging weiter. Das Haus war niedrig, weiße Mauern mit
dunklen Balken, darüber ein Schindeldach. Hinter dem Haus
Obstbäume und im Garten schwarze Erde. Vor dem Hause
hackte ein Mann Holz. Er blickte auf und bemerkte den
herankommenden Kommissär.

»Was wünschen Sie?« sagte der Mann.

Matthäi zögerte, war ratlos, stellte sich dann vor und fragte, nur
um Zeit zu gewinnen: »Herr Moser?«

»Der bin ich, was wollen Sie?« sagte der Mann noch einmal. Er
kam näher und blieb vor Matthäi stehen, das Beil in der Hand.
Er mußte etwa vierzig sein. Er war hager, sein Antlitz zerfurcht,
und die grauen Augen betrachteten den Kommissär forschend.
In der Türe erschien eine Frau, auch sie in einem roten Rock.
Matthäi überlegte, was er sagen sollte. Er hatte sich dies seit

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langem überlegt, aber er wußte es immer noch nicht. Da kam
ihm Moser zu Hilfe. Er hatte den Korb in Matthäis Hand erblickt.

»Ist Gritli etwas geschehen?« fragte er und sah aufs neue
Matthäi forschend an.

»Haben Sie Ihr Gritli irgendwohin geschickt?« fragte der
Kommissär.

»Zu ihrer Großmutter in Fehren«, antwortete der Bauer.

Matthäi überlegte; Fehren war das Nachbardorf. »Ging Gritli
diesen Weg öfters?« fragte er.

»Jeden Mittwoch- und Samstagnachmittag«, sagte der Bauer
und fragte dann in einer plötzlichen, jähen Angst: »Warum
wollen Sie das wissen? Weshalb bringen Sie den Korb
zurück?«

Matthäi stellte den Korb auf den Baumstumpf, auf dem Moser
Holz gehackt hatte.

»Das Gritli ist im Walde bei Mägendorf tot aufgefunden
worden«, sagte er.

Moser rührte sich nicht. Auch die Frau nicht, die immer noch in
der Türe stand in ihrem roten Rock. Matthäi sah, wie dem
Manne auf einmal Schweiß über das weiße Gesicht floß,
Schweiß in Bächen. Er hätte gern weggeblickt, aber er war
gebannt von diesem Gesicht, von diesem Schweiß, und so
standen sie da und starrten einander an.

»Das Gritli ist ermordet worden«, hörte sich Matthäi sagen, mit
einer Stimme, die ohne Mitgefühl zu sein schien, was ihn
ärgerte.

»Das ist doch nicht möglich«, flüsterte Moser, »es kann doch
keine solche Teufel geben«, und dabei zitterte die Faust mit
dem Beil.

»Es gibt solche Teufel, Herr Moser«, sagte Matthäi.

Der Mann starrte ihn an.

»Ich will zu meinem Kinde«, sagte er fast unhörbar.

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Der Kommissär schüttelte den Kopf. »Das würde ich nicht, Herr
Moser. Ich weiß, es ist grausam, was ich jetzt sage, aber es ist
besser, wenn Sie nicht zu Ihrem Gritli gehen.«

Moser trat ganz nahe zum Kommissär, so nahe, daß sich die
beiden Männer Auge in Auge gegenüberstanden.

»Warum ist es besser?« schrie er.

Der Kommissär schwieg.

Noch einen Augenblick lang wog Moser das Beil in der Hand,
als wollte er zuschlagen, doch dann wandte er sich um und
ging zu der Frau, die immer in der Türe stand. Noch immer
ohne Bewegung, noch immer stumm. Matthäi wartete. Es
entging ihm nichts, und er wußte auf einmal, daß er diese
Szene nie mehr vergessen würde. Moser umklammerte seine
Frau. Er wurde plötzlich von einem unhörbaren Schluchzen
geschüttelt. Er barg sein Gesicht an ihrer Schulter, während sie
ins Leere starrte.

»Morgen abend dürfen Sie Ihr Gritli sehen«, versprach der
Kommissär hilflos. »Das Kind wird dann aussehen, als ob es
schliefe.«

Da begann plötzlich die Frau zu sprechen.

»Wer ist der Mörder?« fragte sie mit einer Stimme, die so ruhig
und sachlich war, daß Matthäi erschrak.

»Das werde ich schon herausfinden, Frau Moser.«

Die Frau schaute ihn nun an, drohend, gebietend.
»Versprechen Sie das?«

»Ich verspreche es, Frau Moser«, sagte der Kommissär, auf
einmal nur vom Wunsche bestimmt, den Ort zu verlassen.

»Bei Ihrer Seligkeit?«

Der Kommissär stutzte. »Bei meiner Seligkeit«, sagte er
endlich. Was wollte er anders.

»Dann gehen Sie«, befahl die Frau. »Sie haben bei Ihrer
Seligkeit geschworen.«

Matthäi wollte noch etwas Tröstliches sagen und wußte nichts
Tröstliches.

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»Es tut mir leid«, sagte er leise und wandte sich um. Er ging
langsam den Weg zurück, den er gekommen war. Vor ihm lag
Mägendorf mit dem Wald dahinter. Darüber der Himmel nun
ohne Wolken. Er erblickte die beiden Kinder wieder, die am
Straßenrand kauerten, an denen er müde vorüberschritt und die
ihm trippelnd folgten. Dann hörte er plötzlich vom Hause her,
hinter sich, einen Schrei wie von einem Tier. Er beschleunigte
seinen Schritt und wußte nicht, ob es der Mann oder die Frau
war, das so weinte.

Nach Mägendorf zurückgekehrt, sah sich Matthäi schon der
ersten Schwierigkeit gegenüber. Der große Wagen des
Überfallkommandos war ins Dorf gefahren und wartete auf den
Kommissär. Der Tatort und seine nähere Umgebung waren
genau untersucht und dann abgesperrt worden. Drei Polizisten
in Zivil hielten sich im Walde verborgen. Sie hatten den Auftrag,
die Passanten zu beobachten. Vielleicht, daß man so auf die
Spur des Mörders käme. Der Rest der Mannschaft war in die
Stadt zu bringen. Der Himmel war reingefegt, doch hatte der
Regen keine Lockerung gebracht. Der Föhn lag immer noch
über den Dörfern und Wäldern, brauste heran in großen
weichen Stößen. Die unnatürliche schwere Wärme machte die
Menschen böse, reizbar, ungeduldig. Die Straßenlampen
brannten schon, obgleich es noch Tag war. Die Bauern waren
zusammengeströmt. Sie hatten von Gunten entdeckt. Sie
hielten ihn für den Täter; Hausierer sind immer verdächtig. Sie
glaubten ihn schon verhaftet und umgaben den Wagen des
Überfallkommandos. Der Hausierer hielt sich im Innern still. Er
kauerte zitternd zwischen den steif sitzenden Polizisten. Die
Mägendorfer rückten immer näher an die Wagen heran,
preßten die Gesichter an die Scheiben. Die Polizisten wußten
nicht, was sie tun sollten.

Im Dienstwagen hinter dem Überfallkommando befand sich der
Staatsanwalt; auch er wurde festgehalten. Außerdem war noch
der Wagen des Gerichtsmediziners eingeschlossen, der von
Zürich gekommen war, und jener der Sanität mit der kleinen
Leiche, ein weißes Automobil mit rotem Kreuz. Die Männer
standen drohend da, doch schweigend; die Frauen klebten an

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den Häusern. Auch sie schwiegen. Die Kinder waren auf die
Einfassung des Dorfbrunnens geklettert. Eine dumpfe Wut, die
keinen Plan hatte, rottete die Bauern zusammen. Sie wollten
Rache, Gerechtigkeit. Matthäi versuchte sich zum
Überfallkommando durchzuschlagen, doch war dies nicht
möglich. Das beste war, den Gemeindepräsidenten
aufzusuchen. Er fragte nach ihm. Niemand gab Antwort. Nur
einige leise Drohworte wurden hörbar. Der Kommissär
überlegte und ging ins Wirtshaus. Er täuschte sich nicht, der
Gemeindepräsident saß im Hirschen. Er war ein kleiner,
schwerer Mann mit ungesundem Aussehen. Er trank ein Glas
Veltliner um das andere und spähte durch die niedrigen
Fenster.

»Was soll ich tun, Kommissär?« fragte er. »Die Leute sind
störrisch. Sie haben das Gefühl, die Polizei genüge nicht. Sie
müßten selbst für die Gerechtigkeit sorgen.« Dann seufzte er:
»Das Gritli war ein gutes Kind. Wir liebten es.«

Dem Gemeindepräsidenten standen Tränen in den Augen.

»Der Hausierer ist unschuldig«, sagte Matthäi.

»Dann hättet ihr ihn nicht verhaftet.«

»Er ist nicht verhaftet. Wir brauchen ihn als Zeugen.«

Der Gemeindepräsident betrachtete Matthäi finster. »Ihr wollt
euch nur herausreden«, sagte er. »Wir wissen, was wir zu
denken haben.«

»Als Gemeindepräsident haben Sie vor allem für unseren freien
Abzug zu sorgen.«

Der andere leerte seinen Dreier Roten. Er trank, ohne ein Wort
zu sagen.

»Nun?« fragte Matthäi unwillig.

Der Gemeindepräsident blieb hartnäckig.

»Dem Hausierer geht es eben an den Kragen«, brummte er.

Der Kommissär wurde deutlich. »Dann würde es vorher zum
Kampfe kommen, Gemeindepräsident von Mägendorf.«

»Ihr wollt für einen Lustmörder kämpfen?«

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»Ob er schuldig ist oder nicht, Ordnung muß sein.«

Der Gemeindepräsident ging zornig in der niedrigen Gaststube
auf und ab. Er schenkte sich, da niemand bediente, an der
Theke selbst Wein ein. Er trank ihn so hastig, daß große dunkle
Streifen über sein Hemd liefen. Die Menge verhielt sich
draußen immer noch ruhig. Doch als der Chauffeur versuchte,
den Polizeiwagen in Bewegung zu setzen, schlössen sich die
Reihen dichter.

Nun betrat auch der Staatsanwalt das Gastzimmer. Er hatte
sich mühsam durch die Mägendorfer gezwängt. Seine Kleider
waren in Unordnung geraten. Der Gemeindepräsident erschrak.
Das Erscheinen eines Staatsanwalts war ihm unbehaglich; als
normalem Menschen war ihm dieser Beruf nicht geheuer.

»Herr Gemeindepräsident«, sagte der Staatsanwalt, »die
Mägendorfer scheinen zur Lynchjustiz greifen zu wollen. Ich
sehe keinen anderen Ausweg, als Verstärkung kommen zu
lassen. Das wird euch wohl zur Vernunft bringen.«

»Versuchen wir noch einmal mit den Leuten zu reden«, schlug
Matthäi vor.

Der Staatsanwalt tippte dem Gemeindepräsidenten mit dem
Zeigefinger der rechten Hand auf die Brust.

»Wenn Sie uns nicht auf der Stelle vor den Leuten Gehör
verschaffen«, brummte er, »werden Sie etwas erleben.«

Draußen begannen die Kirchenglocken Sturm zu läuten. Die
Mägendorfer erhielten von allen Seiten Zuzug. Sogar die
Feuerwehr rückte auf und nahm gegen die Polizei Stellung. Die
ersten Schimpfwörter fielen. Schrill, einzeln.

»Tschugger! Schroter!«

Die Polizisten machten sich bereit. Sie erwarteten den Angriff
der Menge, die immer unruhiger wurde, doch waren sie ebenso
hilflos wie die Mägendorfer. Ihre Tätigkeit setzte sich aus
Ordnungsdienst und individuellen Aktionen zusammen; hier
standen sie etwas Unbekanntem gegenüber. Doch erstarrten
die Bauern wieder, wurden ruhiger. Der Staatsanwalt war mit
dem Gemeindepräsidenten und Matthäi aus dem Hirschen

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getreten, zu dessen Haustüre eine steinerne Treppe mit einem
Eisengeländer führte. »Mägendorfer«, verkündete der
Gemeindepräsident, »ich bitte, den Herrn Staatsanwalt
Burkhard anzuhören.«

Es war keine Reaktion der Menge sichtbar. Die Bauern und
Arbeiter standen wieder wie vorher, schweigend, drohend, ohne
Bewegung unter dem Himmel, der sich mit dem ersten Glanz
des Abends überzog; Straßenlaternen schwankten wie blasse
Monde über dem Platz. Die Mägendorfer waren entschlossen,
den Menschen in ihre Gewalt zu bekommen, den sie für den
Mörder hielten. Die Polizeiwagen lagen wie große dunkle Tiere
inmitten der Menschenbrandung. Sie versuchten immer wieder
loszukommen, die Motoren heulten auf und wurden mutlos
wieder abgedrosselt. Sinnlos. Alles war von einer schweren
Ratlosigkeit über das Geschehene dieses Tages erfüllt, die
dunklen Giebel des Dorfs, der Platz, die Ansammlung der
Menschen, als hätte der Mord die Welt vergiftet.

»Leute«, begann der Staatsanwalt unsicher und leise, doch
man hörte jedes Wort, »Mägendorfer, wir sind erschüttert über
das scheußliche Verbrechen. Das Gritli Moser wurde ermordet.
Wir wissen nicht, wer das Verbrechen begangen hat...«

Weiter kam der Staatsanwalt mit seiner Ansprache nicht.

»Gebt ihn heraus!«

Fäuste erhoben sich, Pfiffe ertönten.

Matthäi schaute gebannt auf die Masse.

»Schnell, Matthäi«, befahl der Staatsanwalt, »telefonieren Sie.
Holen Sie Verstärkung herbei.«

»Von Gunten ist der Mörder!« schrie ein langer, hagerer Bauer
mit sonnenverbranntem Gesicht, seit Tagen nicht mehr rasiert.
»Ich habe ihn gesehen, es war sonst niemand im Tälchen!«

Es war der Bauer, der auf dem Felde gearbeitet hatte.

Matthäi trat nach vorn.

»Leute«, rief er, »ich bin Kommissär Matthäi. Wir sind bereit,
den Hausierer herauszugeben!«

So groß war die Überraschung, daß es totenstill wurde.

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»Sind Sie verrückt geworden?« zischte der Staatsanwalt dem
Kommissär aufgeregt zu.

»Seit altersher werden in unserem Lande die Verbrecher durch
Gerichte abgeurteilt, wenn sie schuldig, und freigesprochen,
wenn sie unschuldig sind«, fuhr Matthäi fort. »Ihr habt nun
beschlossen, dieses Gericht selbst zu bilden. Ob ihr das Recht
dazu habt, wollen wir hier nicht untersuchen, ihr habt euch das
Recht genommen.«

Matthäi sprach klar und deutlich. Die Bauern und Arbeiter
lauschten aufmerksam. Es kam ihnen auf jedes Wort an. Weil
Matthäi sie ernst nahm, nahmen sie ihn auch ernst.

»Doch etwas«, fuhr Matthäi fort, »muß ich von euch verlangen
wie von jedem anderen Gericht: Gerechtigkeit. Denn es ist klar,
daß wir euch den Hausierer nur dann ausliefern können, wenn
wir überzeugt sind, daß ihr die Gerechtigkeit wollt.«

»Wir wollen sie!« schrie einer.

»Euer Gericht hat eine Bedingung zu erfüllen, wenn es ein
gerechtes Gericht sein will. Diese Bedingung heißt: Das
Unrecht muß vermieden werden. Dieser Bedingung habt auch
ihr euch zu unterwerfen.«

»Angenommen!« schrie ein Vorarbeiter der Ziegelfabrik.

»Ihr müßt deshalb untersuchen, ob dem von Gunten Recht
oder Unrecht geschieht, wenn er des Mordes beschuldigt wird.
Wie ist der Verdacht entstanden?«

»Der Kerl hat schon einmal gesessen«, schrie ein Bauer.

»Das erhöht den Verdacht, von Gunten könnte der Mörder
sein«, erläuterte Matthäi, »aber es ist noch kein Beweis, daß er
es wirklich ist.«

»Ich habe ihn im Tälchen gesehen«, rief der Bauer mit dem
sonnenverbrannten, struppigen Gesicht abermals.

»Kommen Sie herauf«, forderte ihn der Kommissär auf.

Der Bauer zögerte.

»Geh, Heiri«, rief einer, »sei kein Feigling.«

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Der Bauer kam herauf. Unsicher. Der Gemeindepräsident und
der Staatsanwalt waren in den Hausgang des Hirschen
zurückgetreten, so daß Matthäi mit dem Bauern allein auf der
Plattform stand.

»Was wollen Sie von mir?« fragte der Bauer. »Ich bin der Benz
Heiri.«

Die Mägendorfer starrten gespannt auf die beiden. Die
Polizisten hatten ihre Gummiknüttel wieder eingehängt. Auch
sie beobachteten den Vorgang atemlos. Die Dorfjugend war auf
die Leiter des Feuerwehrwagens geklettert, die halb
hochgefahren war.

»Sie haben den Hausierer von Gunten im Tälchen beobachtet,
Herr Benz«, begann der Kommissär. »War er allein im
Tälchen?«

»Allein.«

»Was arbeiteten Sie, Herr Benz?«

»Ich setzte mit meiner Familie Kartoffeln.«

»Seit wann taten Sie das?«

»Seit zehn Uhr. Ich habe auch mit der Familie auf dem Felde zu
Mittag gegessen«, sagte der Bauer.

»Und Sie haben niemand außerdem Hausierer beobachtet?«

»Niemand, das kann ich beschwören«, beteuerte der Bauer.

»Das ist doch Unsinn, Benz!« riefein Arbeiter. »Um zwei bin ich
an deinem Kartoffelacker vorbeigekommen!«

Es meldeten sich zwei weitere Arbeiter. Auch sie hatten um
zwei mit dem Fahrrad das Tälchen passiert.

»Und ich bin mit dem Fuhrwerk durchs Tälchen gekommen, du
Trottel«, schrie ein Bauer hinauf. »Aber du arbeitest ja immer
wie verrückt, du Geizhals, und deine Familie muß schuften, daß
allen der Rücken krumm geworden ist. Hunderte von nackten
Weibern könnten an dir vorbeiziehen, und du würdest nicht
aufschauen.«

Gelächter.

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»Der Hausierer war demnach nicht allein im Tälchen«, stellte
Matthäi fest. »Doch wir wollen weitersuchen. Parallel dem
Walde führt eine Straße in die Stadt. Ist jemand diesen Weg
gegangen?«

»Der Gerber Fritz«, rief einer.

»Ich habe den Weg gemacht«, gab ein schwerfälliger Bauer zu,
der auf der Feuerspritze saß. »Mit dem Fuhrwerk.«

»Wann?«

»Um zwei.«

»Von dieser Straße führt ein Waldweg zum Tatort«, stellte der
Kommissär fest. »Haben Sie jemand bemerkt, Herr Gerber?«

»Nein«, brummte der Bauer.

»Oder vielleicht ein parkendes Automobil beobachtet?«

Der Bauer stutzte. »Ich glaube«, sagte er unsicher.

»Wissen Sie das bestimmt?«

»Irgend etwas war dort.«

»Vielleicht ein roter Mercedes Sportwagen?«

»Möglich.«

»Oder ein grauer Volkswagen?«

»Auch möglich.«

»Ihre Antworten sind reichlich unbestimmt«, sagte Matthäi.

»Ich habe schließlich auf dem Fuhrwerk halb geschlafen«, gab
der Bauer zu. »Das tut jeder in dieser Hitze.«

»Dann will ich Sie bei dieser Gelegenheit darauf aufmerksam
machen, daß man auf einer öffentlichen Straße nicht schlafen
sollte«, wies ihn Matthäi zurecht.

»Die Pferde passen schon auf«, sagte der Bauer.

Alle lachten.

»Ihr überblickt nun die Schwierigkeiten, vor denen ihr als
Richter steht«, stellte Matthäi fest. »Das Verbrechen wurde
durchaus nicht in der Einsamkeit begangen. Nur fünfzig Meter
von der Familie entfernt, die auf dem Felde arbeitete. Wäre sie
aufmerksam gewesen, hätte das Unglück nicht geschehen

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können. Doch sie war sorglos, weil sie nicht im geringsten mit
der Möglichkeit eines solchen Verbrechens rechnete. Sie hatte
weder das Mädchen kommen sehen, noch die andern, die des
Weges kamen. Der Hausierer war ihr aufgefallen, das ist alles.
Aber auch Herr Gerber döste auf seinem Fuhrwerk vor sich hin
und kann jetzt keine einzige wichtige Aussage mit der nötigen
Genauigkeit machen. So steht die Sache. Ist damit der
Hausierer überführt? Das müßt ihr euch fragen. Zu seinen
Gunsten spricht schließlich, daß er die Polizei alarmiert hat. Ich
weiß nicht, wie ihr als Richter vergehen wollt, aber ich will euch
sagen, wie wir von der Polizei vergehen möchten.«

Der Kommissär machte eine Pause. Er stand wieder allein vor
den Mägendorfern. Benz war verlegen in die Menge
zurückgekehrt.

»Jeder verdächtige Mensch würde, ohne Rücksicht auf seine
Stellung aufs genaueste geprüft, allen nur denkbaren Spuren
würde nachgegangen, und nicht nur das, die Polizei anderer
Länder würde eingesetzt werden, wenn sich dies als notwendig
erwiese. Ihr seht, eurem Gericht steht wenig und uns ein
Riesenapparat zur Verfügung, die Wahrheit zu ermitteln.
Entscheidet jetzt, was geschehen soll.«

Schweigen. Die Mägendorfer waren nachdenklich geworden.

»Gebt ihr den Hausierer wirklich heraus?« fragte der
Vorarbeiter.

»Mein Wort«, antwortete Matthäi. »Wenn ihr auf der
Herausgabe besteht.«

Die Mägendorfer waren unschlüssig. Die Worte des
Kommissärs hatten Eindruck gemacht. Der Staatsanwalt war

nervös. Ihm kam die Sache bedenklich vor. Doch atmete er auf.
»Nehmt ihn mit«, hatte ein Bauer geschrien.

Die Mägendorfer bildeten stumm eine Gasse. Der Staatsanwalt
zündete sich erlöst eine Brissago an.

»Gewagt, wie Sie vorgegangen sind, Matthäi«, meinte er.
Stellen Sie sich vor. Sie hätten Ihr Wort halten müssen.«

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»Ich wußte, daß dies nicht der Fall sein würde«, antwortete der
Kommissär gelassen.

»Hoffentlich geben Sie nie ein Versprechen, das Sie einhalten
müssen«, sagte der Staatsanwalt und half seiner Brissago mit
einem Streichholz zum zweitenmal nach, grüßte den
Gemeindepräsidenten und machte sich zum befreiten Wagen
auf.

Matthäi fuhr nicht mit dem Staatsanwalt zurück. Er stieg zum
Hausierer. Die Polizisten machten ihm Platz. Es war heiß im
Innern des großen Wagens. Man wagte es immer noch nicht,
die Scheiben hinunterzulassen. Obgleich die Mägendorfer Platz
gemacht hatten, standen die Bauern immer noch da. Von
Gunten kauerte hinter dem Chauffeur, Matthäi setzte sich zu
ihm.

»Ich bin unschuldig«, beteuerte von Gunten leise.

»Natürlich«, sagte Matthäi.

»Niemand glaubt mir«, flüsterte von Gunten, »auch die
Polizisten nicht.«

Der Kommissär schüttelte den Kopf. »Das bilden Sie sich nur
ein.«

Der Hausierer ließ sich nicht beruhigen. »Auch Sie glauben mir
nicht, Herr Doktor.«

Der Wagen setzte sich in Bewegung. Die Polizisten saßen
schweigend. Draußen war es nun Nacht geworden. Die
Straßenlampen warfen goldene Lichter über die starren
Gesichter. Matthäi fühlte das Mißtrauen, das jedermann dem
Hausierer gegenüber hegte, den Verdacht, der aufstieg. Er tat
ihm leid.

»Ich glaube Ihnen, von Gunten«, sagt er und spürte, daß er
auch nicht ganz überzeugt war, »ich vveiß, daß Sie unschuldig
sind.«

Die ersten Häuser der Stadt rückten heran.

»Sie werden noch dem Kommandanten vorgeführt werden
müssen, von Gunten«, sagte der Kommissär, »Sie sind unser
wichtigster Zeuge.«

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»Ich verstehe«, murmelte der Hausierer, und dann flüsterte er
wieder: »Auch Sie glauben mir nicht.«

»Unsinn.«

Der Hausierer blieb hartnäckig. »Ich weiß es«, sagte er nur
leise, fast unhörbar und starrte in die roten und grünen
Lichtreklamen, die nun wie gespenstische Gestirne in den
gleichmäßig dahinrollenden Wagen strahlten.

Dies waren die Vorgänge, die mir in der Kasernenstraße
rapportiert wurden, nachdem ich aus Bern mit dem
Halbachtschnellzug zurückgekommen war. Es handelte sich um
den dritten Kindermord dieser Art. Vor zwei Jahren war ein
Mädchen im Kanton Schwyz und vor fünf eines im Sankt-
Gallischen mit einem Rasiermesser getötet worden, vom Täter
keine Spur. Ich ließ den Hausierer vorführen. Der Mann war
achtundvierzig, klein, fettig, ungesund, wohl sonst geschwätzig
und frech, doch nun verängstigt. Seine Angaben vorerst klar. Er
habe am Waldrand gelegen, die Schuhe ausgezogen, den
Hausiererkorb ins Gras gestellt. Er habe beabsichtigt,
Mägendorf zu besuchen, dort seine Waren, Bürsten,
Hosenträger, Rasierklingen, Schnürsenkel usw. abzusetzen,
doch unterwegs vom Briefträger erfahren, daß Wegmüller in
den Ferien sei und Riesen ihn vertrete. So habe er eben
gezögert und sich ins Gras geworfen; unsere jungen Polizisten
würden meist von Anwandlungen der Tüchtigkeit befallen, er
kenne die Herrschaften. Er habe vor sich hin gedöst. Das kleine
Tal im Schatten der Wälder, von einer Straße durchzogen. In
nicht allzu großer Ferne eine Bauernfamilie auf dem Felde, von
einem Hunde umkreist. Die Mahlzeit im »Bären« in Fehren sei
opulent gewesen. Berner-platte und Twanner; er liebe es, üppig
zu speisen, habe auch durchaus die Mittel, denn so unrasiert,
ungepflegt und verlumpt er im Lande herumhantiere, sein
Aussehen täusche, sei er doch einer jener Hausierer, die
verdienten und etwas auf der Seite hätten. Dazu sei viel Ber
gekommen, und, als er schon im Gras lagerte, zwei Tafeln
Lindt-Schokolade. Der heranziehende Sturm, die Windstöße
hätten ihn dann vollends eingeschläfert. Doch sei es ihm wenig
später gewesen, ein Schrei hätte ihn geweckt, der helle Schrei

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eines kleinen Mädchens, und es habe ihm geschienen, als er
schlaftrunken das Tal hinaufstarrte, als ob die Bauernfamilie auf
dem Felde einen Moment verwundert hingehorcht hätte; dann
sei sie, von ihrem Hund umkreist, gleich wieder in ihre gebückte
Stellung verfallen. Irgendein Vogel, sei es ihm durch den Kopf
geschossen, ein Käuzchen vielleicht, was habe er gewußt.
Doch habe ihn die Erklärung beruhigt. Er habe weitergedöst,
aber dann, als ihm die plötzliche Totenstille der Natur
aufgefallen sei, auf einmal den nun schon finsteren Himmel
wahrgenommen. Darauf sei er in die Schuhe geschlüpft und
habe sich den Korb umgehängt, unzufrieden und argwöhnisch,
denn der geheimnisvolle Vogelschrei sei ihm aufs neue in den
Sinn gekommen. Er habe sich deshalb entschlossen, es doch
besser nicht mit Riesen zu versuchen, Mägendorf Mägendorf
sein zu lassen. Ein unrentables Nest sei es ja immer gewesen.
Er habe darauf in die Stadt zurückkehren wollen und den
Waldweg als Abkürzung zur SBB-Station genommen, worauf er
auf die Leiche des ermordeten Mädchens gestoßen sei. Dann
sei er nach Mägendorf in den »Hirschen« gerannt und habe
Matthäi informiert; den Bauern habe er nichts gesagt, aus
Angst, verdächtigt zu werden. Dies seine Aussage. Ich ließ den
Mann abführen, aber noch nicht gehen. Vielleicht nicht ganz
korrekt. Der Staatsanwalt hatte die Untersuchungshaft nicht
angeordnet, doch hatten wir keine Zeit, zimperlich zu sein.
Seine Erzählung kam mir zwar wahrheitsgetreu vor, mußte aber
noch nachgeprüft werden, und dann war von Gunten schließlich
vorbestraft. Ich war schlechter Laune. Ich hatte kein gutes
Gefühl bei diesem Fall; alles war irgendwie schiefgegangen, ich
wußte nur nicht wie; ich spürte es einfach. Ich zog mich in die
»Boutique« zurück, wie ich mich ausdrückte, in einen kleinen
verrauchten Raum neben meinem amtlichen Büro. Ich ließ mir
eine Flasche Chateauneuf-du-Pape von einem Restaurant in
der Nähe der Sihlbrücke holen, trank einige Gläser. Es
herrschte stets eine fürchterliche Unordnung in diesem Zimmer,
ich will es nicht verschweigen; Bücher und Akten lagen
durcheinander, aus Prinzip freilich, denn ich bin der Meinung,
es sei jedermanns Pflicht, in diesem geordneten Staat
gleichsam kleine Inseln der Unordnung zu errichten, wenn auch

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nur inn geheinnen. Dann ließ ich mir die Photographien geben.
Sie waren scheußlich. Darauf studierte ich die Karte. Perfider
hätte der Tatort nicht ausgewählt werden können. Ob der
Mörder von Mägendorf, von den umliegenden Dörfern oder von
der Stadt gekommen war, ob er zu Fuß oder mit der Bahn
reiste, ließ sich theoretisch nicht ausmachen. Es war alles
möglich. Matthäi kam.

»Es tut mir leid«, sagte ich zu ihm, »daß Sie sich an Ihrem
letzten Tag bei uns mit einer so traurigen Affäre abgeben
müssen.«

»Unser Beruf, Kommandant.«

»Wenn ich so die Photographien von diesem Mord betrachte,
wünsche ich ihn zum Teufel«, antwortete ich und schob die
Photographien wieder in den Umschlag.

Ich ärgerte mich und konnte meine Gefühle vielleicht nicht ganz
beherrschen. Matthäi war mein bester Kommissär - Sie sehen,
ich bleibe bei dieser nicht korrekten, aber sympathischeren
Rangbezeichnung -, sein Ausscheiden war mir in diesem
Augenblick höchst zuwider.

Erschien meine Gedanken zu erraten.

»Ich denke. Sie übergeben den Fall am besten Henzi«, meinte
er.

Ich zögerte. Ich wäre auf diesen Vorschlag auf der Stelle
eingegangen, wenn es sich nicht um einen Lustmord gehandelt
hätte. Bei jedem anderen Verbrechen haben wir es leichter. Wir
brauchen nur die Motive zu überlegen, Geldmangel, Eifersucht,
und schon läßt sich der Kreis der Verdächtigen enger ziehen.
Doch bei einem Lustmord ist diese Methode sinnlos. Da kann
einer auf der Geschäftsreise ein Mädchen sehen oder einen
Knaben, er steigt aus seinem Wagen - keine Zeugen, keine
Beobachtungen, und am Abend sitzt er wieder zu Hause,
vielleicht in Lausanne, vielleicht in Basel, irgendwo, und wir
stehen da, ohne Anhaltspunkte. Ich unterschätzte Henzi nicht,
er war ein tüchtiger Beamter, aber nicht erfahren genug, wie mir
schien.

Matthäi teilte meine Bedenken nicht.

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»Er hat nun drei Jahre unter mir gearbeitet«, sagte er, »er kennt
sein Metier durch mich, und ich kann mir keinen besseren
Nachfolger vorstellen. Er wird seine Aufgaben so erledigen, wie
ich es tun würde. Und außerdem werde ich morgen noch dabei
sein«, fügte er hinzu.

Ich ließ Henzi kommen und befahl ihm, mit Wachtmeister
Treuler zusammen das engere Mordbüro zu bilden. Er war
erfreut; es war sein erster »selbständiger Fall«.

»Bedanken Sie sich bei Matthäi«, brummte ich und fragte ihn
nach der Stimmung bei der Mannschaft. Wir schwammen,
hatten weder Anhaltspunkte noch Resultate, und es war
wichtig, daß die Mannschaft unsere Unsicherheit nicht spürte.

»Sie ist überzeugt, wir hätten den Mörder schon«, bemerkte
Henzi.

»Den Hausierer?«

»Der Verdacht ist nicht ganz von der Hand zu weisen. Von
Gunten hat schließlich schon ein Sittlichkeitsdelikt begangen.«

»Mit einer Vierzehnjährigen«, warf Matthäi ein. »Das ist etwas
anderes.«

»Wir sollten den Mann ins Kreuzverhör nehmen«, schlug Henzi
vor.

»Das hat Zeit«, entschied ich. »Ich glaube nicht, daß der Mann
etwas mit dem Mord zu tun hat. Er ist nur unsympathisch, und
da kommt ein Verdacht gleich auf. Aber das ist ein subjektiver
Grund, meine Herren, kein kriminalistischer, und dem wollen wir
nicht so ohne weiteres nachgeben.«

Damit verabschiedete ich die Herren, ohne daß sich meine
Laune besserte.

Wir setzten die ganze verfügbare Mannschaft ein. Schon in der
Nacht und am folgenden Tage ließen wir in den Garagen
nachfragen, ob in einem Wagen Blutspuren festgestellt worden
waren, später ebenfalls in den Wäschereien. Dann ließen wir
das Alibi aller jener Leute nachprüfen, die einmal mit gewissen
Paragraphen in Berührung gekommen waren. Bei Mägendorf
drangen unsere Leute mit Hunden und sogar mit einem

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Minensuchgerät in den Wald, in welchem der Mord geschehen
war. Sie durchforschten das Gehölz nach Spuren, hofften vor
allem die Mordwaffe zu finden. Sie untersuchten systematisch
jeden Quadratmeter, stiegen ins Tobel hinunter, forschten im
Bach. Die gefundenen Gegenstände wurden gesammelt, der
Wald bis nach Mägendorf hin durchgekämmt.

Ich beteiligte mich ebenfalls an den Recherchen in Mägendorf,
was sonst nicht meine Art war. Auch Matthäi schien unruhig. Es
war ein durchaus angenehmer Frühlingstag, leicht, ohne Föhn,
doch blieb unsere Stimmung düster. Henzi verhörte im
»Hirschen« die Bauern und die Fabrikarbeiter, und wir machten
uns auf, die Schule zu besuchen. Wir kürzten den Weg ab und
gingen mitten durch eine Wiese mit Obstbäumen. Einige
standen schon in voller Blüte. Vom Schulhaus her tönte
Gesang »So nimm denn meine Hände und führe mich«. Der
Turnplatz vor dem Schulhaus war leer. Ich klopfte an die Türe
des Klassenzimmers, aus dem der Choral drang, und wir traten
ein.

Es waren Mädchen und Buben, die sangen. Kinder von sechs
bis acht Jahren. Die drei untersten Klassen. Die Lehrerin
dirigierte, ließ die Hände sinken und sah uns mißtrauisch
entgegen. Die Kinder hörten auf zu singen.

»Fräulein Krumm?«

»Bitte?«

»Die Lehrerin von Gritli Moser?«

»Was wünschen Sie von mir?«

Das Fräulein Krumm war gegen die vierzig, hager, mit großen
verbitterten Augen.

Ich stellte mich vor und wandte mich dann den Kindern zu.
»Grüß Gott, Kinder!«

Die Kinder sahen mich neugierig an.

»Grüß Gott!« sagten sie.

»Ein schönes Lied, das ihr da gesungen habt.«

»Wir üben den Choral für Gritlis Beerdigung«, erklärte die
Lehrerin.

- 32 -

Im Sandkasten war Robinsons Insel aufgebaut. An den
Wänden hingen Kinderzeichnungen.

»Was war es denn für ein Kind, das Gritli?« fragte ich zögernd.
»Wir liebten es alle«, sagte die Lehrerin.

»Wie war seine Intelligenz?«

»Es war ein äußerst phantasievolles Kind.«

Ich zögerte aufs neue.

»Ich sollte einige Fragen an die Kinder richten.«

»Bitte.«

Ich trat vor die Klasse. Die Mädchen trugen meistens noch
Zöpfe und bunte Schürzen.

»Ihr werdet gehört haben«, sagte ich, »v\^s Gritli Moser
zugestoßen ist. Ich bin von der Polizei, der Kommandant,

das ist so etwas wie ein Hauptmann bei den Soldaten, und es
ist meine Aufgabe, den Mann zu suchen, der das Gritli getötet
hat. Ich will nun zu euch nicht wie zu Kindern, sondern wie zu
Erwachsenen reden. Der Mann, den wir suchen, ist krank. Alle
Männer sind krank, die so etwas tun. Und weil sie krank sind,
versuchen sie, die Kinder in ein Versteck zu locken, um sie zu
verletzen, in einen Wald oder in einen Keller, was es auch
immer für verborgene Orte gibt, und das geschieht sehr oft; wir
haben mehr als zweihundert Fälle im Kanton im Jahr. Und
manchmal geschieht es dann eben, daß solche Männer ein
Kind so schwer verletzen, daß es sterben muß, wie es dem
Gritli ergangen ist. Wir müssen diese Männer deshalb
einsperren. Sie sind zu gefährlich, um in Freiheit leben zu
können. Ihr werdet nun fragen, weshalb wir sie nicht vorher
einsperren, bevor es zu einem Unglück kommt wie dem mit
dem Gritli? Weil es kein Mittel gibt, diese kranken Menschen zu
erkennen. Sie sind innerlich krank, nicht äußerlich.«

Die Kinder hörten atemlos zu.

»Ihr müßt mir helfen«, fuhr ich fort. »Wir müssen den Mann
finden, der das Gritli Moser getötet hat, sonst wird er wieder ein
Mädchen töten.«

Ich stand nun mitten unter den Kindern.

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»Erzählte Gritli, ein frennder Mann habe es angesprochen?«

Die Kinder schwiegen.

»Ist euch in letzter Zeit etwas an Gritli besonders aufgefallen?«
Die Kinder wußten nichts.

»Hat das Gritli in letzter Zeit etwas besessen, das es vorher
nicht besaß?«

Die Kinder antworteten nicht.

»Wer war Gritlis beste Freundin?«

»Ich«, flüsterte ein Mädchen.

Es war ein winziges Ding mit braunen Haaren und braunen
Augen.

»Wie heißest du denn?« fragte ich.

»Ursula Fehlmann.«

»Du bist also Gritlis Freundin gewesen, Ursula.«

»Wir saßen zusammen.«

Das Mädchen sprach so leise, daß ich mich zu ihm
niederbeugen mußte.

»Und dir ist auch nichts aufgefallen?«

»Nein.«

»Gritli hat niemanden getroffen?«

»Schon jemand«, antwortete das Mädchen.

»Wen denn?«

»Keinen Menschen«, sagte das Mädchen.

Ich wunderte mich über diese Antwort.

»Was willst du damit sagen, Ursula?«

»Es hat einen Riesen getroffen«, sagte das Mädchen leise.
»Einen Riesen?«

»Ja«, sagte das Mädchen.

»Du willst sagen, es sei einem großen Mann begegnet?«

»Nein, mein Vater ist ein großer Mann, aber kein Riese.«

»Wie groß war er denn?« fragte ich.

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»Wie ein Berg«, antwortete das Mädchen, »und ganz
schwarz.«

»Und hat dieser - Riese - dem Gritli etwas geschenkt?« fragte
ich.

»Ja«, sagte das Mädchen.

»Was denn?«

«Kleine Igel.«

»Igel? Was willst du jetzt wieder damit sagen, Ursula?« fragte
ich ratlos.

»Der ganze Riese war voll kleiner Igel«, behauptete das
Mädchen.

»Das ist doch Unsinn, Ursula«, widersprach ich, »ein Riese hat
doch keine Igel!«

»Es war eben ein Igelriese.«

Das Mädchen blieb dabei. Ich ging zum Pult der Lehrerin
zurück.

»Sie haben recht«, sagte ich, »das Gritli scheint wirklich viel
Phantasie gehabt zu haben, Fräulein Krumm.«

»Es war ein poetisches Kind«, antwortete die Lehrerin und
schaute mit ihren traurigen Augen irgendwohin. »Ich sollte jetzt
den Choral weiterüben. Für die Beerdigung morgen. Die Kinder
singen ungenügend.«

Sie gab den Ton an.

»So nimm denn meine Hände und führe mich«, sangen die
Kinder aufs neue.

Auch die Befragung der Mägendorfer im »Hirschen« - wo wir
Henzi ablösten - ergab nichts Neues, und gegen Abend fuhren
wir ebenso ergebnislos, wie wir gekommen waren, nach Zürich
zurück. Schweigend. Ich hatte zuviel geraucht und Roten aus
der Gegend getrunken. Sie kennen ja diese leicht dubiosen
Weine. Auch Matthäi saß düster neben mir im Hintergrund des
Wagens, und erst als wir gegen den Römerhof hinunterkamen,
begann er zu sprechen.

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»Ich glaube nicht«, sagte er, »daß der Mörder ein Mägendorfer
ist. Es muß sich um den gleichen Täter wie im Kanton Sankt
Gallen und im Kanton Schwyz handeln; der Mord hat sich auf
die gleiche Weise abgespielt. Ich halte es für wahrscheinlich,
daß der Mann von Zürich aus operiert.«

»Möglich«, antwortete ich.

»Es wird sich um einen Automobilisten handeln, vielleicht um
einen Reisenden. Der Bauer Gerber hat ja einen Wagen
gesehen, der im Walde parkte.«

»Den Gerber habe ich mir heute persönlich vorgenommen«,
erklärte ich. »Er gestand, er habe eigentlich zu fest geschlafen,
um etwas bemerken zu können.«

Wir schwiegen aufs neue.

»Es tut mir leid, daß ich Sie mitten in einem unaufgeklärten Fall
verlassen muß«, begann er dann mit etwas unsicherer Stimme,
»aber den Vertrag mit der jordanischen Regierung muß ich
einhalten.«

»Sie fliegen morgen?« fragte ich.

»Um drei Uhr nachmittags«, antwortete er, »über Athen.«

»Ich beneide Sie, Matthäi«, sagte ich, und es war mir ernst.
»Ich wäre auch lieber Polizeichef bei den Arabern als hier in
Zürich.«

Dann setzte ich ihn beim Hotel Urban ab, wo er seit Jahr und
Tag wohnte, und ging in die »Kronenhalle«, in der ich unter
dem Bilde von Miro aß. Mein Platz. Ich sitze immer dort und
esse »ab voiture«.

Als ich jedoch gegen zehn noch einmal in die Kasernenstraße
ging und dabei an Matthäis ehemaligem Büro vorbeikam, traf
ich Henzi im Korridor. Er hatte Mägendorf schon mittags
verlassen, und ich hatte mich eigentlich darüber gewundert,
doch da ich ihm den Mordfall nun einmal übertragen hatte, war
es mein Prinzip, ihm nicht am Zeuge zu flicken. Henzi war ein
Berner, ehrgeizig, aber beliebt bei der Mannschaft. Er hatte
eine Hottinger geheiratet, war von der sozialistischen Partei zu
den Liberalen übergetreten und auf dem besten Wege, Karriere

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zu machen. Dies will ich nur am Rande erwähnen; jetzt ist er
bei den Unabhängigen.

»Der Kerl will immer noch nicht gestehen«, sagte er.

»Wer?« fragte ich verwundert und blieb stehen. »Wer will nicht
gestehen?«

»Von Gunten.«

Ich stutzte. »Dauerverhör?«

»Schon den ganzen Nachmittag«, sagte Henzi, »und diese
Nacht machen wir durch, wenn es sein muß. Nun behandelt ihn
Treuler. Ich bin nur herausgekommen, um Luft zu schnappen.«

»Das will ich mir doch ansehen«, antwortete ich neugierig und
betrat Mattäis ehemaliges Büro.

Der Hausierer hatte auf einem Bürosessel ohne Lehne Platz
genommen, Treuler seinen Stuhl an Matthäis alten Schreibtisch
gerückt, der ihm als Stütze für seinen linken Arm diente, dazu
die Beine übereinandergeschlagen und den Kopf in die linke
Hand gelegt. Er rauchte eine Zigarette. Feiler nahm das
Protokoll auf. Henzi und ich blieben in der Türe stehen und
wurden von dem Hausierer nicht bemerkt, da er uns den
Rücken zukehrte.

»Ich habe es nicht getan, Herr Polizeiwachtmeister«, murmelte
der Hausierer.

»Das habe ich auch nicht behauptet. Ich sagte nur, du könntest
es getan haben«, erwiderte Treuler. »Ob ich recht habe oder
nicht, wird sich ja dann feststellen lassen. Beginnen wir von
vorn. Du hattest dich also am Waldrande bequem hingelagert?«

»Jawohl, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Und geschlafen?«

»Richtig, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Warum? Du wolltest doch nach Mägendorf.«

»Ich war müde, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Weshalb hast du denn den Briefträger nach dem Polizisten in
Mägendorf ausgefragt?«

»Um mich zu erkundigen, Herr Polizeiwachtmeister.«

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»Was wolltest du wissen?«

»Mein Patent war nicht erneuert. Da wollte ich wissen, wie es
um die polizeilichen Verhältnisse in Mägendorf stünde.«

»Und wie stand es um diese polizeilichen Verhältnisse?«

»Ich erfuhr, in Mägendorf sei ein Stellvertreter. Da fürchtete ich
mich, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Ich bin auch ein Stellvertreter«, erklärte der Polizist trocken.
»Vor mir fürchtest du dich auch?«

»Jawohl, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Aus diesem Grunde wolltest du auch nicht mehr ins Dorf?«
»Jawohl, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Das ist gar keine so üble Version der Geschichte«, sagte
Treuler anerkennend, »aber vielleicht gibt es noch eine andere
Version, die nur den Vorzug hätte, wahr zu sein.«

»Ich habe die Wahrheit gesagt, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Wolltest du nicht vielmehr vom Briefträger erfahren, ob ein
Polizist in der Nähe sei oder nicht?«

Der Hausierer schaute Treuler mißtrauisch an. »Was wollen Sie
damit sagen, Herr Polizeiwachtmeister?«

»Nun«, antwortete Treuler gemächlich, »du wolltest dich vor
allem beim Briefträger über die Abwesenheit der Polizei im
Rotkehlertälchen vergewissern, weil du auf das Mädchen
gewartet hast, denke ich.«

Der Hausierer starrte Treuler entsetzt an. »Ich habe doch das
Mädchen nicht gekannt, Herr Polizeiwachtmeister«, schrie er
verzweifelt, »und selbst wenn ich es gekannt hätte, könnte ich
es nicht getan haben. Ich befand mich ja nicht allein im
Tälchen. Die Bauernfamilie war ja auf dem Felde. Ich bin kein
Mörder. Glauben Sie mir doch!«

»Ich glaube dir ja«, begütigte ihn Treuler, »aber ich muß deine
Geschichte überprüfen, das mußt du doch einsehen. Du hast
erzählt, du seiest nach deiner Ruhepause in den Wald
gegangen, um dann nach Zürich zurückzukehren?«

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»Es kam ein Unwetter«, erklärte der Hausierer, »da wollte ich
die Abkürzung nehmen, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Dabei bist du auf die Leiche gestoßen?«

»Ja.«

»Ohne die Leiche zu berühren?«

»Richtig, Herr Polizeiwachtmeister.«

Treuler schwieg. Obgleich ich das Gesicht des Hausierers nicht
sah, fühlte ich seine Angst. Er tat mir leid. Doch war ich von
seiner Schuld mehr und mehr überzeugt, wenn auch vielleicht
nur, weil ich endlich den Schuldigen zu finden hoffte.

»Wir haben dir deine Kleider weggenommen, von Gunten, und
dir andere gegeben. Kannst du dir denken, weshalb?« fragte
Treuler.

»Weiß nicht, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Um eine Benzidin-Probe vorzunehmen. Weißt du, was das ist,
eine Benzidin-Probe?«

»Nein, Herr Polizeiwachtmeister«, antwortete der Hausierer
hilflos.

»Eine chemische Probe, um Blutspuren festzustellen«, erklärte
Treuler in gespenstischer Gemütlichkeit. »Wir haben an deinem
Kittel Blut festgestellt, von Gunten. Es stammt von dem
Mädchen.«

»Weil ... weil ich über die Leiche stolperte, Herr
Polizeiwachtmeister«, stöhnte von Gunten. »Es war
schrecklich.«

Er bedeckte sein Gesicht mit den Händen.

»Und das hast du uns natürlich nur aus Angst verschwiegen?«
»Jawohl, Herr Polizeiwachtmeister.«

»Und nun sollen wir dir aufs neue glauben?«

»Ich bin nicht der Mörder, Herr Polizeiwachtmeister«, flehte der
Hausierer verzweifelt, »glauben Sie mir doch. Holen Sie Herrn
Doktor Matthäi, der weiß, daß ich die Wahrheit sage. Ich bitte
Sie.«

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»Doktor Matthäi hat nichts nnehr nnit diesenn Fall zu tun«,
antwortete Treuler. »Erfliegt morgen nach Jordanien.«

»Nach Jordanien«, flüsterte von Gunten. »Das wußte ich
nicht.«

Er starrte auf den Fußboden und schwieg. Es war totenstill im
Zimmer, man hörte nur das Ticken der Uhr und manchmal, von
der Straße her, ein Auto.

Nun griff Henzi ein. Zuerst schloß er das Fenster, dann setzte
er sich hinter Matthäis Schreibtisch, freundlich und
zuvorkommend, nur stellte er die Schreibtischlampe so, daß ihr
Licht auf den Hausierer fiel.

»Regen Sie sich nicht auf, Herr von Gunten«, sagte der
Leutnant überaus höflich, »wir wollen Sie in keiner Weise
quälen, wir sind nur bemüht, die Wahrheit zu erfahren. Deshalb
müssen wir uns an Sie wenden. Sie sind der wichtigste Zeuge.
Sie müssen uns helfen.«

»Jawohl, Herr Doktor«, antwortete der Hausierer und schien
wieder etwas Mut zu fassen. Henzi stopfte sich eine Pfeife.
»Was rauchen Sie, von Gunten?«

»Zigaretten, Herr Doktor.«

»Geben Sie ihm eine, Treuler.«

Der Hausierer schüttelte den Kopf. Er starrte auf den Boden.
Das Licht blendete ihn.

»Stört Sie die Lampe?« fragte Henzi freundlich.

»Sie scheint mir direkt in die Augen.«

Henzi stellte den Schirm der Schreibtischlampe anders ein. »Ist
es so besser?«

»Besser«, antwortete von Gunten leise. Seine Stimme klang
dankbar.

»Sagen Sie mal, von Gunten, was verkaufen Sie eigentlich so
für Gegenstände? Putztücher?« begann Henzi.

»Ja, Putztücher auch.« Der Haussierer sagte es zögernd. Er
wußte nicht, was diese Frage wollte.

»Und weiter?«

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»Schnürsenkel, Herr Doktor. Zahnbürsten. Zahnpasta. Seife.
Rasiercreme.«

» Rasierklingen ?«

»Auch, Herr Doktor.«

»Welche Marke?«

»Gillette.«

»Ist dies alles, von Gunten?«

»Ich glaube, Herr Doktor.«

»Schön. Doch ich glaube. Sie haben einiges vergessen«, sagte
Henzi und hantierte an seiner Pfeife herum. »Sie will nicht
ziehen«, meinte er, und dann fuhr er wie beiläufig fort: »Zählen
Sie den Rest Ihrer Sächelchen ruhig auf, von Gunten. Wir
haben Ihren Korb genau untersucht.«

Der Hausierer schwieg.

»Nun?«

»Küchenmesser, Herr Doktor«, sagte der Hausierer leise und
traurig. Schweißperlen glänzten auf seinem Nacken. Henzi
blies eine Rauchwolke um die andere, ruhig, gemächlich, ein
freundlicher junger Herr, voller Wohlwollen.

»Weiter, von Gunten, was noch, außer Küchenmessern?«
»Rasiermesser.«

»Warum zögerten Sie, das zuzugeben?«

Der Hausierer schwieg. Henzi streckte scheinbar gedankenlos
die Hand aus, als wollte er sich wieder mit der Lampe
beschäftigen. Er nahm jedoch die Hand wieder fort, als von
Gunten zusammenzuckte. Der Wachtmeister starrte den
Hausierer unverwandt an. Er rauchte eine Zigarette um die
andere. Dazu kam Henzis Pfeifenrauch. Die Luft im Zimmer war
zum Ersticken. Ich hätte am liebsten die Fenster geöffnet. Aber
die geschlossenen Fenster gehörten zur Methode.

»Das Mädchen wurde mit einem Rasiermesser getötet«, stellte
Henzi nun diskret und wie zufällig fest. Schweigen. Der
Hausierer saß zusammengesunken, leblos auf seinem Sessel.

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»Lieber von Gunten«, fuhr Henzi fort, indenn er sich
zurücklehnte, »reden wir unter Männern. Wir brauchen uns
nichts vorzumachen. Ich weiß, daß Sie den Mord begangen
haben. Aber ich weiß auch, daß Sie ebenso erschrocken über
die Tat sind wie ich, wie wir alle. Es ist einfach über Sie
gekommen. Sie wurden auf einmal wie ein Tier, Sie überfielen
und töteten das Mädchen, ohne daß Sie wollten, und ohne daß
Sie anders konnten. Etwas war stärker als Sie. Und als Sie
wieder zu sich kamen, von Gunten, waren Sie maßlos
erschrocken. Sie liefen nach Mägendorf, weil Sie sich stellen
wollten, doch jetzt haben Sie den Mut verloren. Den Mut zum
Geständnis. Sie müssen diesen Mut nun wieder finden, von
Gunten. Und wir wollen Ihnen dabei helfen.«

Henzi schwieg. Der Hausierer schwankte auf seinem
Bürosessel ein wenig. Es schien, als bräche er gleich
zusammen.

»Ich bin Ihr Freund, von Gunten«, behauptete Henzi, »nützen
Sie diese Chance.«

»Ich bin müde«, stöhnte der Hausierer.

»Das sind wir alle«, antwortete Henzi. »Wachtmeister Treuler,
verschaffen Sie uns Kaffee und später Bier. Auch für unseren
Gast von Gunten, wir sind fair bei der Kantonspolizei.«

»Ich bin unschuldig, Kommissär«, flüsterte der Hausierer
heiser, »ich bin unschuldig.«

Das Telephon klingelte; Henzi meldete sich, hörte aufmerksam
hin, hängte auf, lächelte.

»Sagen Sie mal, von Gunten, was haben Sie eigentlich gestern
zu Mittag gegessen?« fragte er gemächlich.

»Bernerplatte.«

»Schön, und was noch?«

»Käse zum Dessert.«

»Emmentaler, Greyerzer?«

»Tilsiter und Gorgonzola«, antwortete von Gunten und wischte
sich den Schweiß aus den Augen.

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»Man ißt gut bei Hausierern«, antwortete Henzi. »Und weiter
haben Sie nichts gegessen?«

»Nichts.«

»Ich würde scharf nachdenken«, ermahnte ihn Henzi.
»Schokolade«, kam es von Gunten in den Sinn.

»Sehen Sie, doch noch etwas«, nickte ihm Henzi aufmunternd
zu. »Wo haben Sie die gegessen?«

»Am Waldrand«, sagte der Hausierer und blickte Henzi
mißtrauisch und müde an.

Der Leutnant löschte die Schreibtischlampe aus.

Nur noch die Deckenlampe leuchtete schwach durch den
raucherfüllten Raum.

»Ich habe soeben den Bericht vom Gerichtsmedizinischen
Institut bekommen, von Gunten«, erklärte er bedauernd. »Das
Mädchen wurde seziert. In seinem Magen hat man Schokolade
nachgewiesen.«

Nun war auch ich von der Schuld des Hausierers überzeugt.
Sein Geständnis war nur noch eine Frage der Zeit. Ich nickte
Henzi zu und verließ den Raum.

Ich hatte mich nicht geirrt. Am andern Morgen, an einem
Samstag, rief mich Henzi um sieben Uhr an. Der Hausierer
habe gestanden. Um acht war ich im Büro. Henzi befand sich
immer noch in Matthäis ehemaligem Arbeitszimmer. Er schaute
zum offenen Fenster hinaus und wandte sich mir müde zu,
grüßte. Am Boden Bierflaschen, die Aschenbecher überfüllt.
Sonst war niemand mehr im Raum.

»Ein ausführliches Geständnis?« fragte ich.

»Das wird er noch ablegen«, antwortete Henzi. »Hauptsache,
er hat den Lustmord gestanden.«

»Ich will hoffen, daß korrekt vorgegangen wurde«, brummte ich.
Das Verhör hatte über zwanzig Stunden gedauert. Das war
natürlich nicht erlaubt; aber wir von der Polizei können uns
schließlich nicht immer nach den Vorschriften richten.

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»Es wurden sonst keine unerlaubten Methoden angewandt,
Kommandant«, erklärte Henzi.

Ich ging in die »Boutique« und ließ den Hausierer vorführen. Er
konnte sich kaum mehr auf den Beinen halten und wurde vom
Polizisten, der ihn brachte, gestützt; er setzte sich aber nicht,
als ich ihn dazu aufforderte.

»Von Gunten«, sagte ich unwillkürlich mit einem freundlichen
Ton in der Stimme, »wie ich höre, haben Sie gestanden, die
kleine Gritli Moser ermordet zu haben.«

»Ich habe das Mädchen getötet«, antwortete der Hausierer so
leise, daß ich ihn kaum verstehen konnte, und starrte auf den
Boden. »Lassen Sie mich nun in Ruhe.«

»Gehen Sie jetzt schlafen, von Gunten«, sagte ich, »wir wollen
später weiterreden.«

Man führte ihn hinaus. In der Türe begegnete er Matthäi. Der
Hausierer blieb stehen. Er atmete schwer. Sein Mund öffnete
sich, als wollte er etwas sagen, doch dann schwieg er. Er
blickte nur Matthäi an, der etwas verlegen Platz machte.

»Geh«, sagte der Polizist und führte von Gunten weg.

Matthäi betrat die »Boutique«, schloß die Türe hinter sich. Ich
steckte mir eine Bahianos in Brand.

»Nun, Matthäi, was sagen Sie dazu?«

»Der arme Kerl wurde über zwanzig Stunden lang verhört?«

»Diese Methode hat Henzi von Ihnen übernommen. Sie waren
in Ihren Verhören auch so hartnäckig«, entgegnete ich. »Aber
seinen ersten selbständigen Fall führte er eigentlich ganz
tüchtig, finden Sie nicht?«

Matthäi gab mir keine Antwort.

Ich ließ zwei Kaffee-Creme kommen und Gipfel.

Wir hatten beide ein schlechtes Gewissen. Der heiße Kaffee
besserte unsere Stimmung nicht.

»Ich habe das Gefühl«, erklärte Matthäi endlich, »daß von
Gunten sein Geständnis widerrufen wird.«

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»Möglich«, erwiderte ich düster, »dann werden wir ihn eben
aufs neue bearbeiten.«

»Sie halten ihn für schuldig?« fragte er.

»Sie nicht?« fragte ich zurück.

Matthäi zögerte: »Doch, eigentlich auch«, antwortete er ohne
Überzeugung.

Durch das Fenster flutete der Morgen. Stumpfes Silber. Vom
Sihiquai her drangen die Geräusche der Straße, und aus der
Kaserne marschierten Soldaten.

Dann erschien Henzi. Er trat ein, ohne anzuklopfen.

»Von Gunten hat sich erhängt«, meldete er.

Die Zelle befand sich am Ende des großen Korridors. Wir
rannten hin. Zwei Mann beschäftigten sich schon mit dem
Hausierer. Er lag auf dem Boden. Man hatte ihm das Hemd

aufgerissen; die behaarte Brust lag unbeweglich. Im Fenster
baumelte noch der Hosenträger.

»Es nützt nichts mehr«, meinte einer der Polizisten. »Der Mann
ist tot.«

Ich steckte meine erloschene Bahianos wieder in Brand, und
Henzi nahm eine Zigarette.

»Damit wäre der Fall Gritli Moser erledigt«, stellte ich fest und
kehrte müde durch den endlosen Korridor in mein Büro zurück.
»Und Ihnen, Matthäi, wünsche ich einen angenehmen Flug
nach Jordanien.«

Doch als gegen zwei Uhr nachmittags Feiler mit dem
Dienstwagen ins Urban kam, zum letztenmal, um Matthäi nach
dem Flughafen zu bringen, und als die Koffer schon aufgeladen
waren, meinte der Kommissär, sie hätten Zeit, er solle den
Umweg über Mägendorf nehmen. Feiler gehorchte, fuhr durch
die Wälder. Sie erreichten den Dorfplatz, als das Totengeleit
schon heranzog, ein langer Zug schweigender Menschen. Eine
große Menge aus den umliegenden Dörfern und auch aus der
Stadt war herbeigeströmt, der Beerdigung beizuwohnen. Die
Zeitungen hatten den Tod von Guntens schon berichtet;
allgemein war man erleichtert. Die Gerechtigkeit hatte gesiegt.

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Matthäi hatte den Wagen verlassen und stand mit Feiler
zwischen Kindern der Kirche gegenüber. Der Sarg war auf
einem Fuhrwerk aufgebahrt, das zwei Pferde zogen, und war
von weißen Rosen umgeben. Hinter dem Sarg folgten die
Kinder des Dorfes, immer zu zweit mit einem Kranze, geführt
von der Lehrerin, dem Lehrer, dem Pfarrer, die Mädchen in
weißen Kleidern. Dann die Eltern des Gritli Moser, zwei
schwarze Gestalten. Die Frau blieb stehen und sah den
Kommissär an. Ihr Gesicht war ausdruckslos, ihre Augen waren
leer.

»Sie haben Ihr Versprechen gehalten«, sagte sie leise, aber so
exakt, daß der Kommissär es hörte. »Ich danke Ihnen.«

Dann schritt sie weiter. Ungebeugt, stolz neben einem
gebrochenen, auf einmal alten Manne.

Der Kommissär ließ noch den ganzen Zug an sich
vorbeiziehen, den Gemeindepräsidenten, Vertreter der
Regierung, Bauern, Arbeiter, Hausfrauen, Töchter, alle in ihren
besten, feierlichsten Kleidern. Alles war stumm in der
nachmittäglichen Sonne, auch bei den Zuschauern regte sich
nichts, nur das weite Hallen der Kirchenglocken, das Rollen des
Fuhrwerks und die unzähligen Schritte der Menschen auf dem
harten Pflaster der Dorfstraße waren hörbar.

»Nach Kloten«, sagte Matthäi, und sie stiegen wieder in den
Dienstwagen.

Nachdem er sich von Feiler verabschiedet und die Paßkontrolle
durchschritten hatte, kaufte er in der Wartehalle die »Neue
Zürcher Zeitung«. Das Bild von Guntens war darin, der als
Mörder des Gritli Moser bezeichnet war, aber auch das Bild des
Kommissärs mit einer Notiz über seine ehrenvolle Berufung.
Ein Mann, der den Höhepunkt seiner Karriere erreicht hatte.
Doch als er auf die Flugpiste trat, den Regenmantel über dem
Arm, bemerkte er, daß die Terrasse des Gebäudes voll Kinder
war. Es waren Schulklassen, die den Flughafen besuchten. Es
waren Mädchen und Buben in farbigen Sommerkleidern; es gab
ein Winken mit kleinen Fahnen und Taschentüchern, ein Jubeln
und Staunen über das Aufsteigen und Sinken der silbernen

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Riesenapparate. Der Konnmissär stutzte, schritt dann weiter der
wartenden Swissair-Maschine zu. Als er sie erreichte, waren die
andern Passagiere schon eingestiegen. Die Stewardeß, die die
Reisenden zur Maschine geführt hatte, hielt die Hand hin, um
Matthäis Karte in Empfang zu nehmen, doch der Kommissär
wandte sich aufs neue um. Er schaute auf die Kinderschar, die
glücklich und neidisch zu der startbereiten Maschine
hinüberwinkte.

»Fräulein«, sagte er, »ich fliege nicht« und kehrte ins
Flughafengebäude zurück, schritt unter der Terrasse mit der
unermeßlichen Schar der Kinder hindurch dem Ausgang zu.

Ich empfing Matthäi erst am Sonntagmorgen, doch nicht in der
»Boutique«, sondern im offiziellen Büro mit dem gleichsam
amtlichen Blick auf den Sihiquai. An den Wänden Gubler,
Morgenthaler, Hunziker, anerkannte Zürcher Maler. Ich war
verärgert, es hatte Scherereien gegeben; ein Anruf des
politischen Departements war gekommen von einem Herrn, der
partout nur französisch sprechen wollte; die jordanische
Botschaft hatte protestiert und der Regierungsrat Auskünfte
verlangt, die ich nicht geben konnte, weil ich das Vorgehen
meines einstigen Untergebenen nicht begriff. »Nehmen Sie
Platz, Herr Matthäi«, sagte ich. Meine Förmlichkeit stimmte ihn
wohl etwas traurig. Wir setzten uns. Ich rauchte nicht und traf
keine Anstalten dazu. Das beunruhigte ihn. »Die
Eidgenossenschaft«, fuhr ich fort, »schloß über die Abtretung
eines Polizeifachmanns an den jordanischen Staat ein
Abkommen, des weiteren schlössen Sie, Herr Doktor Matthäi,
einen Vertrag mit Jordanien. Durch Ihre Nichtabreise wurden
diese Verträge gebrochen. Ich brauche wohl von Jurist zu Jurist
nicht deutlicher zu werden.«

»Das ist nicht nötig«, sagte Matthäi.

»Ich bitte Sie deshalb, so schnell wie möglich doch noch nach
Jordanien zu reisen«, schlug ich vor.

»Ich reise nicht«, entgegnete Matthäi.

»Weshalb?«

»Der Mörder der kleinen Gritli Moser ist noch nicht gefunden.«

- 47 -

»Sie halten den Hausierer für unschuldig?«

»Ja.«

»Es liegt schließlich sein Geständnis vor.«

»Er muß die Nerven verloren haben. Das lange Verhör,

die Verzweiflung, das Gefühl der Verlassenheit. Und ich bin
nicht schuldlos daran«, fuhr er leise fort. »Der Hausierer hat
sich an mich gewandt, und ich habe ihm nicht geholfen. Ich
wollte nach Jordanien.«

Die Situation war merkwürdig. Noch am Vortage hatten wir
ungezwungen miteinander verkehrt, nun saßen wir uns förmlich
und steif gegenüber, beide im Sonntagsanzug.

»Ich bitte Sie, mir den Fall noch einmal zu übergeben,
Kommandant«, sagte Matthäi.

»Darauf kann ich nicht eingehen«, antwortete ich, »unter keinen
Umständen; Sie sind nicht mehr bei uns, Herr Doktor Matthäi.«

Der Kommissär starrte mich überrascht an.

»Ich bin entlassen?«

»Sie schieden aus dem Dienste der Kantonspolizei, weil Sie
den Posten in Jordanien antreten wollten«, erklärte ich ruhig.
»Daß Sie Ihren Vertrag gebrochen haben, ist Ihre Sache. Aber
wenn wir Sie nun wieder einstellen, würde das bedeuten, daß
wir Ihren Schritt billigen. Sie werden verstehen, daß dies
unmöglich ist.«

»Ach so«, antwortete Matthäi. »Ich verstehe.«

»Das läßt sich leider nicht mehr ändern«, entschied ich.

Wir schwiegen.

»Als ich durch Mägendorf kam, auf meinem Wege zum
Flugplatz, waren dort Kinder«, sagte Matthäi leise.

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Im Leichenzug lauter Kinder.«

»Das ist doch nur natürlich.«

»Und auch beim Flugplatz waren Kinder, ganze Schulklassen.«
»Nun?« Ich betrachtete Matthäi verwundert.

- 48 -

»Angenommen, ich habe recht, angenommen, der Mörder des
Gritli Moser lebt noch, wären dann nicht andere Kinder in
Gefahr?« fragte Matthäi.

»Gewiß«, entgegnete ich ruhig.

»Wenn diese Möglichkeit der Gefahr besteht«, fuhr Matthäi
eindringlich fort, »ist es Pflicht der Polizei, die Kinder zu
schützen und ein neues Verbrechen zu verhüten.«

»Deshalb sind Sie also nicht abgeflogen«, fragte ich langsam,
»um die Kinder zu schützen.«

»Deshalb«, antwortete Matthäi.

Ich schwieg eine Weile. Ich sah nun den Fall klarer und begann
Matthäi zu begreifen. Die Möglichkeit, daß Kinder in Gefahr
seien, sagte ich dann, müsse man hinnehmen. Falls Matthäi mit
seiner Vermutung recht habe, könne man nur hoffen, daß sich
der wirkliche Mörder irgend einmal verrate oder daß er, im
schlimmsten Fall, bei seinem nächsten Verbrechen für uns
brauchbare Spuren hinterlassen werde. Es klinge zynisch, was
ich sage, aber das sei es nicht. Es sei nur schrecklich. Die
Macht der Polizei habe Grenzen und müsse Grenzen haben.
Zwar sei alles möglich, auch das Unwahrscheinlichste, doch wir
müßten von dem aus gehen, was wahrscheinlich sei. Wir
könnten nicht sagen, von Gunten sei sicher schuldig, das
könnten wir eigentlich nie; aber wir könnten sagen, er sei
wahrscheinlich schuldig. Wenn wir keinen Unbekannten
erfinden wollten, sei der Hausierer der einzige, der in Frage
komme. Er habe schon Sittlichkeitsdelikte begangen, führe
Rasiermesser mit sich und Schokolade, habe Blut an den
Kleidern gehabt, ferner sei er auch in Schwyz und Sankt Gallen
seinem Gewerbe nachgegangen, also dort, wo die zwei andern
Morde geschehen waren, dazu habe er noch ein Geständnis
abgelegt und Selbstmord verübt: Nun an seiner Schuld zu
zweifeln, sei reiner Dilettantismus. Der gesunde
Menschenverstand sage uns, von Gunten sei der Mörder
gewesen. Daß der gesunde Menschenverstand sich irren
könne, daß wir menschlich seien, sei unser Risiko. Das müßten
wir auf uns nehmen. Auch stelle der Mord an Gritli Moser leider

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nicht das einzige Verbrechen dar, mit dem wir uns zu
beschäftigen hätten. Eben sei das Überfallkommando nach
Schlieren ausgerückt. Dazu vier schwere Einbrüche diese
Nacht. Wir könnten uns den Luxus einer nochmaligen
Untersuchung schon rein technisch gar nicht mehr leisten. Wir
könnten nur das Mögliche tun und das hätten wir getan. Kinder
seien immer in Gefahr. Man zähle über zweihundert
Sittlichkeitsverbrechen im Jahr. Allein im Kanton. Wir könnten
die Eltern aufklären, die Kinder warnen, das hätten wir alles
getan, aber wir könnten nicht das Polizeinetz so dicht knüpfen,
daß keine Verbrechen mehr geschähen. Verbrechen
geschähen immer, nicht weil es zu wenig Polizisten, sondern
weil es überhaupt Polizisten gebe. Wenn wir nicht nötig wären,
gäbe es auch keine Verbrechen. Das müßten wir uns vor
Augen halten. Wir müßten unsere Pflicht tun, da habe Matthäi
recht, aber unsere erste Pflicht sei es, in unseren Grenzen zu
bleiben, sonst würden wir nur einen Polizeistaat errichten.

Ich schwieg.

Draußen begannen die Kirchenglocken zu läuten.

»Ich kann verstehen, wenn Ihre persönliche - Situation -
schwierig geworden ist. Sie sind zwischen Stuhl und Bank
geraten«, bemerkte ich abschließend höflich.

»Ich danke Ihnen, Herr Doktor«, sagte Matthäi. »Ich werde
mich vorerst um den Fall Gritli Moser kümmern. Privat.«

»Geben Sie diese Angelegenheit lieber auf«, riet ich.

»Ich denke nicht daran«, antwortete er.

Ich zeigte meinen Unwillen nicht.

»Darf ich Sie dann nur bitten, uns damit nicht mehr zu
belästigen?« fragte ich, indem ich mich erhob.

»Wenn Sie es wünschen«, sagte Matthäi. Worauf wir uns
voneinander verabschiedeten, ohne uns die Hand zu reichen.

Es fiel Matthäi schwer, an seinem ehemaligen Büro vorbei das
leere Polizeigebäude verlassen zu müssen. Man hatte das
Schild an der Türe schon geändert, und Feiler, den er traf und
der sich auch sonntags hier herumtrieb, war verlegen. Er grüßte

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kaum, murmelte nur etwas vor sich hin. Matthäi kam sich wie
ein Gespenst vor, doch war ihm vor allem der Umstand lästig,
daß er nun keinen Dienstwagen zur Verfügung hatte. Er war
entschlossen, so schnell wie möglich nach Mägendorf
zurückzukehren; aber diesen Vorsatz konnte er nun nicht so
ohne weiteres ausführen, war doch die Reise dorthin zwar nicht
weit, jedoch kompliziert. Er mußte den Achter nehmen und
dann in den Bus umsteigen; im Tram war auch Treuler, der mit
seiner Frau zu den Schwiegereltern fuhr; er starrte den
Kommissär verblüfft an, stellte aber keine Fragen; überhaupt
begegnete Matthäi lauter Bekannten, so einem Professor von
der ETH und einem Kunstmaler. Er gab nur vage Auskunft über
seine Nichtabreise; die Situation war jedesmal peinlich, hatte
man doch seine »Beförderung« und Abreise gefeiert; er kam
sich gespenstisch vor, wie ein Wiederauferstandener.

In Mägendorf hatte die Kirche ausgeläutet. Die Bauern standen
in ihren Sonntagsgewändern auf dem Dorfplatz oder begaben
sich gruppenweise in den »Hirschen«. Es war frischer
geworden als in den Vortagen, gewaltige Wolkenzüge
wanderten von Westen her. Beim Moosbach spielten die
Burschen schon Fußball; nichts deutete darauf, daß unweit vom
Dorfe vor wenigen Tagen ein Verbrechen begangen worden
war. Alles war fröhlich, irgendwo sang man »Am Brunnen vor
dem Tore«. Vor einem großen Bauernhause mit Riegelmauern
und einem mächtigen Dach spielten Kinder Verstecken; ein
Knabe zählte mit lauter Stimme bis zehn, und die andern
stoben davon. Matthäi sah ihnen zu.

»Mann«, sagte eine leise Stimme neben ihm. Er schaute sich
um.

Zwischen einer Scheiterbeige und einer Gartenmauer stand ein
kleines Mädchen in blauem Rock. Braune Augen, braune
Haare. Ursula Fehlmann.

»Was willst du?« fragte der Kommissär.

»Stell dich vor mich«, flüsterte das Mädchen, »damit man mich
nicht findet.«

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Der Kommissär stellte sich vor das Mädchen. »Ursula«, sagte
er.

»Du mußt nicht so laut reden«, flüsterte das Mädchen, »sonst
hört man, daß du mit jemandem sprichst.«

»Ursula«, flüsterte nun auch der Kommissär. »Das mit dem
Riesen glaube ich nicht.«

»Was glaubst du nicht?«

»Daß dem Gritli Moser ein Riese begegnet ist, groß wie ein
Berg.«

»Den gibt es aber.«

»Hast du denn einen gesehen?«

»Nein, aber Gritli hat ihn gesehen. Aber sei jetzt still.«

Ein rothaariger Junge mit Sommersprossen schlich vom Hause
heran. Es war der Junge, der suchen mußte. Er blieb vor dem
Kommissär stehen, schlich dann nach der andern Seite des
Bauernhauses. Das Mädchen kicherte leise. »Er hat mich nicht
bemerkt.«

»Gritli hat dir ein Märchen erzählt«, flüsterte der Kommissär.

»Nein«, sagte das Mädchen, »jede Woche hat der Riese aufs
Gritli gewartet und ihm Igel gegeben.«

»Wo denn?«

»Im Rotkehlertälchen«, antwortete Ursula. »Und es hat ihn
gezeichnet. Also muß es ihn doch geben. Und auch die
Igelein.«

Matthäi stutzte.

»Es hat den Riesen gezeichnet?«

»Die Zeichnung hängt im Schulzimmer«, sagte das Mädchen.
»Geh auf die Seite.« Und schon hatte es sich zwischen der
Scheiterbeige und Matthäi durchgezwängt, sprang auf das
Bauernhaus zu und erreichte den Türpfosten, den es
anzuschlagen galt, vor dem hinter dem Hause hervoreilenden
Knaben mit Jubelgeschrei.

Die Nachrichten, die ich am Montagmorgen erhielt, waren
seltsam und beunruhigend. Zuerst beschwerte sich der

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Gemeindepräsident von Mägendorf telephonisch, Matthäi sei
ins Schulhaus eingedrungen und habe eine Zeichnung des
ermordeten Gritli Moser entwendet; er verbitte sich weitere
Schnüffeleien der Kantonspolizei in seinem Dorfe, sie hätten
nun Ruhe nötig nach all den Schrecken; abschließend und nicht
sonderlich höflich teilte er mir noch mit, daß er Matthäi mit
einem Hofhund aus dem Dorf jagen werde, wenn er sich dort
noch einmal sichtbar mache. Dann beklagte sich Henzi, er habe
mit Matthäi eine Auseinandersetzung gehabt, peinlicherweise in
der »Kronenhalle«; sein ehemaliger Vorgesetzter sei sichtlich
betrunken gewesen, habe einen Liter Reserve du Patron nur so
hinuntergestürzt und darauf Kognak verlangt, ihn dazu einen
Justizmörder genannt; seine Frau, die Hottinger, sei sehr
angewidert gewesen. Das war aber noch nicht alles. Von Feiler
vernahm ich nach dem Morgenrapport, ausgerechnet ein
Subjekt von der Stadtpolizei habe ihm berichtet, Matthäi sei in
verschiedenen Bars gesichtet worden und logiere nun im Hotel
Rex. Außerdem wurde mitgeteilt, daß Matthäi nun auch rauche.
Parisiennes. Der Mann war wie verändert, wie ausgewechselt,
als hätte er über Nacht einen anderen Charakter bekommen.
Ich dachte an einen bevorstehenden Nervenzusammenbruch
und rief einen Psychiater an, der öfters für uns Gutachten
verfertigte.

Zu meiner Überraschung antwortete der Arzt, Matthäi habe sich
bei ihm für den Nachmittag angemeldet, worauf ich ihn über
das Vorgefallene informierte.

Darauf schrieb ich der jordanischen Gesandtschaft. Ich meldete
Matthäi krank und bat um Urlaub, in zwei Monaten werde der
Kommissär in Amman erscheinen.

Die Privatklinik lag weit von der Stadt, beim Dorfe Röthen.
Matthäi hatte die Bahn genommen und mußte eine größere
Strecke gehen. Er war zu ungeduldig gewesen, auf das
Postauto zu warten, das ihn denn auch bald überholte, und
dem er leicht verärgert nachsah. Er kam durch kleine
Bauernweiler. Am Straßenrand waren spielende Kinder, und die
Bauern arbeiteten auf den Feldern. Der Himmel war verhängt,
silbrig. Es war wieder kalt geworden, die Temperatur rutschte

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dem Nullpunkt zu, glücklicherweise ohne ihn zu erreichen.
Matthäi wanderte die Hügel entlang und bog nach Röthen in
den Weg über die Ebene ein zur Heilanstalt. Als erstes fiel ihm
ein gelbes Gebäude mit einem hohen Schornstein auf. Man
schien einer düsteren Fabrikanlage entgegenzugehen. Aber
bald wurde das Bild freundlicher. Zwar war das Hauptgebäude
immer noch von Buchen und Pappeln verdeckt. Doch bemerkte
er Zedern und eine riesenhafte Wellingtonia. Er trat in den Park.
Der Weg verzweigte sich. Matthäi folgte einer Tafel: Direktion.
Durch die Bäume und Büsche schimmerte ein kleiner See,
doch war es vielleicht auch nur ein Nebelstreifen. Totenstille.
Matthäi hörte nur seine Schritte auf dem Kies knirschen. Später
war das Geräusch eines Rechens zu vernehmen. Ein Bursche
war mit dem Kiesweg beschäftigt. Er führte seine Bewegungen
langsam und gleichmäßig aus. Matthäi blieb unschlüssig
stehen. Er wußte nicht, wohin er sich wenden mußte; eine neue
Tafel sah er nicht mehr.

»Können Sie mir sagen, wo sich die Direktion befindet?«
wandte er sich an den jungen Mann. Der Bursche erwiderte
kein Wort. Er harkte weiter, gleichmäßig, ruhig, wie eine
Maschine, als hätte ihn niemand angesprochen, als wäre
niemand zugegen. Sein Antlitz war ohne Ausdruck, und da
seine Tätigkeit im Gegensatz zu seinen offenbar gewaltigen
Körperkräften stand, wurde der Kommissär von dem Gefühl
beschlichen, es drohe ihm Gefahr. Als könnte der Bursche auf
einmal mit seinem Rechen losschlagen. Er fühlte sich unsicher.
Er ging zögernd weiter und betrat einen Hof. Gleich darauf kam
er in einen zweiten, größeren. Zu beiden Seiten waren
Säulengänge wie in einem Kloster; doch wurde der Hof durch
ein Gebäude abgeschlossen, das ein Landhaus zu sein schien.
Auch hier war niemand zu finden, nur von irgendwoher drang
eine klagende Stimme, hoch und flehend, die immer ein Wort
wiederholte, immer wieder, ohne Unterlaß. Matthäi blieb aufs
neue unschlüssig stehen. Eine unerklärliche Traurigkeit befiel
ihn. Er war mutlos wie noch nie. Er drückte die Klinke eines
alten Portales voll tiefer Risse und Schnitzereien nieder; aber
die Türe gab nicht nach. Nur die Stimme war zu hören, immer

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wieder die Stimme. Er schritt wie schlafend durch den
Säulengang. In den großen Steinvasen waren rote Tulpen, in
anderen gelbe. Doch nun hörte er Schritte; ein
hochgewachsener alter Herr kam würdig über den Hof.
Befremdet, leicht verwundert. Eine Schwester führte ihn.

»Grüß Gott«, sagte der Kommissär, »ich möchte zu Professor
Locher.«

»Sind Sie angemeldet?« fragte die Schwester.

»Ich werde erwartet.«

»Gehen Sie nur in den Salon«, sagte die Schwester und wies
auf eine Flügeltüre, »man wird kommen.« Dann schritt sie
weiter, den alten Mann am Arm, der vor sich hin dämmerte,
schloß eine Türe auf und verschwand mit ihm. Die Stimme
irgendwo war immer noch zu hören. Matthäi betrat den Salon.
Es war ein großer Raum mit antiken Möbeln, mit Fauteuils und
einem riesigen Sofa, über dem in einem schweren goldenen
Rahmen das Porträt eines Mannes hing. Es mußte sich um den
Stifter des Spitals handeln. Des weiteren hingen Bilder aus
tropischen Gegenden an den Wänden, vielleicht aus Brasilien.
Matthäi glaubte das Hinterland von Rio de Janeiro zu erkennen.
Er ging zur Flügeltüre. Sie führte auf eine Terrasse. Große
Kakteen standen auf dem Steingeländer. Doch war der Park
nicht mehr zu überblicken, der Nebel hatte sich verdichtet.
Matthäi ahnte ein weites geschwungenes Gelände mit
irgendeinem Monument oder Grabmal, und, drohend,
schattenhaft, eine Silberpappel. Der Kommissär wurde
ungeduldig. Er zündete sich eine Zigarette an; seine neue
Passion beruhigte ihn. Er ging ins Zimmer zurück, zum Sofa,
vor dem ein alter runder Tisch stand mit alten Büchern; Gustav
Bonnier, Flore complete de France, Suisse et Belgique. Er
blätterte darin; sorgfältig gezeichnete Tafeln von Blumen,
Gräsern, sicher sehr schön, beruhigend; der Kommissär wußte
nichts damit anzufangen. Er rauchte eine weitere Zigarette.
Endlich kam eine Schwester, eine kleine energische Person mit
randloser Brille.

»Herr Matthäi?« fragte sie.

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»Gewiß.«

Die Schwester schaute sich um. »Haben Sie kein Gepäck?«
Matthäi schüttelte den Kopf, wunderte sich einen Augenblick
über die Frage.

»Ich möchte dem Herrn Professor nur einige Fragen stellen«,
antwortete er.

»Darf ich bitten«, sagte die Schwester und führte den
Kommissär durch eine kleine Türe.

Er betrat einen kleinen, zu seinem Erstaunen eher armseligen
Raum. Nichts wies auf einen Mediziner hin. An den Wänden
ähnliche Bilder wie im Salon, dazu Photographien ernster
Männer mit randloser Brille und Bart, monströsen Visagen.
Offenbar Vorgänger. Schreibtisch und Stühle waren mit
Büchern überladen, nur ein alter Ledersessel blieb frei. Der Arzt
saß im weißen Mantel hinter seinen Akten. Er war klein, hager,
vogelartig und trug ebenfalls eine randlose Brille wie die
Schwester und die Bärtigen an der Wand.

Randlose Brille schien hier obligatorisch, vielleicht auch ein
Abzeichen oder Kennzeichen eines geheimen Ordens wie die
Tonsur der Mönche, was wußte der Kommissär.

Die Schwester zog sich zurück. Locher erhob sich, begrüßte
Matthäi.

»Willkommen«, sagte er etwas verlegen, »machen Sie sich's
bequem. Etwas schäbig alles. Wir sind eine Stiftung, da
hapert's mit den Finanzen.«

Matthäi setzte sich in den Ledersessel. Der Arzt zündete die
Schreibtischlampe an, so dunkel war es im Zimmer.

»Darf ich rauchen?« fragte Matthäi.

Locher stutzte. »Bitte«, sagte er und betrachtete Matthäi
aufmerksam über seine staubige Brille hinweg. »Aber Sie
rauchten doch früher nicht?«

»Nie.«

Der Arzt nahm einen Bogen und begann zu kritzeln, irgendeine
Notiz offenbar. Matthäi wartete.

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»Sie sind ann elften November 1903 geboren, nicht wahr?«
fragte der Arzt, indem er schrieb.

»Gewiß.«

»Immer noch im Hotel Urban?«

»Nun im Rex.«

»So, nun im Rex. In der Weinbergstraße. Sie leben also stets
noch in Hotelzimmern, mein guter Matthäi?«

»Das scheint Sie zu verwundern?«

Der Arzt schaute von seinen Papieren auf.

»Mann«, sagte er, »Sie hausen nun schon dreißig Jahre in
Zürich. Da gründen andere Familien, zeugen Nachwuchs,
halten die Zukunft in Schwung. Führen Sie denn überhaupt kein
Privatleben? Entschuldigen Sie, daß ich so frage.«

»Verstehe«, antwortete Matthäi, der auf einmal alles begriff,
auch die Frage der Schwester nach den Koffern. »Der
Kommandant wird berichtet haben.«

Der Arzt legte seinen Füllfederhalter sorgfältig auf die Seite.
»Was meinen Sie damit, Verehrtester?«

»Sie haben den Auftrag erhalten, mich zu untersuchen«, stellte
Matthäi fest und drückte seine Zigarette aus. »Weil ich der
Kantonspolizei nicht ganz >normal< scheine.«

Die beiden Männer schwiegen. Draußen stand der Nebel vor
dem Fenster, stumpf, eine gesichtslose Dämmerung, die grau
in das kleine Zimmer voll Bücher und Aktenstöße kroch. Dazu
Kälte, muffige Luft, vermischt mit dem Geruch irgendeines
Medikamentes.

Matthäi erhob sich, ging zur Türe und öffnete sie. Draußen
standen zwei Männer in weißem Kittel, die Arme verschränkt.
Matthäi schloß die Türe wieder.

»Zwei Wärter. Für den Fall, daß ich Schwierigkeiten mache.«
Locher war nicht aus der Ruhe zu bringen.

»Hören Sie mal zu, Matthäi«, sagte er. »Ich will nun als Arzt zu
Ihnen reden.«

»Wie Sie wünschen«, antwortete Matthäi und setzte sich.

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Ihm sei berichtet worden, fuhr Locher fort und nahm den
Füllfederhalter wieder in die Hand, Matthäi habe in der letzten
Zeit Handlungen begangen, die man nicht mehr als normal
bezeichnen könne. Ein offenes Wort sei deshalb am Platz.
Matthäi habe einen harten Beruf, und er werde auch hart mit
den Menschen verfahren müssen, die in seine Sphäre gerieten,
so müsse er denn auch ihm, dem Arzt, gerechterweise
verzeihen, wenn er geradeheraus rede, denn auch sein Beruf
habe ihn hart gemacht. Und mißtrauisch. Es sei schließlich
merkwürdig, überlege er Matthäis Verhalten, eine einmalige
Chance wie dieses Jordanien fallen zu lassen, ganz unerwartet,
auf Knall und Fall. Dazu die fixe Idee, einen Mörder suchen zu
wollen, den man schon gefunden habe; des weiteren dieser
plötzliche Entschluß, zu rauchen, dieser ebenso ungewöhnliche
Hang zur Trunksucht, allein vier Doppelkognaks nach einem
Liter Reserve, Mensch, Mann, das sehe doch verdammt nach
sprunghafter Charakterveränderung aus, nach Symptomen
einer beginnenden Erkrankung. Es liege nur in Matthäis
Interesse, sich gründlich untersuchen zu lassen, damit man ein
ordentliches Bild gewänne, sowohl in klinischer als auch in
psychologischer Hinsicht, und er schlage ihm deshalb vor,
einige Tage in Röthen zu verweilen.

Der Arzt schwieg und machte sich wieder hinter seine Papiere,
kritzelte aufs neue. »Haben Sie hin und wieder Fieber?«

»Nein.«

»Sprechstörungen ? «

»Auch nicht.«

»Stimmen?«

»Unsinn.«

»Schweißausbrüche?«

Matthäi schüttelte den Kopf. Die Dämmerung und das Gerede
des Arztes machten ihn ungeduldig. Er suchte tastend nach
den Zigaretten. Erfand sie endlich; das brennende Streichholz,
welches ihm der Arzt reichte, hielt er zitternd. Vor Ärger. Die
Situation war zu einfältig, er hätte sie voraussehen müssen und
einen anderen Psychiater wählen sollen. Aber er liebte diesen

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Arzt, den sie bisweilen in der Kasernenstraße mehr aus
Gutmütigkeit als Sachverständigen beizogen; er hatte Zutrauen
zu ihm, weil die andern Ärzte ihn gering schätzten, weil er als
Sonderling galt und als Phantast.

»Erregt«, stellte der Arzt fest. Beinahe freudig. »Soll ich die
Schwester rufen? Wenn Sie schon jetzt in Ihr Zimmer...«

»Fällt mir nicht ein«, antwortete Matthäi. »Haben Sie Kognak?«

»Ich gebe Ihnen ein Beruhigungsmittel«, schlug der Arzt vor
und erhob sich.

»Ich brauche kein Beruhigungsmittel, ich brauche Kognak«,
entgegnete der Kommissär grob.

Der Arzt mußte eine versteckte Signalanlage bedient haben,
denn in der Türe erschien ein Wärter.

»Holen Sie eine Pulle Kognak und zwei Gläser aus meiner
Wohnung«, ordnete der Arzt an, rieb sich die Hände, wohl vor
Kälte. »Aber dalli.«

Der Wärter verschwand.

»Wirklich, Matthäi«, erklärte der Arzt, »Ihre Einweisung scheint
mir dringend nötig. Sonst stehen wir vor dem prachtvollsten
seelischen und körperlichen Zusammenbruch. Den wollen wir
doch vermeiden, nicht wahr? Mit einigem Schneid sollte uns
das gelingen.«

Matthäi antwortete nichts darauf. Auch der Arzt schwieg. Nur
einmal klingelte das Telephon, Locher nahm es ab und sagte:
»Bin nicht zu sprechen.« Draußen vor dem Fenster war es nun
beinahe finster, so dunkel war dieser Abend auf einmal.

»Soll ich die Deckenbeleuchtung anzünden?« fragte der Arzt,
nur um etwas zu sagen.

»Nein.«

Matthäi hatte nun seine Ruhe wieder gewonnen. Als der Wärter
mit dem Kognak kam, goß er sich ein, trank aus, schenkte sich
wieder ein.

»Locher«, sagte er, »lassen Sie nun Ihre Faxen mit Mann und
Mensch und dalli und so weiter. Sie sind Arzt. Ist es Ihnen in

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Ihrem Beruf auch schon vorgekommen, daß Sie einen Fall nicht
zu lösen vermochten?«

Der Arzt schaute Matthäi erstaunt an. Er war betroffen über
diese Frage, beunruhigt, wußte nicht, was sie sollte.

»Die meisten meiner Fälle sind nicht zu lösen«, antwortete er
endlich ehrlich, obwohl er im gleichen Augenblick spürte, daß er
diese Antwort einem Patienten gegenüber, als den er Matthäi
doch sah, nie hätte geben dürfen.

»Das kann ich mir bei Ihrem Beruf denken«, antwortete Matthäi
mit einer Ironie, die den Arzt traurig stimmte.

»Sind Sie nur hierher gekommen, um mir diese Frage zu
stellen?«

»Auch.«

»Was ist denn um Gottes willen mit Ihnen los? Sie sind doch
sonst unser vernünftigster Mann?« fragte der Arzt verlegen.

»Ich weiß nicht«, erwiderte Matthäi unsicher - »Das ermordete
Mädchen.«

»Gritli Moser?«

»Ich muß immer an dieses Mädchen denken.«

»Es läßt Ihnen keine Ruhe?«

»Haben Sie Kinder?« fragte Matthäi.

»Ich bin ja auch nicht verheiratet«, antwortete der Arzt leise und
aufs neue verlegen.

»So, auch nicht.« Matthäi schwieg düster. »Sehen Sie,
Locher«, erklärte er dann, »ich habe genau hingeschaut und
nicht weggeblickt wie mein Nachfolger Henzi, der Normale: Ein
verstümmelter Leichnam lag im Laub, nur das Gesicht
unberührt, ein Kindergesicht. Ich habe hingestarrt, im Gebüsch
lagen noch ein roter Rock und Gebäck. Aber das war nicht das
Fürchterliche.«

Matthäi schwieg aufs neue. Wie erschrocken. Er war ein
Mensch, der nie auf sich zu sprechen kam und nun doch
gezwungen war, es einmal zu tun, weil er diesen kleinen
vogelartigen Arzt mit der lächerlichen Brille brauchte, der ihm

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allein weiterhelfen konnte, dem er aber dafür sein Vertrauen
schenken mußte.

»Sie haben sich vorhin mit Recht gewundert«, fuhr er endlich
fort, »daß ich immer noch im Hotel wohne. Ich wollte mich nicht
mit der Welt konfrontieren, ich wollte sie wie ein Routinier zwar
bewältigen, aber nicht mit ihr leiden. Ich wollte ihr gegenüber
überlegen bleiben, den Kopf nicht verlieren und sie
beherrschen wie ein Techniker. Ich hielt den Anblick des
Mädchens aus, doch als ich vor den Eltern stand, hielt ich es
plötzlich nicht mehr aus, da wollte ich auf einmal fort von
diesem verfluchten Hause im Moosbach, und so versprach ich
bei meiner Seligkeit, den Mörder zu finden, nur um das Leid
dieser Eltern nicht weiter sehen zu müssen, gleichgültig
darüber, daß ich dieses Versprechen nicht halten konnte, weil
ich doch nach Jordanien fliegen mußte. Und dann ließ ich die
alte Gleichgültigkeit wieder in mir aufsteigen, Locher. Das war
so scheußlich. Ich wehrte

mich nicht für den Hausierer. Ich ließ alles geschehen. Ich
wurde wieder die Unpersönlichkeit, die ich vorher war, >Matthäi
am Letzten<, wie mich das Niederdorf nennt. Ich kniff wieder
aus in die Ruhe, in die Überlegenheit, in die Form, in die
Unmenschlichkeit, bis ich auf dem Flugplatz die Kinder sah.«

Der Arzt schob seine Notizen weg.

»Ich kehrte um«, sagte Matthäi. »Den Rest wissen Sie.«

»Und nun?« fragte der Arzt.

»Und nun bin ich hier. Weil ich nicht an die Schuld des
Hausierers glaube und nun mein Versprechen halten muß.«

Der Arzt erhob sich, ging zum Fenster.

Der Wärter erschien, hinter ihm der zweite.

»Geht in die Abteilung«, sagte der Arzt, »ich brauche euch nicht
mehr.«

Matthäi schenkte sich Kognak ein, lachte. »Gut, dieser Remy
Martin.«

Der Arzt stand noch immer beim Fenster, starrte hinaus.

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»Wie soll ich Ihnen beistehen?« fragte er hilflos. »Ich bin kein
Kriminalist.« Dann wandte er sich Matthäi zu. »Warum glauben
Sie eigentlich an die Unschuld des Hausierers?« fragte er.
»Hier.«

Matthäi legte ein Papier auf den Tisch und faltete es sorgfältig
auseinander. Es war eine Kinderzeichnung. Rechts unten stand
in ungelenker Schrift »Gritli Moser«, und mit Farbstift war ein
Mann gezeichnet. Er war groß, größer als die Tannen, die ihn
wie merkwürdige Gräser umstanden, gezeichnet, wie Kinder
zeichnen, Punkt, Punkt, Komma, Strich, rundherum, fertig ist
das Angesicht. Er trug einen schwarzen Hut und schwarze
Kleider, und aus der rechten Hand, die eine runde Scheibe war
mit fünf Strichen, fielen einige kleine Scheibchen mit vielen
Härchen, wie Sterne, auf ein winziges Mädchen hinunter, noch
kleiner als die Tannen. Ganz oben, eigentlich schon im Himmel,
stand ein schwarzes Automobil, daneben ein merkwürdiges
Tier mit seltsamen Hörnern.

»Diese Zeichnung stammt von Gritli Moser«, erklärte Matthäi.
»Ich holte sie aus dem Schulzimmer.«

»Was soll sie denn darstellen?« fragte der Arzt, indem er die
Zeichnung hilflos betrachtete.

»Den Igelriesen.«

»Was ist darunter zu verstehen?«

»Gritli erzählte, ein Riese habe ihm im Walde kleine Igel
geschenkt. Die Zeichnung stellt diese Begegnung dar«,
erläuterte Matthäi und wies auf die kleinen Scheibchen.

»Und nun glauben Sie ...«

»Der Verdacht ist nicht ganz unberechtigt, daß Gritli Moser mit
dem Igelriesen seinen Mörder gezeichnet hat.«

»Unsinn, Matthäi«, entgegnete der Arzt unwillig, »diese
Zeichnung ist ein bloßes Phantasieprodukt, machen Sie sich da
gar keine Hoffnung.«

»Wahrscheinlich«, antwortete Matthäi, »dagegen ist das
Automobil aber wieder zu gut beobachtet. Ich möchte sogar

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sagen, daß es sich unn einen alten Amerikaner handelt, und
auch der Riese ist lebendig gezeichnet.«

»Riesen gibt es doch nicht«, meinte der Arzt ungeduldig.
»Erzählen Sie mir keine Märchen.«

»Ein großer, massiger Mann könnte einem kleinen Mädchen
leicht wie ein Riese verkommen.«

Der Arzt schaute Matthäi verwundert an.

»Sie halten einen groß gewachsenen Mann für den Mörder?«

»Das ist natürlich nur eine vage Vermutung«, wich der
Kommissär aus. »Trifft sie zu, fährt der Mörder in einem
schwarzen amerikanischen älteren Wagen herum.«

Locher schob die Brille auf die Stirne. Er nahm die Zeichnung in
die Hand, betrachtete sie aufmerksam.

»Was soll ich denn?« fragte er unsicher.

»Gesetzt, ich besäße vom Mörder nichts als diese Zeichnung«,
erklärte Matthäi, »wäre sie die einzige Spur, die ich verfolgen
könnte. Doch in diesem Fall wäre ich wie ein Laie vor einem
Röntgenbild. Ich verstünde die Zeichnung nicht zu deuten.«

Der Arzt schüttelte den Kopf.

»Aus dieser Kinderzeichnung wäre nichts über den Mörder
herauszulesen«, antwortete er und legte die Zeichnung wieder
auf den Schreibtisch. »Es ist nur möglich, etwas über das
Mädchen zu sagen, das die Zeichnung verfertigte. Gritli muß
ein intelligentes, aufgewecktes und fröhliches Kind gewesen
sein. Kinder zeichnen ja nicht nur, was sie sehen, sondern auch
was sie dabei fühlen. Phantasie und Realität vermischen sich.
So ist auf dieser Zeichnung einiges real, der große Mann, das
Auto, das Mädchen; anderes wirkt wie verschlüsselt, die Igel,
das Tier mit den großen Hörnern. Lauter Rätsel. Und die
Lösung dazu, na ja, die hat das Gritli mit ins Grab genommen.
Ich bin Mediziner, kein Totenbeschwörer. Packen Sie Ihre
Zeichnung wieder ein. Es ist Unsinn, sich weiter mit ihr zu
beschäftigen.«

»Sie wagen es nur nicht.«

»Ich hasse bloße Zeitverschwendung.«

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»Was Sie Zeitverschwendung nennen, ist vielleicht nur eine alte
Methode«, erklärte Matthäi. »Sie sind Wissenschaftler und
wissen, was eine Arbeitshypothese ist. Betrachten Sie meine
Annahme, auf dieser Zeichnung den Mörder gefunden zu
haben, als eine solche. Machen Sie meine Fiktion mit und
untersuchen wir, was dabei herauskommt.«

Locher schaute den Kommissär einen Augenblick lang
nachdenklich an, betrachtete dann die Zeichnung aufs neue.

»Wie sah denn der Hausierer eigentlich aus?« fragte er.
»Unscheinbar.«

»Intelligent?«

»Nicht dumm, aber faul.«

»Ist er nicht einmal wegen eines Sittlichkeitsverbrechens
verurteilt worden?«

»Er hatte etwas mit einer Fünfzehnjährigen.«

»Beziehungen zu anderen weiblichen Personen?«

»Nun, als Hausierer. Er wilderte so ziemlich im Lande herum«,
antwortete Matthäi.

Locher war nun interessiert. Etwas stimmte nicht.

»Schade, daß dieser Don Juan gestanden und sich erhängt
hat«, brummte er, »er käme mir sonst gar nicht als Lustmörder
vor. Doch gehen wir nun einmal auf Ihre Hypothese ein. Der
Igelriese auf der Zeichnung ist dem Aussehen nach als
Lustmörder durchaus denkbar. Er sieht groß und massig aus.
Meistens sind die Menschen, die sich in dieser Weise an
Kindern vergehen, primitiv, mehr oder weniger schwachsinnig,
Imbecile und Debile, wie wir Ärzte uns ausdrücken, robust, zur
Gewalttat neigend und gegenüber den Frauen
Minderwertigkeitskomplexe oder Impotenz.«

Er hielt inne, schien etwas entdeckt zu haben.

»Merkwürdig«, sagte er.

»Was ist denn?«

»Das Datum unter der Zeichnung.«

»Nun?«

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»Mehr als eine Woche vor denn Mord. Gritli Moser nnüßte
seinenn Mörder vor der Tat begegnet sein, wenn Ihre
Hypothese stimmen sollte, Matthäi. Eigenartig wäre, daß es
seine Begegnung in Form eines Märchens erzählt hätte.«

»Kinderart.«

Locher schüttelte den Kopf. »Auch Kinder tun nie etwas ohne
Grund«, sagte er. »Wahrscheinlich hätte dann der große
schwarze Mann dem Gritli verboten, von der geheimnisvollen
Zusammenkunft zu erzählen. Und das arme kleine Ding hätte
ihm gehorcht und ein Märchen statt der Wahrheit erzählt, sonst
hätte vielleicht jemand Verdacht gefaßt und es hätte gerettet
werden können. Ich gebe zu, die Geschichte wird in diesem Fall
teuflisch. Wurde das Mädchen vergewaltigt?« fragte er dann
unvermittelt.

»Nein«, antwortete Matthäi.

»Das gleiche ist den Mädchen geschehen, die vor Jahren
im Sankt Gallischen und im Kanton Schwyz getötet wurden?«
»Genau.«

»Auch mit einem Rasiermesser?«

»Auch.«

Der Arzt goß sich nun ebenfalls Kognak ein. »Es handelt sich
nicht um einen Lustmord«, meinte er, »sondern um einen
Racheakt, der Täter wollte sich durch diese Morde an den
Frauen rächen, gleichgültig ob es nun der Hausierer oder der
Igelriese des armen Gritli gewesen ist.«

»Ein Mädchen ist doch keine Frau.«

Locher ließ sich nicht beirren. »Aber kann bei krankhaften
Menschen eine Frau ersetzen«, erklärte er. »Weil der Mörder
sich nicht an Frauen wagt, wagt er sich an kleine Mädchen. Er
tötet sie anstelle der Frau. Darum wird er sich auch immer an
die gleiche Art von Mädchen heranmachen. Prüfen Sie es nach,
die Opfer werden sich alle gleichen. Vergessen Sie nicht, daß
es sich um einen primitiven Menschen handelt, sei nun der
Schwachsinn angeboren oder erst durch Krankheit erworben,
solche Menschen haben keine Kontrolle über ihre Triebe. Die

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Widerstandsfähigkeit, die sie ihren Impulsen entgegenzusetzen
haben, ist abnorm gering, es braucht verdammt wenig, etwas
geänderter Stoffwechsel, einige degenerierte Zellen, und der
Mensch ist ein Tier.«

»Und der Grund seiner Rache?«

Der Arzt überlegte. »Vielleicht sexuelle Konflikte«, erklärte er
dann, »vielleicht war der Mann von einer Frau unterdrückt oder
ausgebeutet. Vielleicht war seine Frau reich und er arm.
Vielleicht nahm sie eine höhere soziale Stellung ein als er.«

»Das trifft alles nicht auf den Hausierer zu«, stellte Matthäi fest.
Der Arzt zuckte die Schultern.

»Dann wird eben etwas anderes auf ihn zutreffen. Das
Absurdeste ist möglich zwischen Mann und Frau.«

»Besteht die Gefahr neuer Morde weiter?« fragte Matthäi.
»Falls der Mörder nicht der Hausierer ist.«

»Wann ist der Mord im Kanton Sankt Gallen geschehen?«

»Vor fünf Jahren.«

»Der im Kanton Schwyz?«

»Vor zwei.«

»Die Abstände werden von Fall zu Fall geringer«, stellte der
Arzt fest. »Das könnte auf die Zunahme einer Krankheit deuten.
Der Widerstand gegenüber den Affekten muß offenbar immer
schwächer werden, und der Kranke würde wahrscheinlich
schon in einigen Monaten, ja Wochen einen neuen Mord
begehen, falls er eine Gelegenheit dazu fände.«

»Sein Verhalten in dieser Zwischenzeit?«

»Zuerst würde der Kranke sich wie erleichtert fühlen«, meinte
der Arzt etwas zögernd, »doch bald müßte sich neuer Haß
ansammeln, ein neues Bedürfnis nach Rache melden. Er würde
sich vorerst in der Nähe von Kindern aufhalten. Vor Schulen
etwa, oder auf öffentlichen Plätzen. Dann würde er allmählich
wieder mit seinem Wagen herumfahren und ein neues Opfer
suchen, und wenn er das Mädchen gefunden hätte, würde er
sich wieder anfreunden, bis es dann eben aufs neue
geschähe.«

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Locher schwieg.

Matthäi nahm die Zeichnung, faltete sie zusammen und schob
sie in seine Brusttasche, starrte nach dem Fenster, in welchem
nun die Nacht stand.

»Wünschen Sie mir Glück, den Igelriesen zu finden, Locher«,
sagte er.

Der Arzt schaute ihn betroffen an, begriff auf einmal. »Der
Igelriese ist wohl für Sie mehr als eine bloße Arbeitshypothese,
nicht wahr, Matthäi?« sagte er.

Matthäi gab es zu. »Er ist für mich wirklich. Ich zweifle keinen
Augenblick, daß er der Mörder ist.«

Alles, was er ihm gesagt habe, sei nur eine Spekulation, ein
bloßes Gedankenspiel ohne wissenschaftlichen Wert, erklärte
der Arzt, darüber verärgert, daß er getäuscht worden war und
die Absicht Matthäis nicht durchschaut hatte. Er habe nur auf
eine bloße Möglichkeit unter tausend anderen Möglichkeiten
hingewiesen. Mit der gleichen Methode könnte man beweisen,
daß jeder Beliebige der Mörder sein könnte, warum nicht, jeder
Unsinn sei schließlich denkbar und irgendwie logisch zu
begründen, das wisse Matthäi ganz genau, er, Locher, habe
dessen Fiktion nur aus Gutmütigkeit mitgemacht, doch nun
solle Matthäi auch Manns genug sein, die Realität ohne
Hypothesen zu sehen, und den Mut haben, sich in die
Faktoren, die eindeutig die Schuld des Hausierers bewiesen, zu
schicken. Die Kinderzeichnung sei ein bloßes Phantasieprodukt
oder entspreche einer Begegnung des Mädchens mit einem
Menschen, der gar nicht der Mörder sei, gar nicht der Mörder
sein könne.

»Überlassen Sie es ruhig mir«, antwortete Matthäi, indem er
seinen Kognak austrank, »welcher Grad von Wahrscheinlichkeit
Ihren Ausführungen beizumessen ist.«

Der Arzt antwortete nicht gleich. Er saß nun wieder hinter
seinem alten Schreibtisch, umgeben von seinen Büchern und
Protokollen, ein Direktor einer Klinik, die schon längst veraltet
war, der es an Geld fehlte, am Nötigsten und in deren Dienst er
sich hoffnungslos aufrieb. »Matthäi«, schloß er endlich die

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Unterredung und seine Stimme klang müde und bitter, »Sie
versuchen etwas Unmögliches. Ich will jetzt nicht pathetisch
werden. Man hat seinen Willen, seinen Ehrgeiz, seinen Stolz,
man gibt nicht gern auf. Das begreife ich auch, ich bin selber
so. Doch wenn Sie nun einen Mörder suchen wollen, den es
aller Wahrscheinlichkeit nach gar nicht gibt und den Sie, wenn
es ihn auch gäbe, nie finden werden, weil zu viele seiner Art
sind, die nur aus Zufall nicht morden, wird es bedenklich. Daß
Sie den Wahnsinn als Methode wählen, mag mutig sein, das
will ich gerne anerkennen, extreme Haltungen imponieren ja
heute, aber wenn diese Methode nicht zum Ziele führt, fürchte
ich, daß Ihnen dann einmal nur noch der Wahnsinn bleibt.«

»Leben Sie wohl, Doktor Locher«, sagte Matthäi.

Das Gespräch wurde mir von Locher rapportiert. Wie üblich war
seine winzige, wie gestochene deutsche Schrift kaum zu lesen.
Ich ließ Henzi kommen. Er mußte das Dokument ebenfalls
studieren. Er meinte, der Arzt spreche ja selbst von haltlosen
Hypothesen. Ich war nicht so sicher, der Arzt schien mir Angst
vor der eigenen Courage zu haben. Ich zweifelte nun doch. Wir
besaßen schließlich vom Hausierer kein ausführliches
Geständnis, das wir hätten nachprüfen können, sondern nur ein
allgemeines. Dazu war die Mordwaffe noch nicht gefunden
worden, keines der im Korbe befindlichen Rasiermesser wies
Blutspuren auf. Das gab mir aufs neue zu denken. Damit war
zwar von Gunten nachträglich nicht entlastet, die
Verdachtsmomente waren immer noch schwer, doch ich war
beunruhigt. Auch leuchtete mir Matthäis Vorgehen mehr ein, als
ich zugab. Ich ging zum Ärger des Staatsanwalts so weit, daß
ich den Wald bei Mägendorf nochmals durchsuchen ließ, doch
standen wir darauf wieder ohne Resultat da. Die Mordwaffe
blieb unauffindbar. Offenbar lag sie doch im Tobel, wie Henzi
glaubte.

»Nun«, sagte er und nahm eine seiner gräßlichen parfümierten
Zigaretten aus der Schachtel, »mehr können wir wirklich nicht
für den Fall tun. Entweder ist Matthäi verrückt oder wir. Wir
müssen uns jetzt entscheiden.«

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Ich deutete auf die Photographien, die ich hatte konnnnen
lassen. Die drei ermordeten Mädchen glichen sich.

»Das weist doch wieder auf den Igelriesen hin.«

»Wieso?« antwortete Henzi kaltblütig. »Die Mädchen
entsprechen eben dem Typ des Hausierers.« Dann lachte er.
»Nimmt mich nur wunder, was Matthäi unternimmt. In seiner
Haut möchte ich nicht stecken.«

»Unterschätzen Sie ihn nicht«, brummte ich. »Der ist zu allem
fähig.«

»Wird er auch einen Mörder finden, den es gar nicht gibt,
Kommandant?«

»Vielleicht«, antwortete ich und legte die drei Photographien
wieder zu den Akten. »Ich weiß nur, daß Matthäi nicht aufgibt.«

Ich sollte recht behalten. Die erste Nachricht kam vom Chef der
Stadtpolizei. Nach einer Sitzung. Wir hatten wieder einmal
einen Kompetenzfall zu erledigen gehabt, worauf dieser
Unglücksmensch, als er sich verabschiedete, auf Matthäi zu
sprechen kam. Wohl um mich zu ärgern. Ich vernahm, er sei
des öfteren im Zoologischen Garten gesehen worden, ferner
habe er sich bei einer Garage am Escher-Wyß-Platz einen
alten Nash erstanden. Kurz darauf erhielt ich eine weitere
Meldung. Sie verwirrte mich vollends. Es war in der
»Kronenhalle«, an einem Sonnabend, ich erinnere mich noch
genau. Um mich herum war alles versammelt, was in Zürich
Klang, Namen und Appetit hat, emsige Kellnerinnen
dazwischen, die Voiture dampfte, und von der Straße her drang
das Rollen des Verkehrs. Ich saß eben bei einer
Leberknödelsuppe unter dem »Miro« und dachte an nichts
Böses, als mich der Vertreter einer der großen Treibstoffirmen
ansprach. Er setzte sich ohne weiteres an meinen Tisch. Er war
leicht betrunken und übermütig, bestellte einen Marc und
erzählte mir lachend, mein ehemaliger Oberleutnant habe den
Beruf gewechselt und in Graubünden, in der Nähe von Chur,
eine Benzintankstelle übernommen, welche die Firma schon
habe aufgeben wollen, so unrentabel sei sie gewesen.

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Ich wollte dieser Nachricht zuerst keinen Glauben schenken.
Sie kam mir ungereimt vor, töricht, sinnlos.

Der Vertreter blieb dabei. Er rühmte, Matthäi stelle auch im
neuen Berufseinen Mann. Die Benzintankstelle floriere. Matthäi
habe viele Kunden. Fast ausschließlich solche, mit denen er
schon einmal beschäftigt gewesen sei, wenn auch in anderer
Weise. Es müsse sich herumgesprochen haben, daß »Matthäi
am Letzten« zum Tankwart avanciert sei, so kämen denn die
»Ehemaligen« mit ihren Motorfahrzeugen von allen Seiten
angerückt und angeflitzt. Vom vorsintflutlichen Bewegungsmittel
bis zum teuersten Mercedes sei alles vertreten. Die Tankstelle
Matthäis sei eine Art Pilgerort für die Unterwelt der ganzen
Ostschweiz geworden. Der Benzinverkauf steige gewaltig.
Soeben habe die Firma ihm eine zweite Tanksäule für Super
eingerichtet. Sie habe ihm auch angeboten, ein modernes
Gebäude anstelle des alten Hauses zu errichten, das er nun
bewohne. Er hätte dankend abgelehnt und sich auch geweigert,
einen Gehilfen einzustellen. Oft ständen die Wagen und
Motorräder in Schlangen da, aber niemand werde ungeduldig.
Die Ehre, sich von einem ehemaligen Oberleutnant der
Kantonspolizei bedienen zu lassen, sei offensichtlich zu groß.

Ich wußte keine Antwort. Der Vertreter verabschiedete sich,
und als die Voiture herandampfte, hatte ich keinen rechten
Appetit mehr, aß nur wenig, bestellte Bier. Später kam wie
gewohnt Henzi mit seiner Hottinger, finster, weil eine
Abstimmung nicht nach seinem Sinn ausgefallen war, hörte
sich die Neuigkeit an. Er meinte, nun habe Matthäi eben doch
den Verstand verloren, er habe es immer prophezeit, wurde auf
einmal bester Laune, aß zwei Steaks, während die Hottinger
ununterbrochen vom Schauspielhaus erzählte. Sie kenne dort
einige Leute.

Darauf, einige Tage später, klingelte das Telephon. Während
einer Sitzung. Natürlich wieder mit der Stadtpolizei. Die Leiterin
eines Waisenhauses. Das alte Fräulein erzählte mir aufgeregt,
Matthäi sei bei ihr erschienen, feierlich gekleidet, ganz in
Schwarz, um offenbar einen seriösen Eindruck zu machen, und
habe sie gefragt, ob er nicht aus dem Kreise ihrer

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Schutzbefohlenen, wie sie sich ausdrückte, ein bestimmtes
Mädchen haben dürfe. Nur dieses Kind komme in Betracht; ein
Kind zu haben, sei immer sein Wunsch gewesen, und jetzt, da
er allein eine Garage im Graubündischen betreibe, sei er auch
in der Lage, es zu erziehen. Selbstverständlich habe sie dieses
Ansinnen abgelehnt, höflich, auf die Statuten des Heims
hinweisend; aber mein ehemaliger Oberleutnant habe ihr einen
so seltsamen Eindruck gemacht, daß sie es für ihre Pflicht
gehalten habe, mich zu informieren. Dann hängte sie auf. Das
war nun freilich sonderbar. Ich zog verblüfft an meiner
Bahianos. Doch ganz unmöglich wurde Matthäis Benehmen für
uns in der Kasernenstraße erst durch eine andere Affäre. Wir
hatten ein höchst bedenkliches Subjekt herzitiert. Es handelte
sich um einen inoffiziellen Zuhälter und offiziellen
Damencoiffeur, der sich in einem von vielen Dichtern
ausgezeichneten Dorfe über dem See äußerst wohnlich in einer
stattlichen Villa eingerichtet hatte. Jedenfalls war der Taxi- und
Privatwagenverkehr dorthin mehr als rege. Ich hatte kaum mit
dem Verhör begonnen, da trumpfte er auf. Er strahlte vor
Freude, uns seine Neuigkeit unter die Nase zu reiben. Matthäi
hauste in seiner Tankstelle mit der Heller zusammen. Ich
läutete sofort Chur an, dann den Polizeiposten, der dort
zuständig war; die Nachricht stimmte. Ich verstummte, die
Tatsache hatte mir die Sprache verschlagen. Der
Damencoiffeur saß triumphierend vor meinem Schreibtisch,
kaute an seinem Chewing-Gum. Ich kapitulierte, ordnete an,
den alten Sünder in Gottes Namen wieder laufen zu lassen. Er
hatte uns ausgespielt.

Der Vorfall war alarmierend. Ich war perplex, Henzi empört, der
Staatsanwalt angewidert, und der Regierungsrat, dem es auch
zu Ohren kam, redete von Schande. Die Heller war einmal
unser Gast in der Kasernenstraße gewesen. Eine Kollegin von
ihr - na ja, eine ebenfalls stadtbekannte Dame -war ermordet
worden; wir hatten die Heller in Verdacht gehabt, mehr von der
Affäre zu wissen, als sie uns erzählte, und später war sie
kurzerhand aus dem Kanton Zürich gewiesen worden, obgleich,
sah man von ihrem Beruf ab, eigentlich nichts gegen sie vorlag.

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Aber es sitzen eben immer Leute in der Verwaltung, die ihre
Vorurteile haben. Ich beschloß, einzugreifen, hinzufahren. Ich
spürte, daß Matthäis Handeln mit Gritli Moser zusammenhing,
begriff aber nicht, wie. Mein Nichtwissen machte mich wütend
und unsicher, dazu kam auch die kriminalistische Neugier. Als
Mann der Ordnung wollte ich in Erfahrung bringen, was hier
gespielt wurde.

Ich machte mich auf den Weg. Mit meinem Wagen, allein. Es
war Sonntag, wieder einmal, und es kommt mir - indem ich nun
rückblicke - vor, als habe sich überhaupt viel Wichtiges in
dieser Geschichte an Sonntagen abgespielt. Glockengeläute
überall, das ganze Land schien zu bimmeln und zu dröhnen;
dazu geriet ich noch irgendwo im Kanton Schwyz in eine
Prozession. Auf der Straße ein Wagen nach dem andern, im
Radio eine Predigt nach der andern. Später schoß, pfiff,
knatterte und bollerte es bei jedem Dorf in den Schießständen.
Alles war in monströser, sinnloser Unruhe, die ganze
Ostschweiz schien in Bewegung geraten zu sein; irgendwo gab
es ein Autorennen, dazu eine Menge Wagen aus der
Westschweiz; man fuhr familienweise her, ganze Sippschaften
rollten heran, und als ich die Tankstelle endlich erreichte, die
Sie ja auch kennen, war ich von all dem lärmenden
Gottesfrieden erschöpft. Ich schaute mich um. Die Tankstelle
machte damals nicht den vernachlässigten Eindruck wie heute.
Sie war vielmehr freundlich, alles sauber und in den Fenstern
Geranien. Auch war noch keine Schenke vorhanden. Alles
hatte etwas Solides und Kleinbürgerliches. Dazu kam, daß
überall, der Straße entlang, Gegenstände auf ein Kind
hinwiesen, eine Schaukel, ein großes Puppenhaus auf einer
Bank, ein Puppenwagen, ein Schaukelpferd. Matthäi selbst
bediente soeben einen Kunden, der sich hastig mit seinem
Volkswagen davonmachte, als ich aus meinem Opel stieg.
Neben Matthäi stand ein Mädchen, sieben- oder achtjährig,
eine Puppe im Arm. Es war blondzöpfig und hatte ein rotes
Röcklein an. Das Kind kam mir bekannt vor, doch wußte ich
nicht, weshalb, denn der Heller glich es eigentlich gar nicht.

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»Das war doch der rote Meier«, sagte ich und wies auf den
Volkswagen, der sich entfernte. »Erst vor einem Jahr
entlassen.«

»Benzin?« fragt Matthäi gleichgültig. Er trug einen blauen
Monteuranzug. »Super.«

Matthäi füllte den Tank, putzte die Scheibe. »Vierzehn dreißig.«

Ich gab ihm fünfzehn. »Es ist schon recht«, sagte ich, als er mir
herausgeben wollte, bekam aber gleich darauf einen roten
Kopf. »Verzeihen Sie, Matthäi, das ist mir nur so
herausgerutscht.«

»Aber bitte«, antwortete er und steckte das Geld ein, »das bin
ich gewohnt.«

Ich war verlegen, betrachtete aufs neue das Mädchen. »Ein
nettes kleines Ding«, sagte ich. Matthäi öffnete die Türe meines
Wagens. »Ich wünsche Ihnen eine gute Fahrt.«

»Na ja«, brummte ich, »ich wollte eigentlich einmal mit Ihnen
reden. Zum Teufel, Matthäi, was soll dies alles?«

»Ich habe versprochen. Sie nicht mehr mit dem Fall Gritli Moser
zu belästigen, Kommandant. Halten Sie nun Gegenrecht und
belästigen Sie mich auch nicht«, antwortete er und kehrte mir
den Rücken.

»Matthäi«, entgegnete ich, »lassen wir doch die Kindereien.«

Er schwieg. Nun begann es zu pfeifen und zu knallen. Irgendein
Schießstand mußte auch hier in der Nähe sein. Es ging gegen
elf. Ich sah zu, wie er einen Alfa Romeo bediente. »Der hat
auch einmal seine dreieinhalb Jahre gesessen«, bemerkte ich,
als sich der Wagen entfernte. »Wollen wir nicht hineingehen?
Die Schießerei macht mich nervös. Ich kann sie nicht leiden.«

Er führte mich ins Haus. Im Korridor begegneten wir der Heller,
die mit Kartoffeln aus dem Keller kam. Sie war immer noch eine
schöne Frau, und ich war als Kriminalbeamter etwas verlegen,
schlechtes Gewissen. Sie schaute uns fragend an, einen
Augenblick etwas beunruhigt, wie es schien, begrüßte mich
dann aber freundlich, machte überhaupt einen guten Eindruck.

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»Gehört das Kind ihr?« fragte ich, nachdenn die Frau in der
Küche verschwunden war.

Matthäi nickte.

»Wo haben Sie denn die Helleraufgetrieben?« fragte ich.

»In der Nähe. Sie arbeitete in der Ziegelfabrik.«

»Und weshalb ist sie hier?«

»Na«, antwortete Matthäi, »ich brauchte schließlich jemand für
den Haushalt.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich möchte mit Ihnen unter vier Augen reden«, sagte ich.
»Annemarie, geh in die Küche«, befahl Matthäi.

Das Mädchen ging hinaus.

Das Zimmer war ärmlich, aber sauber. Wir setzten uns an einen
Tisch beim Fenster. Draußen knallte es mächtig. Eine Salve um
die andere.

»Matthäi«, fragte ich abermals, »was soll dies alles?«

»Ganz einfach, Kommandant«, antwortete mein ehemaliger
Kommissär, »ich fische.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Kriminalistische Arbeit, Kommandant.«

Ich zündete mir ärgerlich eine Bahianos an. »Ich bin kein
Anfänger, aber ich begreife wirklich nichts.«

»Geben Sie mir auch so eine.«

»Bitte«, sagte ich und schob ihm das Etui hin. Matthäi stellte
Kirsch auf. Wir saßen in der Sonne; das Fenster war halb
geöffnet, draußen vor den Geranien mildes Juniwetter und die
Knallerei. Wenn ein Wagen hielt, was nun seltener vorkam, da
es gegen Mittag ging, bediente die Heller.

»Locher hat Ihnen ja über unser Gespräch berichtet«, sagte
Matthäi, nachdem er die Bahianos sorgfältig in Brand gesteckt
hatte.

»Das hat uns nicht weitergebracht.«

»Aber mich.«

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»Inwiefern?« fragte ich.

»Die Kinderzeichnung entspricht der Wahrheit.«

»So. Und was sollen nun die Igel bedeuten?«

»Das weiß ich noch nicht«, antwortete Matthäi, »aber was das
Tier mit den seltsamen Hörnern darstellt, habe ich
herausbekommen.«

»Nun?«

»Es ist ein Steinbock«, sagte Matthäi gemächlich und zog an
seiner Zigarre, paffte den Rauch in die Stube.

»Deshalb waren Sie im Zoo?«

»Tagelang«, antwortete er. »Ich habe auch Kinder Steinböcke
zeichnen lassen. Was sie zeichneten, glich dem Tier Gritli
Mosers.« Ich begriff.

»Der Steinbock ist das Wappentier Graubündens«, sagte ich.
»Das Wappen dieser Gegend.«

Matthäi nickte. »Das Wappen am Nummernschild des Wagens
ist dem Gritli aufgefallen.« Die Lösung war einfach.

»Daran hätten wir gleich denken können«, brummte ich.

Matthäi beobachtete seine Zigarre, das Wachsen der Asche,
den leichten Rauch.

»Der Fehler«, sagte er ruhig, »den wir begingen. Sie, Henzi und
ich, war die Annahme, der Mörder handle von Zürich aus. In
Wahrheit kommt er aus Graubünden. Ich bin den
verschiedenen Tatorten nachgegangen, sie liegen alle auf der
Strecke Graubünden-Zürich.« Ich überlegte mir die Sache.

»Matthäi, daran mag etwas liegen«, mußte ich dann zugeben.
»Das ist noch nicht alles.«

»Nun?«

»Ich bin Fischerjungen begegnet.«

»Fischerjungen?«

»Naja, Buben, die fischten, genauer.«

Ich starrte ihn verwundert an.

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»Sehen Sie«, erzählte er, »nach meiner Entdeckung fuhr ich
zuerst in den Kanton Graubünden. Logischerweise. Doch bin
ich mir bald über den Unsinn meines Unterfangens klar
geworden. Der Kanton Graubünden ist so groß, daß es
schwerfällt, hier einen Menschen zu finden, von dem man
nichts weiß, als daß er großgewachsen sein muß und einen
alten schwarzen Amerikaner fährt. Über siebentausend
Quadratkilometer, über hundertdreißigtausend Menschen
verzettelt in Unmengen von Tälern - ein Ding der
Unmöglichkeit. An einem kalten Tage nun habe ich ratlos am
Inn gesessen, im Engadin, und schaute Knaben zu, die sich am
Flußufer beschäftigten. Ich wollte mich schon abwenden, als ich
bemerkte, daß die Buben auf mich aufmerksam geworden
waren. Sie sahen erschrocken aus und . standen verlegen
herum. Einer hatte eine selbstverfertigte Angel bei sich. Fische
nur weiter, sagte ich. Die Knaben betrachteten mich
mißtrauisch. Sind Sie von der Polizei? fragte ein rothaariger,
etwa zwölfjähriger Junge mit Sommersprossen. Sehe ich so
aus? entgegnete ich. Na, ich weiß nicht, antwortete der Junge.
Ich bin nicht von der Polizei, erklärte ich. Dann schaute ich zu,
wie sie die Köder ins Wasser warfen. Es waren fünf Buben, alle
in ihre Beschäftigung versunken. Es beißt keiner an, sagte nach
einer Weile der sommersprossige Junge resigniert und kletterte
das Ufer hoch, kam zu mir. Haben Sie vielleicht eine Zigarette?
fragte er. Du bist ja gut, sagte ich, du in deinem Alter. Sie sehen
so aus, als würden Sie mir eine geben, erklärte der Junge.
Dann muß ich wohl, antwortete ich und hielt ihm mein Paket
Parisiennes hin. Danke, sagte der Sommersprossige, Feuer
habe ich selbst. Dann blies er den Rauch durch die Nase. Das
tut gut, nach dem totalen Mißerfolg der Fischerei, erklärte er
großtuerisch. Na, meinte ich, deine Kameraden scheinen aber
eine größere Ausdauer als du zu haben. Sie fischen weiter, und
sicher werden sie bald etwas fangen. Das werden sie nicht,
behauptete der Junge, höchstens eine Äsche. Du möchtest
wohl einen Hecht fangen, neckte ich ihn. Hechte interessieren
mich nicht, antwortete der Knabe. Forellen. Aber das ist eine
Geldfrage. Wieso? wunderte ich mich. Als Kind habe ich sie mit
der Hand gefangen. Er schüttelte geringschätzig den Kopf. Das

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waren junge. Aber fangen Sie einmal einen ausgewachsenen
Räuber mit der Hand. Forellen sind Raubfische wie die Hechte,
doch schwieriger zu fangen. Dazu sollte man eben ein Patent
haben, und das kostet Geld, fügte der Junge bei. Na, ihr macht
es schließlich ohne Geld, lachte ich. Der Nachteil ist nur,
erklärte der Junge, daß wir nicht an die richtigen Orte kommen.
Da sitzen eben die mit den Patenten. Was verstehst du unter
einem richtigen Ort? fragte ich. Sie verstehen offenbar nichts
vom Fischen, stellte der Junge fest. Das sehe ich ein,
antwortete ich. Wir hatten uns beide auf die Uferböschung
gesetzt. Sie stellen sich wohl vor, daß man die Angel einfach
irgendwo ins Wasser werfen müßte? meinte er. Ich wunderte
mich ein wenig und fragte, was denn da Falsches dabei sei?
Typisch für einen Anfänger, entgegnete der Sommersprossige
und blies wieder den Rauch durch die Nase: Zum Fischen muß
man vor allem zweierlei kennen: den Ort und den Köder. Ich
hörte ihm aufmerksam zu. Nehmen wir an, fuhr der Knabe fort.
Sie wollen eine Forelle fangen, einen ausgewachsenen Räuber.
Sie müssen nun zuerst überlegen, wo sich der Fisch am
liebsten aufhält. An einem Ort natürlich, wo er gegen die
Strömung geschützt ist, und zweitens, wo eine große Strömung
ist, weil hier um so mehr Tiere vorbeigeschwommen kommen,
also etwa flußabwärts hinter einem großen Stein oder noch
besser: flußabwärts hinter einem Brückenpfeiler. Solche Orte
sind natürlich leider von Patentfischern besetzt. Die Strömung
muß unterbrochen werden, wiederholte ich. Sie haben es
kapiert, nickte er stolz. Und der Köder? fragte ich. Da kommt es
eben darauf an, ob Sie einen Raubfisch fangen wollen oder
etwa eine Äsche oder einen Aalbock, die Vegetarier sind, war
seine Antwort. Einen Aalbock zum Beispiel können Sie mit
einer Kirsche fangen. Aber einen Raubfisch, eine Forelle also
oder einen

Barsch müssen Sie mit etwas Lebendigem fangen. Mit einer
Mücke, mit einem Wurm oder mit einem kleinen Fisch. Mit
etwas Lebendigem, sagte ich nachdenklich und erhob mich.
Hier, sagte ich und gab dem Jungen das ganze Paket
Parisiennes. Das hast du verdient. Jetzt weiß ich, wie ich

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meinen Fisch fangen muß. Zuerst muß ich den Ort suchen und
dann den Köder.«

Matthäi schwieg. Ich sagte lange nichts, trank meinen Schnaps,
starrte ins schöne Vorsommerwetter mit der Knallerei vor dem
Fenster und zündete meine erloschene Zigarre wieder an.

»Matthäi«, begann ich endlich, »nun verstehe ich auch, was Sie
vorhin mit dem Fischen meinten. Hier bei dieser Tankstelle ist
der günstige Ort, und diese Straße ist der Fluß, nicht wahr?«

Matthäi verzog keine Miene.

»Wer von Graubünden nach Zürich will, muß sie benützen, will
er nicht den Umweg über den Oberalppaß machen«, antwortete
er ruhig.

»Und das Mädchen ist der Köder«, sagte ich und erschrak.

»Und jetzt weiß ich auch, wem es gleicht«, stellte ich fest.
»Dem ermordeten Gritli Moser.«

Wir schwiegen beide aufs neue. Draußen war es wärmer
geworden, die Berge flimmerten im Dunst, und die Schießerei
dauerte an, offenbar ein Schützenfest. »Begehen Sie da nicht
eine Teufelei?« fragte ich endlich zögernd.

»Möglich«, gab er zur Antwort.

Ich fragte besorgt: »Sie wollen nun hier warten, bis der Mörder
vorbeikommt, die Annemarie sieht und in die Falle gerät, die
Sie ihm gestellt haben?«

»Der Mörder muß hier vorbeikommen«, antwortete er.

Ich überlegte. »Gut«, sagte ich dann, »nehmen wir an. Sie
hätten recht. Es gebe diesen Mörder. Es ist ja nicht
ausgeschlossen, daß es so ist. In unserem Beruf ist alles
möglich. Aber glauben Sie nicht, daß Ihre Methode zu gewagt
ist?«

»Es gibt keine andere Methode«, erklärte er und warf den
Zigarrenstummel zum Fenster hinaus. »Ich weiß vom Mörder
nichts. Ich kann ihn nicht suchen. Also mußte ich sein nächstes
Opfer suchen, ein Mädchen, und das Kind als Köder
aussetzen.«

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»Schön«, sagte ich, »aber die Methode haben Sie von der Art
und Weise des Fischens übernommen. Das eine deckt sich
jedoch nicht ganz mit dem andern. Ein Mädchen können Sie
doch nicht immer wie einen Köder in der Nähe der Straße
halten, es muß doch auch zur Schule, es will doch auch fort von
Ihrer verfluchten Landstraße.«

»Bald beginnen die großen Ferien«, antwortete Matthäi
hartnäckig.

Ich schüttelte den Kopf.

»Ich fürchte, daß Sie sich in eine Idee verrennen«, entgegnete
ich. »Sie können doch nicht hier bleiben, bis etwas geschehen
soll, was vielleicht gar nicht geschehen wird. Zugegeben, der
Mörder kommt hier aller Wahrscheinlichkeit nach durch, aber
damit ist doch noch nicht gesagt, daß er Ihren Köder ergreifen
wird, um nun schon bei diesem Vergleich zu bleiben. Und dann
warten Sie und warten ...«

»Auch beim Fischen muß man warten«, antwortete Matthäi
störrisch.

Ich spähte aus dem Fenster, sah zu, wie die Frau den
Oberholzer bediente. Sechs Jahre Regensdorf im ganzen.

»Weiß die Heller, weshalb Sie hier sind, Matthäi?«

»Nein«, erwiderte er. »Ich habe der Frau erklärt, es gehe mir
nur darum, eine Haushälterin zu finden.«

Es war mir gar nicht wohl zumute. Der Mann imponierte mir
zwar, seine Methode war ungewöhnlich, hatte etwas
Grandioses. Ich bewunderte ihn auf einmal, wünschte ihm
Erfolg, wenn auch vielleicht nur, um den gräßlichen Henzi zu
demütigen; dennoch hielt ich sein Unternehmen für
aussichtslos, das Risiko zu groß, die Gewinnchancen zu klein.

»Matthäi«, versuchte ich ihn zur Vernunft zu bringen, »noch ist
es Zeit für Sie, den Posten in Jordanien doch anzunehmen,
sonst werden die Berner Schafroth schicken.«

»Er soll nur gehen.«

Ich gab es immer noch nicht auf. »Hätten Sie keine Lust, bei
uns wieder einzutreten?«

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»Nein.«

»Wir würden Sie vorerst im innern Dienst beschäftigen, zu den
alten Bedingungen.«

»Ich habe keine Lust.«

»Sie können auch zur Stadtpolizei hinüberwechseln. Das
müssen Sie sich doch schon rein finanziell überlegen.«

»Ich verdiene als Tankstellenbesitzer nun fast mehr als im
Staatsdienst«, antwortete Matthäi. »Aber da kommt ein Kunde,
und Frau Heller wird jetzt mit ihrem Schweinsbraten beschäftigt
sein.«

Er erhob sich und ging hinaus. Dann mußte er gleich darauf
einen weiteren Kunden bedienen. Den schönen Leo. Als er mit
der Arbeit fertig war, saß ich schon in meinem Wagen.

»Matthäi«, sagte ich, indem ich mich verabschiedete, »Ihnen ist
wirklich nicht zu helfen.«

»Es ist nun eben so«, antwortete er und gab mir das Zeichen,
die Straße sei frei. Neben ihm stand das Mädchen im roten
Röcklein, und in der Türe stand die Heller mit umgebundener
Schürze, wieder voll Mißtrauen, wie ich an ihrem Blick sah. Ich
fuhr zurück.

So wartete er denn. Unerbittlich, hartnäckig, leidenschaftlich. Er
bediente seine Kunden, tat seine Arbeit, Benzin einfüllen, öl,
Wasser nachfüllen, Scheiben wischen, immer die gleichen
mechanischen Hantierungen. Das Kind war neben ihm oder
beim Puppenhaus, wenn es von der Schule zurückkam,
trippelnd, hüpfend, staunend, vor sich hin redend, oder saß
singend auf der Schaukel mit fliegenden Zöpfen und rotem
Röcklein. Er wartete und wartete. Die Autos fuhren an ihm
vorbei, Wagen in allen Farben und allen Steuerklassen, alte
Wagen, neue Wagen. Er wartete. Er schrieb die Fahrzeuge aus
dem Kanton Graubünden auf, suchte im Verzeichnis nach ihren
Besitzern, erkundigte sich telephonisch in den
Gemeindeschreibereien nach ihnen. Die Heller arbeitete in
einer kleinen Fabrik beim Dorfe gegen die Berge hin und kehrte
nur abends über die kleine Anhöhe hinter dem Haus zurück, mit
der Einkaufstasche und dem Netz voll Brot, und in den Nächten

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manchmal strich er ums Haus herum, leise Pfiffe, doch öffnete
sie nicht. Der Sommer kam, heiß, endlos, flimmernd, lastend,
mit gewaltigen Entladungen oft, und so brachen die großen
Ferien an. Matthäis Chance war gekommen. Annemarie blieb
nun stets bei ihm und damit bei der Straße, jedem sichtbar, der
vorbeifuhr. Er wartete und wartete. Er spielte mit dem Mädchen,
erzählte ihm Märchen, den ganzen Grimm, den ganzen
Andersen, Tausendundeine Nacht, erfand selbst welche, tat
verzweifelt alles, um das Mädchen an sich zu fesseln, an die
Straße, an welcher er es haben mußte. Es blieb, zufrieden mit
den Geschichten und Märchen. Die Automobilisten
betrachteten das Paar verwundert oder gerührt als Idyll von
Vater und Kind, schenkten dem Mädchen Schokolade,
plauderten mit ihm, von Matthäi belauert. War dieser große
schwere Mann der Lustmörder? Sein Wagen kam aus
Graubünden. Oder jener lange, hagere, der nun mit dem
Mädchen sprach? Inhaber einer Confiserie in Disentis, wie er
schon längst heraus- gebracht hatte. Öl in Ordnung? Bitte sehr.
Schütte noch einen halben Liter nach. Dreiundzwanzig zehn.
Gute Reise dem Herrn. Er wartete und wartete. Annemarie
liebte ihn, war zufrieden mit ihm; er hatte nur eines im Sinn, das
Er- scheinen des Mörders. Es gab für ihn nichts als diesen
Glauben an sein Erscheinen, nichts als diese Hoffnung, nur
diese Sehnsucht, nur diese Erfüllung. Er stellte sich vor, wie der
Bursche käme, gewaltig, linkisch, kindlich, voll Zutraulichkeit
und Mordgier, wie er immer wieder erscheinen würde bei der
Tankstelle, freundlich grinsend und feierlich gekleidet, ein
pensionierter Eisenbahner etwa oder ein ausgedienter
Zollbeamter; wie das Kind sich weglocken ließe, allmählich, wie
er den beiden in den Wald hinter der Tankstelle folgen würde,
geduckt, leise, wie er im entscheidenden Augenblick
vorschnellen würde und wie es dann zum wilden blutigen
Kampfe von Mann zu Mann käme, zur Entscheidung, zur
Erlösung, und wie der Mörder dann vor ihm liegen würde,
zerschlagen, winselnd, gestehend. Doch dann mußte er sich
wieder sagen, daß dies alles unmöglich sei, weil er das Kind zu
offensichtlich bewachte; daß er dem Kind mehr Freiheit lassen
müsse, wenn er zu einem Resultat kommen wollte. Dann

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entließ er Annennarie von der Straße, zog ihr aber heimlich
nach, ließ die Tankstelle allein, vor der die Wagen ärgerlich
tuteten. Das Mädchen hüpfte dann zum Dorf, einen Weg von
einer halben Stunde, spielte mit Kindern bei den
Bauernhäusern oder am Waldrand, doch kehrte es stets nach
kurzem zurück. Es war an die Einsamkeit gewöhnt und scheu.
Auch wurde es von den anderen Kindern gemieden. Dann
änderte er die Taktik wieder, erfand neue Spiele, neue
Märchen, lockte Annemarie wieder an sich. Er wartete und
wartete. Unbeirrbar, unablenkbar. Ohne eine Erklärung
abzugeben. Denn der Heller war die Aufmerksamkeit, die er
dem Kinde schenkte, schon lange aufgefallen. Sie hatte nie
geglaubt, daß Matthäi sie aus bloßer Gutmütigkeit zur
Haushälterin genommen hatte. Sie spürte, daß er etwas
beabsichtigte, doch war sie geborgen bei ihm, zum erstenmal
vielleicht in ihrem Leben, und so dachte sie nicht weiter nach;
vielleicht machte sie sich auch Hoffnungen, wer weiß, was in
einem armen Weibe vorgeht; das Interesse jedenfalls, das
Matthäi ihrem Kinde gegenüber zeigte, schrieb sie mit der Zeit
einer echten Zuneigung zu, wenn auch manchmal ihr altes
Mißtrauen und ihr alter Sinn für Realitäten wieder zum
Vorschein kamen.

»Herr Matthäi«, sagte sie einmal, »es geht mich zwar nichts an,
aber ist der Kommandant der Kantonspolizei meinetwegen
hierher gekommen?«

»Aber nein«, antwortete Matthäi, »warum sollte er denn?«

»Die Leute im Dorf reden über uns.«

»Das ist doch unwichtig.«

»Herr Matthäi«, begann sie von neuem, »hat Ihr Aufenthalt hier
etwas mit Annemarie zu tun?«

»Unsinn«, lachte er. »Ich liebe das Kind einfach, das ist alles,
Frau Heller.«

»Sie sind gut zu mir und Annemarie«, antwortete sie. »Wenn
ich nur wüßte, weshalb.«

Dann gingen die großen Ferien zu Ende; der Herbst war da, die
Landschaft überdeutlich, rot und gelb, wie unter einer

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gewaltigen Lupe. Matthäi war es, als ob eine große Gelegenheit
verpaßt sei; dennoch wartete er weiter. Zäh und verbissen. Das
Kind ging zu Fuß in die Schule, er ging ihm mittags und abends
meistens entgegen, holte es mit seinem Wagen heim. Sein
Vorhaben war immer unsinniger, unmöglicher, die
Gewinnchance immer geringer, er wußte es genau; wie oft
schon mußte der Mörder an der Tankstelle vorübergefahren
sein, überlegte er, vielleicht täglich, sicher wöchentlich, und
noch hatte sich nichts ereignet, noch tappte er im Dunkeln,
noch zeigte sich kein Anhaltspunkt, nicht einmal die Spur eines
Verdachts, nur Automobilisten, die kamen und gingen,
bisweilen mit dem Mädchen schwatzten, harmlos, zufällig,
undurchdringlich. Wer von ihnen war der Gesuchte, war es
überhaupt einer von ihnen? Vielleicht hatte er nur deshalb
keinen Erfolg, weil sein alter Beruf doch vielen bekannt war;
das hatte er ja nicht vermeiden können, auch nicht damit
gerechnet. Doch machte er weiter, wartete und wartete. Er
konnte nicht mehr zurück; das Warten war die einzige Methode,
auch wenn es ihn aufrieb, auch wenn er manchmal nahe daran
war, die Koffer zu packen, wegzureisen, fluchtartig,
meinetwegen nach Jordanien; auch wenn er manchmal
fürchtete, den Verstand zu verlieren. Dann gab es Stunden,
Tage, wo er gleichgültig wurde, apathisch, zynisch, den Dingen
ihren Lauf ließ, auf der Bank vor der Tankstelle saß, einen
Schnaps um den andern trank, vor sich hin stierte,
Zigarrenstummel auf dem Boden. Dann raffte er sich wieder
hoch, sank aber immer mehr in seinen gleichgültigen Zustand
zurück, verdöste die Tage, die Wochen im absurden
grausamen Warten. Verloren, verquält, hoffnungslos und doch
voll Hoffnung. Einmal aber, als er dasaß, unrasiert, müde,
ölverschmiert, schrak er auf. Plötzlich kam es ihm zum
Bewußtsein, daß Annemarie noch nicht von der Schule zurück
war. Er machte sich auf den Weg, zu Fuß. Die ungeteerte
staubige Straße stieg hinter dem Hause leicht bergan, senkte
sich dann, führte über eine verdorrte Ebene, durchquerte den
Wald, von dessen Rand man das Dorf von weitem sehen
konnte, alte Häuser um eine Kirche geduckt, blauer Rauch über
den Schornsteinen. Auch war von hier der Weg zu überblicken.

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den Annennarie kommen mußte, doch war keine Spur von ihr zu
sehen. Matthäi wandte sich aufs neue dem Walde zu, gespannt
auf einmal, hellwach; niedere Tannen, Gestrüpp, rot und braun
raschelndes Laub am Boden, das Hämmern des Spechts
irgendwo im Hintergrund, wo sich größere Tannen vor den
Himmel schoben, zwischen denen die Sonne in schrägen
Strahlen hindurchbrach. Matthäi verließ den Weg, zwängte sich
durch Dornen, Unterholz; Äste schlugen ihm ins Gesicht. Er
erreichte eine Lichtung, schaute sich verwundert um, er hatte
sie noch nie bemerkt. Von der anderen Waldseite her mündete
ein großer Weg ein, der wohl dazu diente, auf ihm Abfälle vom
Dorfe herzuschaffen, denn ein Berg von Asche türmte sich in
der Lichtung. An seinen Flanken lagen Konservendosen,
rostige Drähte und sonstiges Zeug, eine Ansammlung von
Unrat, die sich zu einem Bächlein hinab senkte, das mitten in
der Lichtung murmelte. Dann erst erspähte Matthäi das
Mädchen. Es saß am Ufer des kleinen silbrigen Gewässers, die
Puppe neben sich und den Schulsack.

»Annemarie«, rief Matthäi.

»Ich komme ja schon«, antwortete das Mädchen, blieb aber
sitzen.

Matthäi kletterte vorsichtig über den Abfallhaufen und blieb
schließlich neben dem Kind stehen.

»Was machst du denn hier?« fragte er.

»Warten.«

»Auf wen denn?«

»Auf den Zauberer.«

Das Mädchen hatte nichts als Märchen im Kopf; bald wartete es
auf eine Fee, bald auf einen Zauberer; es war wie eine
Verhöhnung seines eigenen Wartens. Die Verzweiflung kam
wieder über ihn, die Einsicht in die Nutzlosigkeit seines Tuns
und das lähmende Wissen, daß er trotzdem warten mußte, weil
er nichts anderes mehr tun konnte als warten, warten und
warten.

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»Komm nun«, sagte er gleichgültig, nahm das Kind an der
Hand und ging mit ihm durch den Wald zurück, setzte sich
wieder auf die Bank, stierte wieder vor sich hin; die Dämmerung
kam, die Nacht; alles war ihm gleichgültig geworden; er saß da,
rauchte, wartete und wartete, mechanisch, stur, unerbittlich, nur
manchmal flüsternd, beschwörend, ohne es zu wissen: Komm
doch, komm, komm, komm; unbeweglich im weißen Mondlicht,
schlief dann plötzlich ein, wachte steif durchfroren in der
Morgendämmerung auf, kroch ins Bett.

Doch am nächsten Tag kam Annemarie etwas früher aus der
Schule zurück als sonst. Matthäi hatte sich gerade von seiner
Bank erhoben, um das Mädchen abzuholen, als es daherkam,
den Schulsack auf dem Rücken, leise vor sich hin singend und
hüpfend, von einem Bein auf das andere wechselnd. Die Puppe
hing von seiner Hand hinunter, die kleinen Füße schepperten
über den Boden.

»Schulaufgaben?« fragte Matthäi.

Annemarie schüttelte den Kopf, weitersingend: Maria saß auf
einem Stein, und ging ins Haus. Er ließ sie gehen, er war

zu verzweifelt, zu ratlos, zu müde, um ihr neue Märchen zu
erzählen, sie mit neuen Spielen zu locken.

Doch als die Heller heimkam, fragte sie: »War Annemarie
lieb?«

»Sie war doch in der Schule«, antwortete Matthäi.

Die Heller schaute ihn erstaunt an: »In der Schule? Annemarie
hatte doch frei, Lehrerkonferenz oder so.«

Matthäi wurde aufmerksam. Die Enttäuschung der letzten
Woche war auf einmal verflogen. Er witterte, daß die Erfüllung
seines Höffens, seiner wahnwitzigen Erwartung nahe war. Er
beherrschte sich mit Mühe. Er fragte die Heller nicht mehr aus.
Er drang auch nicht weiter in das Mädchen. Er fuhr aber am
nächsten Nachmittag ins Dorf und ließ den Wagen in einer
Seitengasse. Er wollte das Mädchen heimlich beobachten. Es
ging gegen vier. Aus den Fenstern drang Singen, dann
Geschrei, die Schüler kamen, tollten herum, Kämpfe zwischen
Buben, Steine flogen, Mädchen Arm in Arm; doch war

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Annemarie nicht unter ihnen. Die Lehrerin kam, reserviert,
Matthäi streng musternd. Er vernahm, daß Annemarie nicht in
die Schule gekommen war, ob sie krank sei, schon vorgestern
nachmittag sei sie nicht gekommen, und die Entschuldigung
habe sie auch nicht gebracht. Matthäi antwortete, das Kind sein
in der Tat krank, grüßte und fuhr wie von Sinnen in den Wald
zurück. Er stürmte zur Lichtung, fand nichts. Erschöpft, schwer
atmend, zerkratzt und blutend von den Dornen kehrte er zum
Wagen zurück und fuhr zur Tankstelle, sah aber, bevor er sie
erreichte, das Mädchen vor sich dem Straßenrand entlang
hüpfend. Er hielt an.

»Steig ein, Annemarie«, sagte er freundlich, nachdem er die
Türe geöffnet hatte.

Matthäi reichte dem Mädchen die Hand, und es kletterte ins
Auto. Er stutzte. Das Händchen des Mädchens war klebrig. Und
als er seine eigene Hand betrachtete, wies sie Spuren von
Schokolade auf.

»Von wem hast du Schokolade bekommen?« fragte er.

»Von einem Mädchen«, antwortete Annemarie.

»In der Schule?«

Annemarie nickte. Matthäi antwortete nichts. Er fuhr den
Wagen vor das Haus. Annemarie kletterte hinaus und setzte
sich auf die Bank neben der Tankstelle. Matthäi beobachtete
sie unauffällig. Das Kind schob etwas in den Mund und kaute.
Er kam langsam auf das Mädchen zu.

»Zeig her«, sagte er und öffnete vorsichtig das leicht geballte
Händchen des Mädchens. Darin lag eine angebissene
stachelige Schokoladekugel. Eine Trüffel.

»Hast du noch mehr davon?« fragte Matthäi. Das Mädchen
schüttelte den Kopf.

Der Kommissär griff in Annemaries Rocktasche, zog das
Taschentuch hervor, wickelte es auf; zwei weitere Trüffel lagen
darin.

Das Mädchen schwieg.

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Auch der Kommissär sagte nichts. Ein ungeheures Glück
bemächtigte sich seiner. Er setzte sich neben das Kind auf die
Bank.

»Annemarie«, fragte er endlich, und seine Stimme zitterte,
während er die beiden stacheligen Schokoladekugeln sorgfältig
in der Hand behielt.

»Der Zauberer hat sie dir gegeben?«

Das Mädchen schwieg.

»Er hat dir verboten, von euch zu erzählen?« fragte Matthäi.
Keine Antwort.

»Das sollst du auch nicht«, sagte Matthäi freundlich. »Er ist ein
lieber Zauberer. Geh nur morgen wieder zu ihm.«

Das Mädchen strahlte auf einmal wie in gewaltiger Freude,
umarmte Matthäi, heiß vor Glück, und rannte dann in sein
Zimmer hinauf.

Am nächsten Morgen, um acht, ich war soeben in meinem Büro
angekommen, legte mir Matthäi die Trüffeln auf den
Schreibtisch; er grüßte kaum vor Erregung. Er war in seinem
früheren Anzug, doch ohne Krawatte und unrasiert. Er nahm
sich eine Zigarre aus der Kiste, die ich ihm hinschob, paffte los.

»Was soll ich mit dieser Schokolade?« fragte ich hilflos.

»Die Igel«, antwortete Matthäi.

Ich schaute ihn überrascht an, drehte die kleinen
Schokoladekugeln hin und her. »Wieso?«

»Ganz einfach«, erklärte er, »der Mörder gab dem Gritli Moser
Trüffeln, und es machte daraus Igel. Die Kinderzeichnung ist
enträtselt.«

Ich lachte: »Wie wollen Sie das beweisen?«

»Nun, das gleiche ist mit Annemarie geschehen«, antwortete
Matthäi und berichtete.

Ich war auf der Stelle überzeugt. Ich ließ Henzi, Feiler und vier
Polizeisoldaten kommen, gab meine Anweisungen und
unterrichtete den Staatsanwalt. Dann fuhren wir los. Die

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Tankstelle war verwaist. Frau Heller hatte das Kind in die
Schule gebracht und war dann in die Fabrik gegangen.

»Weiß die Heller, was vorgefallen ist?« fragte ich.

Matthäi schüttelte den Kopf. »Sie ist ahnungslos.«

Wir gingen zur Lichtung. Wir untersuchten sie sorgfältig, doch
fanden wir nichts. Dann verteilten wir uns. Es ging gegen
Mittag; Matthäi kehrte zur Tankstelle zurück, um keinen
Verdacht zu erregen. Der Tag war günstig, Donnerstag, das
Kind hatte nachmittags keine Schule; Gritli Moser wurde
ebenfalls an einem Donnerstag ermordet, schoß es mir durch
den Sinn. Es war ein heller Herbsttag, heiß, trocken, überall das
Gesumm von Bienen und Wespen und anderen Insekten,
Vogelgekreisch, ganz von fern hallende Axtschläge. Zwei Uhr,
deutlich waren die Glocken vom Dorfe

her zu hören, und dann erschien das Mädchen, brach mir
gegenüber durch das Gesträuch, mühelos, hüpfend, springend,
lief zum kleinen Bach mit seiner Puppe, setzte sich, schaute
ohne Unterlaß gegen den Wald, aufmerksam, gespannt, mit
glänzenden Augen, schien jemand zu erwarten, doch konnte es
uns nicht sehen. Wir hatten uns hinter den Bäumen und
Sträuchern verborgen. Dann kam Matthäi vorsichtig zurück,
lehnte sich an einen Baumstamm in meiner Nähe, wie ich es
ebenfalls tat.

»Ich denke, in einer halben Stunde wird er kommen«, flüsterte
er.

Ich nickte.

Es war alles aufs peinlichste organisiert. Der Zugang von der
Hauptstraße her zum Walde war überwacht, sogar ein
Funkgerät an Ort und Stelle. Wir waren alle bewaffnet,
Revolver. Das Kind saß da am Bächlein, fast unbeweglich, voll
staunender, banger, wundervoller Erwartung, den Abfallhaufen
im Rücken, bald in der Sonne, bald im Schatten irgendeiner der
großen dunklen Tannen; kein Laut war zu hören außer dem
Summen der Insekten und dem Trillern der Vögel; nur
manchmal sang das Mädchen vor sich hin mit seiner dünnen
Stimme »Maria saß auf einem Stein«, immer wieder, immer die

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gleichen Worte und Verse; und um den Stein herum, auf dem
es saß, häuften sich rostig die Konservendosen, Kanister und
Drähte; und manchmal, nur in unvermittelten Stößen, brauste
der Wind über die Lichtung her, Laub tanzte auf, raschelte, und
dann war es wieder still. Wir warteten. Es gab für uns nichts
mehr in der Welt als diesen durch den Herbst verzauberten
Wald mit dem kleinen Mädchen im roten Rock auf der Lichtung.
Wir warteten auf den Mörder, entschlossen, gierig nach
Gerechtigkeit, Abrechnung, Strafe. Die halbe Stunde war schon
längst vorüber; eigentlich schon zwei. Wir warteten und
warteten, warteten nun selbst, wie Matthäi wochen-,
monatelang gewartet hatte. Es wurde fünf; die ersten Schatten,
dann die Dämmerung, das Verblassen, das Stumpfwerden all
der leuchtenden Farben. Das Mädchen hüpfte davon. Keiner
von uns sagte ein Wort, nicht einmal Henzi.

»Wir kommen morgen wieder«, bestimmte ich, »wir

übernachten in Chur. Im >Steinbock<.«

Und so warteten wir denn auch am Freitag und am Samstag.
Eigentlich hätte ich graubündische Polizei nehmen müssen.
Aber es war unsere Angelegenheit. Ich wollte keine
Erklärungen abgeben müssen, wünschte keine Einmischung.
Der Staatsanwalt rief schon am Donnerstagabend an, begehrte
auf, protestierte, drohte, nannte alles einen Unsinn, tobte,
verlangte unsere Rückkehr. Ich blieb fest, setzte unser Bleiben
durch, ließ nur einen der Polizeisoldaten zurückkehren. Wir
warteten und warteten. Es ging uns jetzt eigentlich nicht mehr
um das Kind und nicht mehr um den Mörder, es ging uns um
Matthäi, der Mann mußte recht behalten, an sein Ziel kommen,
sonst geschah ein Unglück; wir fühlten es alle, sogar Henzi, der
sich überzeugt gab, Freitagabend bestimmt erklärte, der
unbekannte Mörder komme samstags, wir hätten ja den
unumstößlichen Beweis, die Igel eben, dazu käme das Kind
doch immer wieder, sitze regungslos an derselben Stelle, man
sehe ja, daß es jemand erwarte. So standen wir in unseren
Verstecken, hinter unseren Bäumen, Sträuchern, regungslos,
stundenlang, starrten auf das Kind, auf die Konservenbüchsen,
auf das Drahtgeschlinge, auf das Aschengebirge, rauchten

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stumm vor uns hin, ohne miteinander zu sprechen, ohne uns zu
bewegen, hörten immer wieder singen »Maria saß auf einem
Stein«. Am Sonntag war die Lage schwieriger. Der Wald war
plötzlich durchzogen von Spaziergängern, des anhaltenden
schönen Wetters wegen; irgendein gemischter Chor mit
Dirigent brach in die Lichtung ein, lärmend, schwitzend,
hemdärmlig, stellte sich auf. Es dröhnte gewaltig: »Das
Wandern ist des Müller Lust, das Wandern«. Zum Glück waren
wir nicht in Uniform hinter unseren Sträuchern und Bäumen.
»Die Himmel rühmen des Ewigen Ehre ...«, »doch uns geht's
immer je länger je schlimmer«; später kam ein Liebespaar,
benahm sich ungeniert, trotz der Anwesenheit des Kindes, das
einfach dasaß, in unbegreiflicher Geduld, in unfaßlicher
Erwartung, nun doch schon vier Nachmittage lang. Wir warteten
und warteten. Die drei Polizeisoldaten waren nun auch
zurückgekehrt samt dem Funkgerät; wir waren nur noch zu
viert, außer Matthäi und mir nur noch Henzi und Feiler, wenn
auch das eigentlich nicht mehr zu verantworten war, aber
genau besehen, kamen nur drei Nachmittage in Betracht, an
denen wir gewartet hatten, da am Sonntag für den Mörder das
Terrain zu unsicher gewesen sein mußte; da hatte Henzi recht,
und so warteten wir denn auch am Montag. Dienstagmorgen
reiste auch Henzi zurück. Irgend jemand mußte schließlich in
der Kasernenstraße zum Rechten sehen. Doch war Henzi bei
seiner Abreise immer noch von unserem Erfolg überzeugt. Wir
warteten und warteten und warteten, lauerten und lauerten,
jeder nun unabhängig von den andern, da wir ja doch zu
wenige waren, um eine richtige Organisation aufzuziehen.
Feiler hatte sich in der Nähe des Waldweges hinter einem
Gesträuch postiert, wo er im Schatten lag, vor sich hin döste in
der sommerlichen Herbsthitze und einmal auch so heftig
schnarchte, daß der Wind sein Schnarchen über die Lichtung
hinwehte; es war dies am Mittwoch. Matthäi dagegen stand auf
der Seite der Lichtung, die gegen die Tankstelle lag, und ich
beobachtete den Schauplatz von der andern Seite, ihm
gegenüber. So lauerten wir und lauerten, erwarteten den
Mörder, den Igelriesen, zuckten bei jedem fahrenden Auto
zusammen, das wir von der Landstraße her hörten, das Kind

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zwischen uns, das jeden Nachmittag in der Lichtung am kleinen
Bach saß, singend »Maria saß auf einem Stein«, stur,
versponnen, unbegreiflich; wir begannen es zu verabscheuen,
zu hassen. Manchmal kam es natürlich lange nicht, trieb sich in
der Nähe des Dorfes herum mit seiner Puppe, doch nicht in
allzu großer Nähe, da es ja die Schule schwänzte, was auch
nicht ohne Schwierigkeit abgegangen war und ein Gespräch
meinerseits unter vier Augen mit der Lehrerin notwendig
gemacht hatte, um Recherchen seitens der Schule zu
vermeiden. Ich tönte vorsichtig den Sachverhalt an, wies mich
aus, erlangte eine zögernde Einwilligung. Das Kind umkreiste
dann den Wald, wir verfolgten es mit Feldstechern, doch kehrte
es immer wieder in die Waldlichtung zurück - außer am
Donnerstag, wo es zu unserer Verzweiflung in der Nähe der
Tankstelle blieb. So mußten wir, ob wir wollten oder nicht, auf
Freitag hoffen. Nun hatte ich mich zu entscheiden; Matthäi war
schon lange verstummt, stand hinter seinem Baum, als das
Kind am andern Tage wieder gehüpft kam mit seinem roten
Kleide und seiner Puppe, sich niedersetzte wie an den
Vortagen. Herrliches Herbstwetter, das anhielt, immer noch
stark, farbig, voll Nähe, ein Kraftstrotzen vor dem Verfall; aber
der Staatsanwalt hielt es kaum eine halbe Stunde aus. Er war
gegen fünf Uhr abends gekommen, im Wagen mit Henzi,
erschien ganz unvermutet, tauchte einfach auf, trat zu mir, der
ich schon seit ein Uhr mittags da stand, immer von einem Fuß
auf den andern wechselnd, starrte zum Kinde hinüber, rot vor
Zorn, »Maria saß auf einem Stein«, wehte das Stimmlein zu
uns herüber; ich konnte das Lied schon längst nicht mehr hören
und das Kind schon längst nicht mehr sehen, seinen gräßlichen
Mund mit den Zahnlücken, die dünnen Zöpfe, das
geschmacklose rote Kleidchen; das Mädchen schien mir nun
widerlich, gemein, ordinär, dumm, ich hätte es erwürgen
können, töten, zerreißen, nur um das blödsinnige »Maria saß
auf einem Stein« nicht mehr zu vernehmen. Es war zum
Wahnsinnigwerden. Alles war da, wie es immer da war, stupid,
sinnlos, trostlos, nur daß das Laub sich immer mächtiger
häufte, die Windstöße sich vielleicht mehrten und die Sonne
noch goldiger über dem idiotischen Abfallhaufen lag; es war

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nicht nnehr zunn Ertragen, und dann stampfte der Staatsanwalt
auf einmal los, es war wie eine Befreiung, brach durch das
Gestrüpp, schritt geradewegs zum Kinde, gleichgültig dagegen,
daß er schuhtief in die Asche sank, und als wir ihn zum Kinde
marschieren sahen, brachen wir auch hervor; nun mußte
Schluß gemacht werden.

»Auf wen wartest du?« schrie der Staatsanwalt das Mädchen
an, das ihn erschrocken auf seinem Steine anstarrte, die Puppe
umklammernd. »Auf wen wartest du, willst du antworten, du
verdammtes Ding?«

Und nun hatten wir das Mädchen alle erreicht, umringten es,
und es starrte uns an voll Entsetzen, voll Grauen, voll
Nichtbegreifen.

»Annemarie«, sagte ich, und meine Stimme zitterte vor Zorn,
»du hast Schokolade bekommen vor einer Woche. Du wirst
dich genau daran erinnern, Schokolade wie kleine Igel. Hat dir
ein Mann in schwarzen Kleidern diese Schokolade gegeben?«

Das Mädchen antwortete nicht, schaute mich nur an, Tränen in
den Augen.

Nun kniete Matthäi vor dem Kinde nieder, umfaßte die kleinen
Schultern. »Sieh, Annemarie«, erklärte er ihm, »du mußt uns
sagen, wer dir die Schokolade gab. Du mußt genau erzählen,
wie dieser Mann aussah. Ich kannte einmal ein Mädchen«, fuhr
er eindringlich fort, ging es doch jetzt um alles, »ein Mädchen,
auch so in einem roten Röcklein wie du, dem gab ein großer
Mann in schwarzen Kleidern auch Schokolade. Die gleichen
stachligen Kügelchen, wie du sie gegessen hast. Und dann ist
das Mädchen mit dem großen Manne in den Wald gegangen,
und dann hat der große Mann das Mädchen mit einem Messer
getötet.«

Er schwieg. Das Mädchen antwortete immer noch nichts, starrte
ihn schweigend an, die Augen weit aufgerissen.

»Annemarie«, schrie Matthäi, »du mußt mir die Wahrheit
sagen. Ich will doch nur, daß dir nichts Böses geschieht.« »Du
lügst«, antwortete das Mädchen leise. »Du lügst.« Da verlor der
Staatsanwalt zum zweitenmal die Geduld. »Du dummes Ding«,

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schrie er und packte das Kind am Arm, rüttelte es, »willst du
jetzt sagen, was du weißt!« Und wir schrien mit, sinnlos, weil wir
einfach die Nerven verloren hatten, rüttelten das Mädchen
ebenfalls, begannen auf das Kind einzuschlagen, verprügelten
den kleinen Leib, der zwischen den Konservenbüchsen in
Asche und rotem Laub lag, regelrecht, grausam, wütend,
schreiend.

Das Mädchen ließ unser Toben stumm über sich ergehen, eine
Ewigkeit lang, wenn auch alles sicher nur wenige Sekunden
dauerte, schrie dann aber mit einem Male mit einer so
unheimlichen Stimme auf, daß wir erstarrten. »Du lügst, du
lügst, du lügst!« Wir ließen es entsetzt fahren, durch sein
Gebrüll wieder zur Vernunft gekommen und von Grauen und
Scham über unser Vorgehen erfüllt.

»Wir sind Tiere, wir sind Tiere«, keuchte ich. Das Kind rannte
über die Lichtung dem Waldrand entgegen. »Du lügst, du lügst,
du lügst«, schrie es dabei aufs neue und so grauenhaft, daß wir
dachten, es sei von Sinnen, doch lief es geradewegs der Heller
in die Arme, die nun auch zu allem Unglück auf der Lichtung
erschien. Die hatte uns noch gefehlt. Sie war über alles
informiert; die Lehrerin hatte eben doch geschwatzt, als die
Frau an der Schule vorbeigegangen war; ich wußte es, ohne
daß ich zu fragen brauchte. Und nun stand diese Unglücksfrau
da mit ihrem Kinde, das sich schluchzend an ihren Schoß
preßte, und starrte uns mit dem gleichen Blick an wie vorhin die
Tochter. Natürlich kannte sie jeden von uns. Feiler, Henzi und
leider auch den Staatsanwalt; die Situation war peinlich und
grotesk, wir waren alle verlegen und kamen uns lächerlich vor;
das Ganze war nichts weiter als eine lausige, hundserbärmliche
Komödie. »Lügt, lügt, lügt«, schrie das Kind immer noch außer
sich, »lügt, lügt, lügt.« Da ging Matthäi auf die beiden zu,
ergeben, unsicher.

»Frau Heller«, sagte er höflich, ja demütig, was doch ganz
unsinnig war, weil es jetzt nur eines gab, Schluß machen mit
der ganzen Sache, Schluß, Schluß für immer, den Fall
erledigen, endlich einmal loskommen von all den
Kombinationen, mochte es den Mörder geben oder nicht. »Frau

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Heller, ich habe festgestellt, daß Annemarie von einer
unbekannten Person Schokolade bekam. Ich habe den
Verdacht, daß es sich um die gleiche Person handeln muß, die
vor einigen Wochen ein Mädchen mit Schokolade in einen Wald
gelockt und getötet hat.«

Er sprach exakt und in einem so amtlichen Ton, daß ich hätte
laut herauslachen können. Die Frau sah ihm ruhig ins Gesicht.
Dann sprach sie ebenso förmlich und höflich wie Matthäi. »Herr
Doktor Matthäi«, fragte sie leise, »haben Sie Annemarie und
mich in Ihre Tankstelle genommen, nur um diese Person zu
finden?«

»Es gab keinen anderen Weg, Frau Heller«, antwortete der
Kommissär.

»Sie sind ein Schwein«, antwortete die Frau ruhig, ohne eine
Miene zu verziehen, nahm ihr Kind und ging in den Wald hinein,
gegen die Tankstelle zu.

Wir standen da, auf der Lichtung, schon halb im Schatten,
umgeben von den alten Konservenbüchsen und von
Drahtgeschlinge, die Füße in Asche und Laub. Alles war
vorüber, das ganze Unternehmen sinnlos, lächerlich geworden.
Ein Debakel, eine Katastrophe. Nur Matthäi hatte sich gefaßt.
Er war geradezu steif und würdig in seinem blauen
Monteuranzug. Er verneigte sich, ich traute meinen Augen und
Ohren nicht, knapp vor dem Staatsanwalt und sagte: »Herr
Doktor Burkhard, es geht jetzt nur darum, daß wir weiterwarten.
Es gibt nichts anderes. Warten, warten und nochmals warten.
Wenn Sie mir dazu weitere sechs Mann und das Funkgerät zur
Verfügung stellen könnten, wäre das genügend.« Der
Staatsanwalt musterte meinen ehemaligen Untergebenen
erschrocken. Er hatte alles, nur nicht dies erwartet. Er war eben
noch entschlossen gewesen, uns allen seine Meinung zu
sagen; nun schluckte er ein paarmal leer, fuhr sich mit der
Hand über die Stirne, kehrte dann auf einmal um und stampfte
mit Henzi durchs Laub dem Walde entgegen, verschwand. Auf
ein Zeichen von mir ging auch Feiler.

Matthäi und ich waren allein.

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»Hören Sie nnir jetzt einnnal zu«, schrie ich, entschlossen, den
Mann endlich zur Vernunft zu bringen, wütend, daß ich selbst
den Unsinn unterstützt und ermöglicht hatte, »die Aktion ist
gescheitert, das müssen wir zugeben, wir haben jetzt mehr als
eine Woche gewartet, und niemand ist gekommen.«

Matthäi antwortete nichts. Er schaute sich nur um, aufmerksam,
spähend. Dann ging er zum Waldrand, umschritt die Lichtung,
kam wieder zurück. Ich stand immer noch auf dem
Abfallhaufen, knöcheltief in alter Asche.

»Das Kind hat auf ihn gewartet«, meinte er.

Ich schüttelte den Kopf, widersprach. »Das Kind kam hierher,
um allein zu sein, um am Bach zu sitzen, zu träumen mit seiner
Puppe und >Maria saß auf einem Stein< zu singen. Daß es auf
jemand gewartet haben soll, ist eine Auslegung, die wir dem
Vorfall gegeben haben.« Matthäi hörte mir aufmerksam zu.

»Annemarie hat die Igel bekommen«, sagte er hartnäckig,
immer noch überzeugt.

»Annemarie bekam Schokolade von jemandem«, sagte ich,
»das stimmt. Wer kann einem Kinde nicht Schokolade
schenken! Daß die Trüffeln aber die Igel auf der
Kinderzeichnung seien, auch das ist nur Ihre Auslegung,
Matthäi, und nichts beweist, daß es auch in der Wirklichkeit so
ist.«

Matthäi antwortete wieder nichts. Er begab sich aufs neue zum
Waldrande, umschritt die Lichtung noch einmal, suchte an einer
Stelle, wo sich das Laub angehäuft hatte, irgend etwas, gab es
dann auf, kehrte zu mir zurück.

»Das ist ein Mordort«, sagte er, »das spürt man, ich werde
weiterwarten.«

»Das ist doch Unsinn«, antwortete ich, auf einmal von Grauen
erfüllt, voll Ekel, fröstelnd, müde.

»Er wird hierher kommen«, sagte Matthäi.

Ich schrie ihn an, außer mir: »Quatsch, Blödsinn, Idioterei!«

Er schien gar nicht hinzuhören. »Gehen wir zur Tankstelle
zurück«, sagte er.

- 95 -

Ich war froh, den verwünschten Unglücksplatz endlich
verlassen zu können. Die Sonne stand nun tief, die Schatten
waren riesenlang, das weite Tal glühte in kräftigem Gold, der
Himmel darüber von einem reinen Blau; doch war mir alles
verhaßt, ich kam mir vor wie in eine unermeßliche
Kitsch Postkarte verbannt. Dann tauchte die Kantonsstraße auf,
die rollenden Automobile, offene Wagen mit Menschen in
bunten Kleidern; Reichtum, der dahergeschwemmt kam,
vorüberbrauste. Es war absurd. Wir erreichten die Tankstelle.
Neben den Benzinsäulen wartete Feiler in meinem Wagen,
schon wieder halb eingedöst. Auf der Schaukel saß die
Annemarie, sang blechern wieder vor sich hin, wenn auch
verheult »Maria saß auf einem Stein«, und am Türpfosten
lehnte ein Bursche, wahrscheinlich ein Arbeiter der Ziegelfabrik,
mit offenem Hemd und behaarter Brust, eine Zigarette im
Mund, grinste. Matthäi achtete nicht auf ihn. Er ging in die
kleine Stube, zum Tisch, wo wir schon gesessen hatten; ich
trottete ihm nach. Er stellte Schnaps auf, schenkte sich immer
wieder ein. Ich konnte nichts trinken, so angewidert war ich von
allem. Die Heller war nicht zu sehen.

»Es wird schwierig sein, was ich zu tun habe«, meinte er, »aber
die Lichtung ist ja nicht weit, oder glauben Sie, daß ich besser
hier warte, bei der Tankstelle?«

Ich antwortete nichts. Matthäi ging hin und her, trank, kümmerte
sich nicht um mein Schweigen.

»Nur dumm, daß die Heller und Annemarie es nun wissen«,
sagte er, »aber das wird sich einrenken lassen.«

Draußen der Lärm der Straße, das plärrende Kind »Maria saß
auf einem Stein«.

»Ich gehe nun, Matthäi«, sagte ich.

Er trank weiter, schaute mich nicht einmal an. »Ich werde teils
hier, teils bei der Lichtung warten«, entschied er.

»Leben Sie wohl«, sagte ich, verließ den Raum, trat ins Freie,
am Burschen, am Mädchen vorbei, winkte Feiler zu, der von
seiner Döserei aufschrak, herangefahren kam und mir die
Wagentüre öffnete.

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»In die Kasernenstraße«, befahl ich.

Dies die Geschichte, soweit mein armer Matthäi darin
wesentlich vorkommt, fuhr der ehemalige Kommandant der
Kantonspolizei in seiner Erzählung fort. [Hier ist nun wohl der
Ort, einerseits zu erwähnen, daß der Alte und ich natürlich
schon längst unsere Fahrt Chur-Zürich beendet hatten und nun
in der in seinem Bericht öfters erwähnten und gelobten
»Kronenhalle« saßen, selbstverständlich von Emma bedient
und unter dem Bilde von Gubler - das jenes von Miro abgelöst
hatte - wie dies alles nun einmal der Gewohnheit des Alten
entsprach; des weiteren, daß wir im übrigen schon gegessen
hatten - ab voiture, Bollito milanese; auch dies war
bekannterweise eine seiner Traditionen, warum da nicht
mitmachen -, ja, es ging nun schon gegen vier, und nach dem
»Kaffee Partagas«, wie der Kommandant seine Passion
nannte, zum Espresso eine Havanna zu rauchen, offerierte er
mir zum folgenden Reserve du Patron noch eine zweite
Charlotte. Anderseits aber wäre noch beizufügen, rein
technisch, der schriftstellerischen Ehrlichkeit und dem Metier
zuliebe, daß ich die Erzählung des redegewaltigen Alten
natürlich nicht immer so wiedergegeben habe, wie sie mir
berichtet wurde, wobei ich nicht etwa an den Umstand denke,
daß wir natürlich Schweizerdeutsch sprachen, sondern an jene
Teile seiner Geschichte, die er nicht von seinem Standpunkte
aus, von seinem Erlebnis her, sondern gleichsam objektiv als
Handlung an sich erzählte, wie etwa bei der Szene, in der
Matthäi sein Versprechen ablegt. Bei solchen Stellen war
einzugreifen, zu formen, neu zu formen, wenn ich mir auch die
größte Mühe gab, die Vorkommnisse nicht zu verfälschen,
sondern nur als Material, das mir der Alte lieferte, nach
bestimmten Gesetzen der Schriftstellerei zu bearbeiten,
druckfertig zu machen.]

Natürlich, führte er des weiteren aus, kehrte ich noch einige
Male zu Matthäi zurück, immer mehr überzeugt, daß er mit
seinem Verdacht, der Hausierer sei unschuldig gewesen,
unrecht gehabt hatte, weil sich auch in den folgenden Monaten,
Jahren kein neuer Mord ereignete. Nun, ich brauche nicht

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ausführlicher zu werden; der Mann verkam, versoff, verblödete;
es gab weder etwas zu helfen noch etwas zu ändern; die
Burschen schlichen und pfiffen in den Nächten nicht mehr
vergeblich um die Tankstelle herum; es ging böse zu, die
Bündner Polizei machte einige Razzien. Ich mußte meinen
Kollegen in Chur reinen Wein einschenken, worauf sie ein Auge
zudrückten oder beide. Vernünftiger als bei uns sind sie dort
immer gewesen. So nahm denn eben alles seinen Lauf ins
Fatale, und das Resultat haben Sie ja auf unserer Fahrt selbst
gesehen. Es ist traurig genug, besonders weil die Kleine, die
Annemarie, auch nicht besser wurde. Vielleicht nur deshalb,
weil sich gleich verschiedene Organisationen zu ihrer Rettung
in Bewegung setzten. Das Kind wurde versorgt, lief aber immer
wieder davon und zur Tankstelle zurück, in welcher die Heller
vor zwei Jahren die schäbige Schenke einrichtete; weiß der
Teufel, wie sie sich die Bewilligung erschlich, jedenfalls gab
dies der Kleinen den Rest. Sie machte mit. In jeder Beziehung.
Vor vier Monaten hat sie gerade ein Jahr Hindelbank hinter sich
gebracht, um es offen zu sagen; aber eine Lehre hat das
Mädchen nicht daraus gezogen. Sie haben es ja konstatieren
können, schweigen wir davon. Doch Sie werden sich nun schon
längst gefragt haben, was denn meine Geschichte mit der Kritik
zu tun hat, die ich an Ihrem Vortrag anbrachte, und weshalb ich
denn Matthäi ein Genie nannte. Begreiflicherweise. Sie werden
einwenden, ein ausgefallener Einfall müsse ja noch lange nicht
richtig oder gar ein genialer Einfall sein. Auch das stimmt. Ich
kann mir sogar vorstellen, was Sie sich nun in Ihrem
Schriftstellerhirn ausdenken. Man brauche nur, werden Sie sich
listigerweise sagen, Matthäi recht bekommen und den Mörder
fangen zu lassen, und schon ergebe sich der schönste Roman
oder Filmstoff, die Aufgabe der Schriftstellerei bestehe
schließlich darin, die Dinge durch einen bestimmten Dreh
durchsichtig zu machen, damit die höhere Idee hinter ihnen
durchschimmere, ahnbar werde, ja, durch einen solchen Dreh,
durch den Erfolg Matthäis eben, werde mein verkommener
Detektiv nicht nur interessant, sondern auch geradezu eine
biblische Gestalt, eine Art moderner Abraham an Hoffnung und
Glaube, und aus der sinnlosen Geschichte, daß nämlich einer.

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weil er an die Unschuld eines Schuldigen glaube, einem Mörder
nachforsche, den es gar nicht gebe, werde eine sinnvolle; der
schuldige Hausierer werde nun eben im Reiche hoher Dichtung
unschuldig, der nicht existierende Mörder existent, und aus
einem Geschehnis, welches dahin tendiere, die menschliche
Glaubenskraft und die menschliche Vernunft zu verspotten,
werde nun eines, das diese Kräfte vielmehr verherrliche; ob
sich die Tatsachen auch so verhalten hätten, sei gleichgültig,
die Hauptsache sei schließlich, daß diese Fassung des
Geschehens ebenfalls möglich scheine. So stelle ich mir Ihren
Gedankengang ungefähr vor, und ich kann geradezu
Voraussagen, daß diese Variante meiner Geschichte so
erhebend ist und positiv, daß sie demnächst einfach erscheinen
muß, sei es nun als Roman oder als Film. Alles werden Sie im
großen und ganzen erzählen, wie ich es versucht habe, nur
besser selbstverständlich. Sie sind schließlich ein Mann von der
Branche, und nur am Schlüsse kommt dann eben wirklich der
Mörder, erfüllt sich die Hoffnung, triumphiert der Glaube, womit
die Erzählung für die christliche Welt doch noch annehmbar
wird. Dazu sind noch weitere Milderungen denkbar. Ich schlage
etwa vor, daß es für Matthäi, kaum hat er die Trüffeln entdeckt,
in Erkenntnis der Gefahr, in der Annemarie schwebt, unmöglich
wird, den Plan, das Kind als Köder zu benützen, weiter zu
verfolgen, sei es aus reifer Menschlichkeit oder aus väterlicher
Liebe zum Kinde, worauf er Annemarie mit seiner Mutter in
Sicherheit bringen könnte und an das Bächlein eine große
Puppe setzen würde. Gewaltig und feierlich käme dann der
Mörder aus dem Walde auf das vermeintliche Kind
zugeschritten, in der Abendsonne, Annemaries Zauberer, voll
Lust, endlich wieder einmal mit dem Rasiermesser hantieren zu
können; die Erkenntnis, daß er in eine teuflische Falle geraten,
brächte ihn zur Raserei, zum Wahnsinnsausbruch, Kampf mit
Matthäi und Polizei und dann vielleicht am Schluß - Sie müssen
mir meine Dichterei schon verzeihen - ein ergreifendes
Gespräch des verletzten Kommissärs mit dem Kinde, nicht
lang, nur einige Sätze, warum nicht, das Mädchen wäre einfach
seiner Mutter entwichen, um den geliebten Zauberer zu treffen,
seinem unerhörten Glück entgegenzueilen, und so wäre sogar

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noch ein Lichtblick voll sanfter Humanität und entsagungsvoller
märchenhafter Poesie möglich nach all den Greueln; oder aber,
was wahrscheinlicher ist, Sie werden etwas ganz anderes
fabrizieren; ich kenne Sie ja nun ein wenig, wenn auch, Hand
aufs Herz, mir Max Frisch näher legt; gerade die Sinnlosigkeit
wird Sie reizen, die Tatsache, daß da einer an die Unschuld
eines Schuldigen glaubt und nun einen Mörder sucht, den es
nicht geben kann, wie wir die Situation treffend genug definiert
haben: Aber nun werden Sie grausamer als die Realität, aus
reinem Plaisir und um uns von der Polizei vollends ins
Lächerliche zu ziehen: Matthäi würde nun tatsächlich einen
Mörder finden, irgendeinen Ihrer komischen Heiligen, einen
herzensguten Sektenprediger etwa, der natürlich in Wirklichkeit
unschuldig und zum Bösen einfach unfähig wäre und gerade
deshalb durch einen Ihrer boshaften Einfälle alle
Verdachtsmomente auf sich ziehen würde. Diesen reinen Toren
würde Matthäi umbringen, alle Beweise würden stimmen,
worauf der glückliche Detektiv als Genie gepriesen und gefeiert
wieder bei uns aufgenommen würde. Auch das ist denkbar. Sie
sehen, ich bin Ihnen auf die Schliche gekommen. Doch werden
Sie nun all mein Gerede nicht nur dem Reserve du Patron
zuschreiben - wir sind beim zweiten Liter, zugegeben - sondern
wohl auch spüren, daß ich noch das Ende der Geschichte zu
erzählen habe, wenn auch widerwillig, denn daß diese
Geschichte eben leider noch eine Pointe aufweist, brauche ich
Ihnen nicht zu verheimlichen, und daß dies eine reichlich
schäbige Pointe ist, werden Sie ahnen, so schäbig, daß sie
einfach nicht zu verwenden ist, in keinem anständigen Roman
oder Film. Sie ist so lächerlich, stupid und trivial, daß sie
kurzerhand übergangen werden müßte, wollte man die
Geschichte zu Papier bringen. Dabei ist ehrlicherweise
zuzugeben, daß diese Pointe vorerst durchaus für Matthäi
spricht, ihn ins richtige Licht rückt, ihn zu einem Genie werden
läßt, zu einem Menschen, der die uns verborgenen Faktoren
der Wirklichkeit so weit erahnte, daß er die Hypothesen und
Annahmen durchstieß, von denen wir umstellt sind, und in die
Nähe jener Gesetze drang, an die wir sonst nie herankommen,
welche die Welt in Schwung halten. In die Nähe freilich nur.

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Denn gerade dadurch, daß es nun eben diese grausige Pointe
leider Gottes gibt, als das Unvorauszuberechnende, als das
Zufällige, wenn Sie wollen, werden seine Genialität, sein
Planen und Handeln nachträglich um so schmerzlicher ad
absurdum geführt, als dies vorher der Fall war, da er nach der
Meinung der Kasernen Straße irrte: Nichts ist grausamer als ein
Genie, das über etwas Idiotisches stolpert. Doch hängt bei
einem solchen Vorkommnis alles davon ab, wie sich nun das
Genie zu dem Lächerlichen stellt, über das es fiel, ob es dieses
hinnehmen kann oder nicht. Matthäi konnte es nicht
akzeptieren. Er wollte, daß seine Rechnung auch in der
Wirklichkeit aufgehe. Er mußte daher die Wirklichkeit
verleugnen und im Leeren münden. So endet denn meine
Erzählung auf eine besonders triste Weise, es ist eigentlich
geradezu die banalste aller möglichen »Lösungen« eingetreten.
Nun, das gibt es eben bisweilen. Das Schlimmste trifft auch
manchmal zu. Wir sind Männer, haben damit zu rechnen, uns
dagegen zu wappnen und uns vor allem klar darüber zu
werden, daß wir am Absurden, welches sich notwendigerweise
immer deutlicher und mächtiger zeigt, nur dann nicht scheitern
und uns einigermaßen wohnlich auf dieser Erde einrichten
werden, wenn wir es demütig in unser Denken einkalkulieren.
Unser Verstand erhellt die Welt nur notdürftig. In der
Zwielichtzone seiner Grenze siedelt sich alles Paradoxe an.
Hüten wir uns davor, diese Gespenster »an sich« zu nehmen,
als ob sie außerhalb des menschlichen Geistes angesiedelt
wären, oder, noch schlimmer: Begehen wir nicht den Irrtum, sie
als einen vermeidbaren Fehler zu betrachten, der uns verführen
könnte, die Welt in einer Art trotziger Moral hinzurichten,
unternähmen wir den Versuch, ein fehlerloses Vernunftsgebilde
durchzusetzen, denn gerade seine fehlerlose Vollkommenheit
wäre seine tödliche Lüge und ein Zeichen der schrecklichsten
Blindheit. Doch mir verzeihen Sie, daß ich diesen Kommentar
mitten in meine schöne Geschichte setze, denkerisch nicht
stubenrein, ich weiß, doch müssen Sie es einem alten Manne
wie mir schon gönnen, sich Gedanken über das zu machen,
was er erlebte, mögen diese Gedanken noch so unfertig sein.

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aber auch wenn ich von der Polizei herkomme, ich bemühe
mich schließlich doch, ein Mensch zu sein und kein Ochse.

Nun, es war voriges Jahr und natürlich wieder an einem
Sonntag, als ich auf den Anruf eines katholischen Geistlichen
hin einen Besuch im Kantonsspital zu machen hatte. Ich stand
kurz vor meiner Pensionierung, in den letzten Tagen meiner
Amtstätigkeit, eigentlich war schon mein Nachfolger in Betrieb,
nicht Henzi, der es zum Glück nicht schaffte, trotz seiner
Hottinger, sondern ein Mann von Format und Genauigkeit,
begabt mit einer zivilen Menschlichkeit, die dem Posten nur
wohltun konnte. Der Anruf hatte mich in meiner Wohnung
erreicht. Ich kam der Aufforderung nur nach, weil es sich um
etwas Wichtiges handeln sollte, das mir eine Sterbende
mitzuteilen wünschte, was ja hin und wieder vorkommt. Es war
ein sonniger, aber kalter Dezembertag. Alles kahl, wehmütig,
melancholisch. Unsere Stadt kann in solchen Momenten zum
Heulen sein. Eine Sterbende zu sehen, war deshalb eine
doppelte Zumutung. Ich ging daher auch einige Male ziemlich
trübsinnig um Aeschbachers Harfe im Park herum, spazierte
aber schließlich doch ins Gebäude. Frau Schrott, medizinische
Klinik, Privatabteilung. Das Krankenzimmer ging gegen den
Park. Es war voller Blumen, Rosen, Gladiolen. Die Vorhänge
waren halb gezogen. Schräge Sonnenstrahlen fielen auf den
Fußboden. Am Fenster saß ein gewaltiger Priester mit einem
derben roten Gesicht und einem grauen ungepflegten Bart, und
im Bett lag ein Frauchen, alt, fein verrunzelt, die Haare dünn
und schlohweiß, ungemein sanft, offenbar schwerreich, nach
dem Aufwand zu schließen. Neben dem Bett stand ein
komplizierter Apparat, irgendeine medizinische Apparatur, zu
der verschiedene Schläuche führten, die unter der Bettdecke
hervorkamen. Die Maschine mußte immer wieder von einer
Krankenschwester kontrolliert werden. Die Schwester betrat in
regelmäßigen Abständen das Krankenzimmer schweigend und
aufmerksam, wodurch das Gespräch in fast gleichmäßigen
Intervallen unterbrochen wurde - um diesen Umstand gleich zu
Beginn anzuführen.

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Ich grüßte. Die alte Dame schaute mich aufmerksam und
äußerst ruhig an. Ihr Gesicht war wächsern, unwirklich, doch
noch merkwürdig lebhaft. In den gelblichen verrunzelten
Händen hielt sie zwar ein kleines schwarzes Büchlein mit
Goldschnitt, offensichtlich ein Gebetbuch, doch war es kaum
glaublich, daß diese Frau bald sterben mußte, so vital, so
ungebrochen schien die Kraft, die von ihr ausging, trotz aller
Schläuche, die unter ihrer Bettdecke hervorkrochen. Der Pfarrer
blieb sitzen. Er wies mit einer ebenso majestätischen wie
unbeholfenen Handbewegung auf einen Stuhl neben dem Bett.

»Setzen Sie sich«, forderte er mich auf, und als ich Platz
genommen hatte, kam seine tiefe Stimme aufs neue vom
Fenster her, vor dem er sich als mächtige Silhouette auftürmte:
»Erzählen Sie dem Herrn Kommandant, was Sie zu berichten
haben, Frau Schrott. Um elf müssen wir dann die Letzte Ölung
vornehmen.«

Frau Schrott lächelte. Es tue ihr leid, daß sie mir
Ungelegenheiten bereite, äußerte sie charmant, und ihre
Stimme war zwar leise, aber noch äußerst deutlich, ja geradezu
munter.

Ich log, das mache mir nichts aus, nun überzeugt, das alte
Mütterchen werde mir irgendeine Stiftung für notleidende
Polizisten oder etwas Ähnliches ankündigen.

Es sei eine an sich unwichtige und harmlose Geschichte, die
sie mir zu berichten habe, fuhr die Alte fort, eine Begebenheit,
die sich wahrscheinlich in allen Familien ein oder mehrere Male
ereigne, und deshalb sei sie ihr auch aus dem Sinn gekommen,
doch jetzt, wie es nun eben sein müsse, weil die Ewigkeit
heranrücke, sei sie während ihrer Generalbeichte darauf zu
reden gekommen, rein zufällig, weil gerade vorher eine Enkelin
ihres einzigen Patenkindes gekommen sei mit Blumen und
dabei ein rotes Röcklein getragen habe, und Pfarrer Beck sei
ganz aufgeregt geworden und habe gemeint, sie solle die
Geschichte mir erzählen, sie wisse wirklich nicht, warum, es sei
ja alles vorbei, aber wenn Hochwürden meine ...

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»Erzählen Sie, Frau Schrott«, kann die tiefe Stinnnne vonn
Fenster her, »erzählen Sie.« Und in der Stadt begannen die
Kirchenglocken die Predigt auszuläuten, es tönte dumpf und
fern. Nun, sie wolle es versuchen, nahm die Greisin einen
neuen Anlauf, begann zu plappern. Sie habe schon lange keine
Geschichten mehr erzählt, nur dem Emil, ihrem Sohne von
ihrem ersten Mann, aber dann sei der Emil ja gestorben an der
Auszehrung, es sei nichts mehr zu machen gewesen. Er wäre
nun so alt wie ich, oder besser wie der Herr Pfarrer Beck; aber
sie wolle sich nun vorstellen, ich sei ihr Sohn und der Herr
Pfarrer Beck auch, denn gleich nach dem Emil habe sie den
Markus geboren, doch der sei nach drei Tagen gestorben,
Frühgeburt, schon nach sechs Monaten sei er zur Welt
gekommen, und Doktor Hobler habe gemeint, dies sei am
besten für das arme Ding gewesen. Und so ging das konfuse
Gerede eine Weile weiter.

»Erzählen Sie, Frau Schrott, erzählen Sie«, mahnte der Pfarrer
mit seinem Baß, unbeweglich vor dem Fenster sitzend, nur hin
und wieder mit der Rechten wie ein Moses durch seinen wilden
grauen Bart streichend, auch in lauen Wellen einen deutlichen
Knoblauchgeruch verbreitend. »Wir müssen bald zur Letzten
Ölung schreiten!«

Nun wurde sie auf einmal stolz und geradezu aristokratisch,
richtete ihr Köpflein sogar ein wenig auf, und ihre Äuglein
blitzten. Sie sei eine Stänzli, sagte sie, ihr Großvater sei Oberst
Stänzli gewesen, der im Sonderbundskrieg den Rückzug auf
Escholzmatt durchgeführt habe, und ihre Schwester habe den
Oberst Stüssi geheiratet, den Zürcher Generalstäbler im Ersten
Weltkrieg, welcher der Duzfreund General Ulrich Willes
gewesen sei und den Kaiser Wilhelm persönlich gekannt habe,
das werde ich wohl noch wissen.

»Natürlich«, antwortete ich gelangweilt, »selbstverständlich.«
Was ging mich der alte Wille an und der Kaiser Wilhelm, dachte
ich, rück nun heraus mit deiner Stiftung, Alte. Wenn man nur
rauchen könnte, eine kleine Suerdieck wäre nun das richtige,
etwas Urwaldluft in diese Spitalatmosphäre und in diesen

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Knoblauchduft hineinzublasen. Und der Pfarrer orgelte
hartnäckig, unermüdlich: »Erzählen, Frau Schrott, erzählen.«

Ich müsse wissen, fuhr die alte Dame fort, und ihr Gesicht hatte
nun einen seltsam verbissenen, ja geradezu haßerfüllten
Ausdruck angenommen, ihre Schwester mit ihrem Oberst
Stüssi sei an allem schuld gewesen. Ihre Schwester sei zehn
Jahre älter als sie, jetzt neunundneunzig und schon bald vierzig
Jahre Witwe, Villa auf dem Zürcherberg, Aktien bei Brown-
Boveri, in der halben Bahnhofstraße habe sie ihre Hände; und
dann brach auf einmal ein trüber Strom, oder besser, eine
unflätige Kaskade von Schimpfwörtern aus dem Munde des
sterbenden Mütterchens, die ich gar nicht wiederzugeben
wage. Gleichzeitig richtete sich die Alte ein wenig auf, und ihr
kleiner Greisenkopf mit den schlohweißen Haaren wackelte
lebenslustig hin und her, wie irrsinnig vor Freude und Lust über
ihren Wutausbruch. Dann aber beruhigte sie sich wieder, weil
nun zum Glück die Krankenschwester kam, nana, Frau Schrott,
regen Sie sich nicht auf, schön ruhig bleiben. Die Greisin
gehorchte, machte eine schwache Handbewegung, als wir
wieder allein waren. All die Blumen, sagte sie, schicke ihre
Schwester nur, um sie zu ärgern, ihre Schwester wisse genau,
daß sie Blumen nicht möge, sie hasse unnütze Geldausgaben;
aber Streit hätten sie nie gehabt, wie ich wohl jetzt dächte, sie
seien immer nett und lieb zueinander gewesen, aus lauter
Boshaftigkeit natürlich; alle Stänzlis hätten diesen höflichen
Zug, wenn sie sich untereinander auch nie leiden könnten, und
ihre Höflichkeit sei nur die Methode, mit der sie sich gegenseitig
quälten und bis aufs Blut folterten, zum Glück, sonst wäre die
Hölle los gewesen, wenn sie keine so disziplinierte Familie
gewesen wären.

»Erzählen, Frau Schrott«, mahnte zur Abwechslung der
Priester wieder einmal, »die Letzte Ölung wartet.« Und ich
wünschte nun schon statt der kleinen Suerdieck eine meiner
großen Bahianos herbei.

Sie habe Anno fünfundneunzig den lieben seligen Galuser
geheiratet, plätscherte der Redestrom endlos weiter, einen
Doktor med. in Chur. Schon das sei der Schwester mit ihrem

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Oberst nicht recht gewesen und nicht nobel genug, das habe
sie genau gespürt, und als der Oberst an der Grippe gestorben
sei, gleich nach dem Ersten Weltkrieg, sei die Schwester immer
unausstehlicher geworden und habe mit ihrem Militaristen einen
wahren Kult getrieben.

»Erzählen, Frau Schrott, erzählen Sie«, ließ der Priester nicht
locker, aber in keiner Weise ungeduldig, höchstens daß eine
leise Trauer über so viel Verwirrung fühlbar war, während ich
vor mich hin dämmerte und manchmal wie aus einem
Schlummer hochschrak, »denken Sie an die Letzte Ölung,
erzählen, erzählen.« Es war nichts zu machen, das Weiblein
plapperte weiter auf seinem Totenbett, unermüdlich,
redegewaltig, trotz seiner piepsenden Stimme und den
Schläuchen unter der Bettdecke, kam vom Hundertsten ins
Tausendste. Ich erwartete vage, soweit ich überhaupt noch
denken konnte, eine nichtssagende Geschichte von einem
hilfsbereiten Polizisten, dann die Ankündigung einer Stiftung
von einigen tausend Franken, um die neunundneunzig-jährige
Schwester zu ärgern, bereitete meinen warmen Dank vor und
sehnte mich, meine unrealistischen Raucherwünsche
entschlossen unterdrückend, um nicht ganz und gar zu
verzweifeln, nach dem gewohnten Aperitif und dem
traditionellen Sonntagsessen in der »Kronenhalle« mit meiner
Frau und meiner Tochter. Dann habe sie, plauderte die Greisin
unterdessen ungefähr weiter, eben nach dem Tode ihres
Mannes, des seligen Galusers, den nun auch seligen Schrott
geheiratet, der bei ihnen so etwas wie ein Chauffeur und
Gärtner gewesen sei, überhaupt alle Arbeiten erledigt habe, die
in einem großen alten Hause am besten von Männern erledigt
würden, wie heizen, Fensterläden reparieren und so weiter, und
wenn ihre Schwester auch nichts dazu bemerkt habe, ja sogar
zur Hochzeit nach Chur gekommen sei, geärgert habe sie sich
über diese Heirat, das wisse sie bestimmt, wenn die Schwester
auch wieder, um sie eben zu ärgern, nichts habe merken
lassen. Und so sei sie denn Frau Schrott geworden.

Sie seufzte. Draußen, irgendwo im Korridor, sangen die
Krankenschwestern. Adventslieder. »Nun, es war eine recht

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harmonische Ehe mit dem lieben Seligen«, fuhr das Mütterchen
fort, nachdem es dem Gesang einige Takte lang zugehört hatte,
»wenn es auch für ihn vielleicht schwieriger war, als ich dies mir
so vorstellen kann. Albertchen selig war dreiundzwanzig, als wir
heirateten - war er doch gerade um neunzehnhundert geboren -
und ich schon fünfundfünfzig. Aber es war sicher das beste für
ihn, er war ja eine Waise; die Mutter war, ich will gar nicht
sagen, was gewesen, und den Vater hat niemand gekannt,
nicht einmal den Namen. Mein erster Mann hat ihn seinerzeit
als Sechzehnjährigen aufgenommen, in der Schule haperte es
mehr als nötig, er hatte es immer schwer mit Schreiben und
Lesen. Die Heirat war einfach die sauberste Lösung, man
kommt ja so leicht ins Gerede als Witwe, wenn ich auch nie
etwas mit Albertchen selig hatte, auch in der Ehe nicht, das
versteht sich ja bei dem Altersunterschied; aber mein
Vermögen war knapp, ich mußte haushalten, um mit den
Zinsen meiner Häuser in Zürich und Chur durchzukommen;
aber was wollte Albertchen selig mit seinen beschränkten
Geistesmitteln im harten Lebenskampf draußen. Er wäre
verloren gewesen, und man ist als Christ verpflichtet. So lebten
wir eben in Ehren zusammen; er hantierte im Haus und im
Garten herum, ein stattlicher Mann, muß ich rühmen, groß und
fest, immer würdig und feierlich gekleidet; ich brauchte mich
seiner nicht zu schämen, wenn er auch fast nichts redete außer
etwa >jawohl, Mutti, selbstverständlich, Mutti<, aber folgsam
war er und mäßig im Trinken, nur essen tat er gern, besonders
Nudeln, überhaupt alle Teigwaren und Schokolade. Die war
seine Leidenschaft. Aber sonst war er ein braver Mann und ist
es sein Leben lang auch geblieben, bei weitem netter und
gehorsamer als der Chauffeur, den meine Schwester vier Jahre
später geheiratet hat, trotz ihrem Oberst, und der auch erst
dreißig war.«

»Erzählen, Frau Schrott«, wehte die Stimme des Priesters in
gleichgültiger Unerbittlichkeit vom Fenster her, als das
Mütterchen nun eine Zeitlang schwieg, wohl doch etwas
erschöpft, während ich immer noch treuherzig der Stiftung für
arme Polizisten harrte.

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Frau Schrott nickte. »Sehen Sie, Herr Kommandant«, erzählte
sie, »doch in den vierziger Jahren ging es mit Albertchen selig
allmählich bergab, ich weiß nicht recht, was ihm eigentlich
fehlte, aber es muß etwas in seinem Kopf schadhaft geworden
sein; er wurde immer stumpfer und stiller, stierte vor sich hin
und redete oft tagelang nichts, tat nur seine Arbeit, wie es sich
gehörte, so daß ich nicht ausdrücklich schimpfen mußte, doch
fuhr er stundenlang mit seinem Velo herum, vielleicht, daß ihn
der Krieg verwirrte oder der Umstand, daß sie ihn nicht ins
Militär genommen hatten; was weiß unsereiner, was so in
einem Manne vor sich geht! Dazu wurde er immer gefräßiger;
zum Glück hatten wir unsere Hühner und unsere
Kaninchenzucht. Und da hat sich denn mit Albertchen selig das
zugetragen, was ich Ihnen erzählen soll, das erstemal gegen
Ende des Krieges.«

Sie schwieg, weil wieder einmal die Schwester und ein Arzt das
Krankenzimmer betreten hatten, die sich teils hinter die
Apparaturen, teils hinter das Mütterchen machten. Der
Mediziner war ein Deutscher, blond, wie aus dem Bilderbuch,
fröhlich, forsch, auf seiner Routinetour als Arzt vom
Sonntagsdienst, wie geht's, Frau Schrott, immer tapfer, haben
ja ausgezeichnete Resultate, staune, staune, nur nicht schlapp
machen; dann wandelte er von dannen, die Schwester folgte
ihm, und der Priester mahnte: »Erzählen, Frau Schrott,
erzählen, um elf Letzte Ölung«, eine Aussicht, die das Weiblein
nicht im geringsten zu beunruhigen schien.

»Er hatte jede Woche Eier nach Zürich zu meiner
Militaristenschwester zu bringen«, begann die Greisin vielmehr
von neuem, »der arme Albertchen selig, er band dann das
Körbchen hinten aufs Velo und kam gegen Abend zurück, weil
er schon früh aufbrach, gegen sechs oder fünf, immer feierlich
schwarz gekleidet mit einem runden Hut. Alle grüßten
freundlich, wenn er durch Chur pedalte und dann zum
Städtchen hinaus, vor sich hin pfeifend, sein Lieblingslied, ich
bin ein Schweizerknabe und hab die Heimat lieb. Es war
diesmal ein heißer Tag im Hochsommer, zwei Tage nach der
Bundesfeier, und es wurde denn auch über Mitternacht, bis er

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nach Hause kann. Ich hörte ihn lange hantieren und sich
waschen im Badezimmer, ging hinüber, sah, daß alles voll Blut
war bei Albertchen selig, auch die Kleider. Mein Gott,
Albertchen, fragte ich, was ist dir denn zugestoßen? Er glotzte
nur, sagte dann, Unfall, Mutti, wird schon werden, geh schlafen,
Mutti, und so ging ich schlafen, wenn ich auch verwundert war,
weil ich gar keine Wunden gesehen hatte. Aber am Morgen, als
wir am Tische saßen und er seine Eier aß, immer vier auf
einmal, und seine Brotschnitten mit Marmelade, las ich in der
Zeitung, daß man im Sankt Gallischen ein kleines Mädchen
ermordet habe, wahrscheinlich mit einem Rasiermesser, und da
kam es mir in den Sinn, daß er ja gestern nachts im
Badezimmer auch sein Rasiermesser gereinigt hatte, obschon
er sich doch immer am Morgen rasierte, und da ging es mir auf
einmal auf, wie eine Erleuchtung, und ich wurde ganz ernst mit
dem Albertchen selig und sagte, Albertchen, nicht wahr, du hast
das Mädchen getötet im Kanton Sankt Gallen. Da hörte er auf
mit Eier essen und Marmeladeschnitten und Salzgurken und
sagte, jawohl, Mutti, es mußte sein, es war eine Stimme vom
Himmel, und dann aß er weiter. Ich war ganz verwirrt, daß er so
krank war; das Mädchen tat mir leid, ich habe auch daran
gedacht, den Doktor Sichler anzurufen, nicht den alten, sondern
seinen Sohn, der auch sehr tüchtig ist und mitfühlend; aber
dann dachte ich an meine Schwester, die hätte ja frohlockt, ihr
schönster Tag wäre es geworden, und so bin ich eben ganz
streng und entschlossen mit Albertchen selig gewesen und
sagte ausdrücklich, das darf nie, nie, nie mehr verkommen, und
er sagte, jawohl, Mutti. Wie ist es denn gekommen, fragte ich.
Mutti, sagte er, ich habe immer ein Mädchen getroffen mit
einem roten Röcklein und blonden Zöpfen, wenn ich über
Wattwil nach Zürich gefahren bin, ein großer Umweg, aber seit
ich das Mädchen kennengelernt habe, nahe bei einem
Wäldchen, habe ich den Umweg immer machen müssen, die
Stimme vom Himmel, Mutti, und die Stimme hat mir befohlen,
mit dem Kind zu spielen, und dann hat die Stimme vom Himmel
mir befohlen, ihm von meiner Schokolade zu geben, und dann
mußte ich das Mädchen töten, alles die Stimme vom Himmel,
Mutti, und dann bin ich in den nächsten Wald und habe unter

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einem Strauch gelegen, bis es Nacht geworden ist, und dann
bin ich zurückgekommen zu dir, Mutti. Albertchen, sagte ich, du
radelst jetzt nicht mehr mit dem Velo zu meiner Schwester, die
Eier schicken wir mit der Post. Jawohl, Mutti, sagte er, strich
sich noch ein Stück Brot mit Marmelade voll und ging in den
Hof. Nun muß ich wohl doch zum Pfarrer Beck gehen, dachte
ich, damit er sehr streng mit Albertchen selig rede, aber als ich
zum Fenster hinausschaue und sehe, wie im Sonnenschein
draußen Albertchen selig so treu seine Pflicht tut und ganz still
und ein bißchen traurig am Kaninchenstall herumflickt und wie
der ganze Hof blitzsauber ist, denk" ich, was geschehen ist, ist
geschehen, Albertchen ist ein braver Mensch, herzensgut im
Grunde, und es wird ja auch nicht wieder verkommen.«

Nun kam abermals die Krankenschwester ins Zimmer,
untersuchte die Apparatur, ordnete die Schläuche, und das
Mütterchen in den Kissen schien aufs neue erschöpft. Ich
wagte kaum zu atmen, der Schweiß lief mir übers Gesicht,
ohne daß ich darauf achtete; ich fror auf einmal und kam mir
doppelt lächerlich vor, wenn ich daran dachte, daß ich von der
Alten eine Stiftung erwartet hatte, dazu die Unmenge Blumen,
all die roten und weißen Rosen, die flammenden Gladiolen,
Astern, Zinnien, Nelken, weiß Gott woher angeschafft, eine
ganze Vase voller Orchideen, unsinnig, protzig, die Sonne
hinter den Vorhängen, der unbewegliche massige Priester, der
Knoblauchduft; ich hätte plötzlich toben mögen, das Weib
verhaften, aber alles hatte keinen Sinn mehr, die Letzte Ölung
stand bevor, und ich saß da in meinen Sonntagskleidern,
feierlich und unnütz.

»Erzählen Sie weiter, Frau Schrott«, mahnte der Priester
geduldig, »erzählen Sie weiter.« Und sie erzählte weiter. »So
ging es denn auch wirklich besser mit dem Albertchen selig«,
führte sie mit ihrer ruhigen, sanften Stimme aus, und es war
nun wirklich, als erzählte sie zwei Kindern ein Märchen, in dem
ja auch das Böse und das Absurde geschieht als etwas ebenso
Wunderbares wie das Gute, »er fuhr nicht mehr nach Zürich;
aber als der Zweite Weltkrieg zu Ende war, konnten wir wieder
unser Auto gebrauchen, das ich Anno achtunddreißig gekauft

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hatte, weil der Wagen des seligen Galuser wirklich aus der
Mode gekommen war, und so fuhr Albertchen selig mich denn
wieder in unserem Buick herum. Wir fuhren sogar einmal nach
Ascona ins Tamaro, und da dachte ich, weil ihm das Fahren
doch so Freude machte, er könne doch wieder nach Zürich, mit
dem Buick sei es ja nicht so gefährlich, da müsse er
aufmerksam fahren und könne keine Stimme vom Himmel
hören, und so führ er denn wieder zur Schwester und lieferte
die Eier ab, getreu und brav, wie es seine Art war, und
manchmal auch ein Kaninchen. Aber auf einmal ist er dann
leider wieder erst nach Mitternacht heimgekommen; ich bin
sofort in die Garage gegangen, ich habe es gleich geahnt, weil
er plötzlich immer wieder Trüffeln aus der Bonbonniere
genommen hatte die letzte Zeit, und wirklich fand ich den
Albertchen selig, wie er das Innere des Wagens wusch, und
alles war voll Blut. Hast du wieder ein Mädchen getötet,
Albertchen, sagte ich und wurde ganz ernst. Mutti, sagte er,
beruhige dich, nicht im Kanton Sankt Gallen, im Kanton
Schwyz, die Stimme vom Himmel hat es so gewollt, das
Mädchen hatte wieder ein rotes Röcklein an und gelbe Zöpfe.
Aber ich habe mich nicht beruhigt, ich war noch strenger mit
ihm als das erstemal; ich wurde fast böse. Er durfte den Buick
eine Woche nicht benützen, ich wollte auch zu Hochwürden
Beck gehen, ich war entschlossen; aber die Schwester hätte zu
sehr jubiliert, das ging nicht, und so habe ich Albertchen selig
eben noch strenger bewacht, und dann ging es zwei Jahre
wirklich gut, bis er es noch einmal tat, weil er der Stimme vom
Himmel gehorchen mußte, Albertchen selig, er war ganz
geknickt und hat geweint, aber ich habe es gleich bemerkt an
den fehlenden Trüffeln aus der Bonbonniere. Es war ein
Mädchen im Kanton Zürich gewesen, auch mit einem roten
Röcklein und gelben Zöpfen, nicht zu glauben, wie unvorsichtig
die Mütter ihre Kinder kleiden.«

»Hieß das Mädchen Gritli Moser?« fragte ich. »Es ließ Gritli,
und die vorigen hießen Sonja und Eveli«, antwortete die alte
Dame. »Ich habe mir die Namen alle gemerkt; aber dem
Albertchen selig ist es immer schlechter gegangen, er begann

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flüchtig zu werden, ich nnußte ihm alles zehnmal sagen, ich
mußte den ganzen Tag mit ihm schimpfen wie mit einem Bub,
und es war im Jahre neunundvierzig oder fünfzig, so genau
erinnere ich mich nicht mehr, wenige Monate nach dem Gritli,
da ist er wieder unruhig geworden und fahrig; sogar der
Hühnerstall war in Unordnung, und wie wild haben die Hühner
gegackert, weil er auch das Futter nicht mehr ordentlich
zubereitete, und immer aufs neue fuhr er herum mit unserem
Buick, ganze Nachmittage lang, sagte nur, er gehe bummeln,
und auf einmal merkte ich, daß wieder Trüffel fehlten in der
Bonbonniere. Da habe ich ihm aufgelauert, und als er sich ins
Wohnzimmer schlich, Albertchen selig, das Rasiermesser wie
einen Füllfederhalter eingesteckt, bin ich zu ihm gegangen und
habe ihm gesagt: Albertchen, du hast wieder ein Mädchen
gefunden. Die Stimme vom Himmel, Mutti, hat er geantwortet,
bitte laß mich nur noch dieses Mal, was befohlen ist vom
Himmel, ist befohlen, und ein rotes Röcklein hat es auch und
gelbe Zöpfe. Albertchen, sagte ich streng, das kann ich nicht
zulassen, wo ist das Mädchen? Nicht weit von hier, bei einer
Tankstelle, sagte Albertchen selig, bitte, bitte, Mutti, laß mich
gehorchen. Da wurde ich energisch, es gibt nichts, Albertchen,
habe ich gesagt, du hast es mir versprochen, reinige auf der
Stelle den Hühnerstall und gib den Hühnern ordentlich zu
fressen. Da ist Albertchen selig zornig geworden, das erstemal
in unserer Ehe, die doch sonst so harmonisch war, hat
geschrien, ich bin nur dein Hausknecht, so krank war er, und ist
hinausgerannt mit den Trüffeln und dem Rasiermesser zum
Buick, und schon eine Viertelstunde später hat man mir
telephoniert, er sei mit einem Lastwagen zusammengestoßen
und gestorben. Hochwürden Beck kam und Polizeiwachtmeister
Bühler, der war besonders feinfühlend, weshalb ich denn auch
der Churer Polizei im Testament fünftausend Franken vermacht
habe, und fünftausend vermachte ich der Zürcher Polizei, weil
ich ja hier Häuser habe in der Freiestraße, und natürlich ist
auch meine Schwester gekommen mit ihrem Chauffeur, um
mich zu ärgern, sie hat mir die ganze Beerdigung verdorben.«

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Ich starrte die Alte an. Nun war auch glücklich die Stiftung
gekommen, auf die ich immer gewartet hatte. Es war, als ob ich
noch besonders verhöhnt werden sollte.

Doch nun kam endlich der Professor mit einem Arzt und zwei
Schwestern; wir wurden hinausgeschickt, und ich
verabschiedete mich von Frau Schrott.

»Leben Sie wohl«, sagte ich verlegen und gedankenlos, nur
den Wunsch im Kopf, so schnell wie möglich wegzukommen,
worauf sie zu kichern begann und der Professor mich
eigentümlich musterte; die Szene war peinlich; ich war froh, die
Alte, den Priester, die ganze Versammlung endlich zu
verlassen, gelangte in den Korridor.

Überall tauchten Besucher auf mit Paketen und Blumen, und es
roch nach Krankenhaus. Ich flüchtete. Der Ausgang war nah,
ich wähnte mich schon im Park. Doch da schob ein gewaltiger,
feierlich dunkel gekleideter Mann mit rundem Kindergesicht und
Hut auf einem Rollstuhl ein verrunzeltes, zittriges Weiblein den
Korridor entlang. Die Uralte war in einem Nerzmantel, hielt in
beiden Armen Blumen, Riesenbündel. Vielleicht war dies die
neunundneunzigjährige Schwester mit ihrem Chauffeur, was
wußte ich, schaute ihnen entsetzt nach, bis sie in der
Privatabteilung verschwanden, begann dann beinahe zu
rennen, stürmte hinaus und durch den Park, an Kranken auf
Rollstühlen, an Genesenden, an Besuchern vorbei, und
beruhigte mich erst in der »Kronenhalle« ein wenig. Bei der
Leberknödelsuppe.

Ich fuhr gleich von der »Kronenhalle« nach Chur. Leider mußte
ich meine Frau und meine Tochter mitnehmen, es war Sonntag,
ich hatte ihnen den Nachmittag versprochen, und Erklärungen
wollte ich nicht abgeben. Ich sprach kein Wort, fuhr in einem
polizeiwidrigen Tempo, vielleicht war noch etwas zu retten.
Doch hatte meine Familie im Wagen vor der Tankstelle nicht
lange zu warten. In der Schenke war ein wilder Betrieb,
Annemarie war gerade von Hindelbank zurückgekommen, es
wimmelte von ziemlich üblen Burschen; Matthäi saß trotz der
Kälte in seinem Monteuranzug auf seiner Bank, rauchte einen
Stumpen, stank nach Absinth. Ich setzte mich zu ihm.

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berichtete in kurzen Worten. Doch es war nichts mehr zu
machen. Er schien mir nicht einmal zuzuhören, ich war einen
Moment unschlüssig, ging dann zu meinem Opel Kapitän
zurück und fuhr gegen Chur; die Familie war ungeduldig, hatte
Hunger.

»Ist das nicht Matthäi gewesen?« fragte meine Frau, die, wie
gewohnt, nie im Bilde war.

»Doch.«

»Ich glaubte aber, der sei in Jordanien«, sagte sie.

»Er ist nicht gereist, meine Liebe.«

In Chur hatten wir Mühe mit dem Parkieren. Die Konfiserie war
überfüllt, lauter Zürcher, die sich hier den Magen vollstopften,
schwitzten, dazu Kinder, die schrien, aber wir fanden noch
einen Platz, bestellten Tee und Gebäck. Doch rief meine Frau
das Mädchen noch einmal zurück.

»Fräulein, bringen Sie auch zweihundert Gramm Trüffeln.«

Sie wunderte sich dann nur etwas, als ich davon nichts essen
wollte. Um keinen Preis.

Und nun, mein Herr, können Sie mit dieser Geschichte
anfangen, was Sie wollen. Emma, die Rechnung.

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Nachwort

Der vorliegende Roman ist mit dem Film, der leider den Titel
>Es geschah am hellichten Tag< führt, auf folgende Weise
verknüpft: Im Frühjahr 1957 bestellte der Produzent Lazar
Wechsler bei mir eine Filmerzählung. Thema:
Sexualverbrechen an Kindern. Beabsichtigt war, vor dieser
leider immer häufigeren Gefahr zu warnen. Ich lieferte eine
Erzählung ab, eine Vorfassung des Romans, die ich später mit
dem Regisseur des Filmes, Ladislao Vajda, zu einem Drehbuch
verarbeitete, das sich zum größten Teil eng an die
Filmerzählung hielt. Es liegt mir daran, hier festzuhalten, daß
der Film meinen Intentionen im Wesentlichen entspricht, daß
der Roman einen andern Weg gegangen ist, stellt keine Kritik
an der hervorragenden Arbeit des Regisseurs dar. Der Grund
liegt allein darin, daß ich mich nach der Fertigstellung des
Drehbuches noch einmal an die Arbeit machte. Ich griff die
Fabel aufs neue auf und dachte sie weiter, jenseits des
Pädagogischen. Aus einem bestimmten Fall wurde der Fall des
Detektivs, eine Kritik an einer der typischsten Gestalten des
neunzehnten Jahrhunderts, und so schoß ich notgedrungen
über das Ziel, das der Film, als eine Kollektivarbeit, sich setzen
mußte.

Dürren matt

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